Вадим Панов - И в аду есть герои

– Большая Черемушкинская – твоя земля?

– Моя, – подтвердил полицейский, мрачно глядя на «сотрудника госбезопасности». – Что случилось?

– Монастырева Геннадия Прокопьевича знаешь?

Лейтенант кивнул:

– Большой шишкой стал. Работает в какой-то медицинской фирме.

– В какой?

– Точно не знаю.

Кортес пристально посмотрел на участкового:

– Каждое утро за Монастыревым приезжает джип.

– Вижу, коллега, ты успел пообщаться с нашими старушками, – усмехнулся полицейский.

– Пообщался, – признал наемник. – Машина всегда одна и та же?

– Да.

– Мне нужен номер.

– А почему ты решил, что я его знаю?

– Потому что, я думаю, ты, лейтенант, хороший полицейский. Вряд ли такой примечательный факт, как внезапно разбогатевший ученый, мог пройти мимо твоего внимания.

Участковый вытащил из ящика стола несколько бумаг.

– Не надо меня задабривать.

– Я просто выражаю уверенность в твоем профессионализме, – чуть мягче произнес наемник. – Извини, лейтенант, я очень тороплюсь.

– Оно и видно. – Полицейский нашел нужный листок. – Джип всегда один и тот же. «Ниссан Террано», номер…

И опять компьютер. На этот раз Кортес выудил из «Тиградком» базу данных дорожной полиции и просмотрел, на кого зарегистрирован искомый автомобиль. Частное охранное предприятие «ЦентрМедЗащита». Название ни о чем не говорило наемнику, поэтому он предпринял путешествие на сайт Регистрационной палаты, где узнал, что эта фирма является дочерним предприятием крупной фармакологической компании «ЦентрмедПереработка».

Крупной фармакологической компании.

Кортес улыбнулся.

– Как необычно! Нелюди живут прямо в Москве! Вокруг нас! Сколько раз я сталкивалась с ними на улице?! Сколько раз я проходила мимо их домов! Покупала в их магазинах!

– Тебя это удивляет?

– Я пытаюсь понять, как бы я восприняла это тогда… – Вероника запнулась. – Раньше. Когда я была другой.

– Ты бы не поверила.

– Ни за что!

– Об этом и говорил Великий Господин! Отказавшись от магии, мы рано или поздно позабудем о тех, кто живет рядом с нами. Но они никуда не денутся.

– Великие Дома правят миром? Получается, что те сумасшедшие, которые кричат о мировом правительстве и глобальном заговоре, – правы?

– Я еще плохо знаю этот мир. Возможно. Но если бы все было так, как ты говоришь, нас бы давно поймали.

– Поймали бы, и…

– Меня они убьют сразу. Я не представляю для них никакого интереса, просто тварь, сбежавшая из Бестиария.

– А что они сделают со мной?

– Ты – перерожденная гиперборейская ведьма. Уверен, что они подвергнут тебя тщательному изучению, чтобы понять, как именно Великому Господину удалась эта генетическая комбинация.

– Для чего?

– Чтобы найти других перерожденных.

– Найти…

– Найти и убить. Гиперборейцы приговорены давным-давно. Мы не имеем права жить в этом мире.

Найти и убить. Найти и убить. Найти…

Лицо Вероники затвердело.

– Мы докажем свое право на жизнь!

– Это теперь едят? – угрюмо осведомился Ктулху, брезгливо принюхиваясь к развернутому Вероникой бутерброду.

– Да, и, между прочим, очень вкусно, – ответила девушка. – Хочешь попробовать?

– Мне достаточно Золотого Корня, – покачал головой Погонщик Рабов. – Что это?

– Хлеб, котлета, салат, соус, – девушка повертела в руках «бигмак». – Даже две котлеты.

– Пища крестьян, – поморщился Ктулху. – Это недостойно наложницы Великого Господина. – Он оглядел многочисленные столики, разбросанные вокруг стойки «Макдоналдса», сосредоточенно жующих людей, снова втянул ноздрями запахи. – И это место недостойно тебя.

– Знаешь, мне все равно, – промямлила девушка, уплетая бутерброд. – Я хочу есть.

Погонщик рабов внимательно посмотрел, как Вероника потянула через соломинку кока-колу, взял у нее бумажный стакан, изучил его и осторожно втянул в себя напиток.

– Дрянь! – Он сплюнул черную жидкость на пол. – Здесь подают вино?

– Нет.

– Как все изменилось. Челы разучились выращивать виноград?

– Здесь просто не подают вино.

– Плохой трактир, – резюмировал Ктулху. – И одежда плохая. – Он снова, в какой уже раз, ощупал купленные только что рубашку и брюки. – Ненастоящая.

– Синтетику добавляют, чтобы улучшить качества ткани, – пожала плечами Вероника.

– Син-те-ти-ку, – по складам повторил погонщик рабов, – добавляют в ткань. В воду добавляют уголь, – он посмотрел на черную кока-колу. – Но вкуснее она не становится. А вина не подают.