Николай Малунов - Ошибка Улья

Сержант с тоской глядел на лекарства… 4 дня… Всего 4 дня… И то в лучшем случае. Судьба в очередной раз выкинула фортель. Что он может сделать за это время?.. Да многое, наверное, но вот главного, как разъяснил ему этот мужик в маскировочном костюме, он не сможет. Он не сможет вернуться в свой мир, к своей любимой… Леший дал какую–то брошюрку, в которой содержалась вся необходимая новичку информация о Стиксе, которую сержант прочитал по диагонали. Из всей этой информации выходило, что назад пути нет. Да и вперед–то особо тоже… Сейчас у него было два выхода: оттянуть неизбежное, в результате превратившись в черную вонючую кашу из кишков и костей, в которой будет махровым ковром расти новая грибница, захватывающая этот мир, или же пустить себе пулю в лоб прямо здесь и сейчас… Итог все равно был одинаковым. Смерть. Второй вариант был противен Кнехту одним своим существованием, но он был, и потому скидывать со счетов его тоже не стоило. Конечно, тело можно потом оперативно сжечь, желательно напалмом, чтобы не допустить распространения заразы, но гарантии, что рядом окажется человек с огнеметом, или что за эти 4 дня он не помрет от нападения этих тварей, у него не было. Если его разорвут на части, то это прямая дорога к пандемии, случившейся в его мире. Всего за одну ночь в результате аварии на военной базе был заражен целый город. Регион держался неделю, а к концу второго месяца вирус охватил уже всю планету.

Всю жизнь некое предназначение вело его к чему–то важному, так утверждали научные изыскания одной знакомой докторши, которая и сделала его таким, какой он есть сейчас. Сержант относился к расе людей героических, или как любила говаривать все та же докторша, к расе хомо–героикусов. Все его действия, как и других таких же Героев, вели к одному — к чему–то важному, глобальному. Неужели все, что случилось с ним, — ради этого? Он прошел не одну войну, выжил в смертельной гонке с зараженными той безумной ночью в школе, умер и снова воскрес, выбрался из смертельной ловушки лаборатории, остался единственным, кто уцелел из всего отряда… и при этом каким–то волшебным образом попал в другой мир… и все это для того, чтобы пустить себе пулю в лоб? Ну нет же! Наверняка, к этому–то и вела его судьба!..

Сержант решительно поднялся, сжал шприц в руке. Размял плечи. У него есть еще четыре дня… Четыре дня на то, к чему он шел всю свою жизнь, точнее кто–то свыше вел его этой дорогой. Тот, кто пишет его судьбу, управляет его жизнью. Он явно не зря оказался в этом мире, а значит, все идет по плану. По какому–то безумному, дикому и безбашенному плану, по какому–то лихо закрученному сценарию…

Сержант подставил лицо теплым лучам солнца.

— Все идет по пла–а–ану-у–у–у-у-у, — тихо пропел он.

— Что? — переспросил слегка задремавший Леший.

— Меня сюда привела сама судьба… Высшее предназначение! Скоро случится что–то великое, к чему я шел всю жизнь…

Леший свел брови к переносице. Великан нес какую–то чушь. Глаза его, страшные, залитые кровью, словно все капилляры в них лопнули одновременно, сверлили снайпера непонятным, чуть ли не библейским, праведным светом. Подобных фанатиков Леший насмотрелся на войне. Чудом выжившие иногда начинали нести подобную чушь, веря в то, что они какие–нибудь избранные или отмеченные богом, что у них особая судьба, на деле являвшиеся простыми счастливчиками или результатом того, что их некчемные тушки были спасены жизнями других хороших, отважных, доблестных парней. И вот сидит такой «отмеченный судьбой» где–нибудь в баре и рассказывает, как он один из всего отряда уцелел, что ни одна пуля его не задела, ни один осколок не ранил, придумывая себе предназначение, а за соседним столом сидит угрюмый мужик в камуфляже, глуша стакан за стаканом, вспоминая лица парней, погибших в ту ночь, которые рисковали собой, кидались под вражеские пули и прикрывали своим телом гранаты, чтобы вот этому «миссии» удалось выжить… Судьба? Леший верил в нее. В высшее предназначение? Нет!.. Нет ни какого предназначения. Есть только судьба, и у каждого она своя.

— Сектант что ли? Или кукушечка засвистела после боя? — прямо спросил Леший, незаметно подтягивая автомат.

Сержант медленно повернул к нему свою лобастую голову, сжал кулаки. Глаза его недобро прищурились, верхняя губа дернулась в презрении.

— За базаром–то следи!.. — грубо рыкнул он.

— А то что? — снайпер поднялся, ткнул пальцем в здоровяка. — Предназначение! Как же… У меня значит тоже какое–то предназначение? Я же тоже тут, и они, — снайпер кивнул в сторону догоревшей колонны. — Вон они, такие же предназначенцы, в животах у этих тварей…