Олег Бард - Разрушитель Небес и Миров. Арена

Они прыгают на три-пять метров, отталкиваются от стен, камней, траектория их атаки непредсказуема. Единственный способ спастись — тоже двигаться непредсказуемо.

Раненая выползает из воды, пытается зализать рану на брюхе, откуда вываливаются кишки, а я пячусь к водопаду, поглядывая то на второго зверя, то на белую стену брызг и клокочущей пены, за которой угадывается широкий вертикальный желоб, выточенный водой в камне.

В этот миг гиена прыгает, и я падаю в воду. Тварь с рычанием рушится возле меня в облаке брызг, тут же сигает на скалу, отталкивается и бросается мне на грудь. Мы летим в водопад, где она вцепляется зубами в воротник куртки, а я хватаю ее за глотку. Погружаемся в воду, чудом успеваю вдохнуть воздух. Оскаленная морда с выпученными глазами расплывается под водой, из черных ноздрей вырываются пузыри.

А тут глубоко! Гиена отпускает куртку и глухо стучит челюстями у моего лица, я с трудом удерживаю ее за горло. Из ноздрей, пасти гиены вырывается воздух, но она не сдается, брыкается, пытаясь дотянуться до моей груди когтистыми лапами, в клочья разрывая рубаху. Воздух в легких заканчивается, но надо продержаться, надо утопить проклятую тварь!

Опускаюсь на дно. Легкие разрывает, очень хочется вдохнуть, но я терплю. Наконец гиена дергается и затихает. Бросаю бездыханное тело, которое начинает медленно переворачиваться в потоке, растопырив лапы. Отталкиваюсь от дна и стартую вверх, а перед глазами маячит сообщение, что гиена погибла. Вырвавшись из водяного плена, жадно хватаю воздух разинутым ртом. Ползу по берегу, загребая руками мелкие камни. Дышу и не могу надышаться.

Восстановив дыхание, поднимаю голову. И широко раскрываю глаза от удивления.

Глава 8. Культиватор

Даже боль от укусов почти проходит. Я не на берегу ручья, а в каверне под козырьком, рядом гулко шумит водопад. Каверна — так ведь это дело называется? Пещера типа такая. От выхода меня отделяет стена воды, кажется, попасть сюда можно только этим путем.

Косые солнечные лучи отражаются от дна, бликуют на своде пещеры, переливаются, рябят в глазах. Под стеной на боку лежит человек. Рядом валяется камуфляжная куртка. Фокусирую на нем взгляд и вижу:

Грин %&???&&&???&?

Состояние: юнит выбыл из проекта.

Степень разложения: ??&???%%&??&&&&&???

И еще вижу совсем странное: над телом в воздухе висит, как голограмма, прозрачно-багровая маска наподобие ацтекских. Рот ее медленно меняется, становится то шире, то уже, будто маска говорит. Это как анимация в старых компьютерных играх, не очень-то умелая.

А ведь на вид совсем свежий мертвец, словно только что умер и не остыл. Я встаю, пошатываясь, подхожу к нему. Лежит на боку, рука под щекой, если б не нога в самодельном лубке и раны от множества укусов, можно было бы подумать, что он не умер, а заснул. Из-за черной щетины и бороды на вид ему все тридцать, хотя по правилам системы, озвученным Зарой, должно быть около двадцати. Вроде волосы и ногти продолжают расти после смерти, где-то я это слышал.

Маска продолжает беззвучно «говорить», сквозь нее виднеется дальняя стенка пещеры. Она будто хочет что-то сообщить мне, или это мертвец оставил некое послание, о чем маска и сигнализирует? Вообще, я уже гораздо меньше удивляюсь происходящему, чем даже еще этим утром, но все равно картина дико странная. Перевожу взгляд с маски на пальцы мертвеца, ожидая увидеть закрученные когти, но нет, ногти у Грина обломанные или как-то грубо обрезанные, и к тому же очень грязные. Мой взгляд останавливается на кожаной сумке, где точно должно быть что-то полезное. Развязываю грубый пояс, крепящий сумку к трупу, вытряхиваю содержимое. На пол пещеры падают засушенные листья и небольшая тыквенная фляга.

Лист сахарного дерева , 120 ккал

Съедобное, здорово! Сую засушенный лист в рот, жую, по вкусу он напоминает засахаренную тряпку. А что у нас во флаконе?

Эссенция бодрости

Изготовитель: капрал Мередит.

Восстанавливает энергетические резервы организма, снимает усталость.

О-па, вот это полезная штуковина! Глотаю не задумываясь, и по венам будто льется расплавленная лава, за спиной разворачиваются крылья, боль в покусанной руке слабеет. Вот это тема! Болтаю флягу, пытаясь понять, сколько там осталось зелья. Немного. Глоток, может, два. И на том спасибо. Грин, может, у тебя есть еще что-то полезное?

Замечаю на его запястье… багровую искорку. Неясное мигание, такое же по оттенку, как маска-голограмма. Это что у нас такое? Превозмогая брезгливость, беру труп за руку, и тогда меня будто молнией шибает. Маска гаснет, все гаснет, а перед глазами разворачивается текст, который я не просто вижу, но почему-то и слышу, словно, кто-то читает у меня в голове хрипловатым голосом, молодым, но уставшим, больным: