Данила Врангель - Славянский стилет

– Я не хочу. А на охрану не обижайся. В тебя, обрати внимания, никто даже не стреляет.

– Ну-ну… Если я замечу движение в свою сторону, то все мои снаряды накроют твой аэродром. Это в порядке информации. Ты же Пилот? Пилот, пилот… А я – стрелок… Вам, пилотам, там не жарко?

– Кому это – нам?

– Насколько мне известно, на борту около сорока человек. Наверное, все пилоты.

– Сказал Философ?

– Не говорил никто. Я догадываюсь.

– Больше он тебе ничего не скажет. Он заблокирован.

– Я не знаю, кто там заблокирован, кроме аэродрома. Тот заблокирован наверняка. Ищи решение, Пилот; но на охрану не рассчитывай. И делай поправку на это, когда разговариваешь. И отваливай! Двадцати километровая зона!

Самолёт развернулся опять.

Солнце стало клониться к горизонту. Жаркий день подходил к концу. Тюрбаны в кустарнике снова принялись молиться. Разожгли костры и стали готовить ужин. Вдалеке затрубил слон. Ему ответило ещё двое.

– Позвони дворнику, – неожиданно сказал бледный Юра, не открывая глаз.

Григорий опешил. И засуетился.

– Юра! Юрик! Ты очнулся? Слава тебе господи. Проклятые аспиды, похоже, отпускают…

– Позвони дворнику.

– Какому, дворнику, Юра. Ты бредишь!

– Сержант, не морочь голову. Позвони Володе, который дал тебе телефон. У тебя же есть его номер.

– Зачем нам Володя? Он в Киеве – мы здесь; чем он поможет?

– Я не знаю. Не задавай глупых вопросов. Единственный человек, к которому можешь позвонить, а не отвечать на просьбы козлов, – это Володя с Подола. Я не так запомнил?

– Володя социальный работник. Можно быть, что-то проясниться. У тебя бред.

– Позвони дворнику! – глухо закричал Юра. – Не выводи меня. Я командир – и думать буду я. А ты… ты… ты… исполни, брат. – Юра снова потерял сознание.

И опять зазвонил телефон. Григорий схватил его как неразорвавшуюся гранату:

– Слушай, Пилот, есть предел доброты… Что? Нет… Не узнаю… Да… Да… Да… Зачем? Понял. Сейчас я запишу, одну минуту. Всё, записал.

Оператор АРСН положил задумчиво телефон на колени и стал глядеть на монитор радара, где разворачивалась отметка «Дельты». У неё скоро должен закончиться запас топлива. Это скоростной самолёт; он в воздухе способен находиться не очень долго. Взлетел – сел. 4000 км/час. Взлетел – сел. Но это не планер. Он сейчас сдохнет от этого барражирования. И кто такой Создатель? Башню сбивает. У всех одинаковые позывные. Я рехнусь с этим телефоном.

Посмотрел на Юру. Тот лежал как мумия.

– Юрик! – В ответ тишина. Плохо дело.

– Юрик! – В ответ опят тишина. М-да…

– Юрик! – Тишина. Проклятые аспиды!

Зазвонил телефон. Там был Магистр. Его голос явно изменился, был более низким и, похоже, ему было тяжело говорить.

– Оператор, – спокойно сказал он. Я нашёл выход из положения.

– Я рад, Пилот. Слушаю.

– Идея такова, мой друг. Она, собственно, такова…

– Резину я растяну лучше тебя. Мне плевать на твои идеи. Я не идейный.

– Мы сейчас на минимальной скорости пойдём на посадку. Медленно совершим приземление на аэродром.

– Ну?

– И всё. А ты, такой неидейный, будешь за этим наблюдать. Нажми свой «ПУСК», возможно, тебе станет легче. Нажми, нажми, «ПУСК»… У тебя хорошо получается это делать. Но мы всё равно сядем на этом аэродроме. Кстати, мой бензобак почти пустой, друг моей жизни. Стреляй, оператор! Но помни – Ева с нами.

– Ты блефуешь, Пилот… Не губи людей. В ста километрах северней, азимут 47, есть большая бетонная площадка – аэродром наркотрафика. Там сядешь.

– Нет, оператор. У меня дела здесь. Наркотрафик мне ни к чему. Сколько до меня по твоему радару – семьдесят километров? Я развернулся и медленно лечу на свой аэродром, оператор. Ты здесь гость. Стреляй, стреляй… У меня выбора нет. Выбор есть у тебя. – Телефон умолк.

Григорий тупо глядел на монитор радара и пытался думать. Самолёт приближался, совсем уже скинув высоту и скорость. Оператор АРСН взял в руки телефон, взглянул на убитого змеями Юру, и набрал номер Володи с Подола, единственного человека, которому он мог позвонить. Трубку подняли.

– Вас слушают.

– Извините, это Владимир?

– Да, это я.

– Вы сильно заняты?

– Да. Я занят. В данный момент я пишу. Кто это?

– Это Гриша Загибайло. Мы как-то пили пиво с вами у «Тёти Сони».

– А… Григорий… Помню. Привет. Но я занят. Пишу. Вот сейчас с тобой говорю и одновременно пишу.

– У меня тут проблема возникла…

– Решай… Я пишу.

– Да, вспомнил ещё. Вам просили передать, что Ева родила от Философа.