Вадим Филоненко - Гонка на выживание

Я усмехаюсь.

– Ты сам-то в это веришь?

– М-да… – Он снова морщится.

У меня, как и у большинства космических гонщиков, фанатов хватает, но специально для них устраиваются регулярные тусовки с раздачей автографов, маек и прочей чепухой. Кроме того, автограф можно получить у меня в любой момент через визор-связь или коммуникатор, а что касается папарацци… Давно ушли в прошлое те времена, когда охотники за сенсациями выслеживали свои жертвы лично – теперь для подобного существует слишком много всякой техники. А про конкурентов это он вообще глупость сморозил – им нет нужды следить за мной, они и так знают меня, как облупленного. Уверен, что в службах безопасности всех без исключения гоночных клубов на меня собрано полное и обстоятельное досье.

– А почему ты не пошел с этим в нашу службу безопасности? – спрашивает Мартин.

– Ну… – мямлю я. – Как тебе сказать… Глупо как-то… Вдруг мне и впрямь показалось…

Он вздыхает и прижимается лицом к стеклу.

– «Сектарт», говоришь… Вот там стоит еще один. И тоже темно-синий… Черт, высоко, номеров не видно… Знаешь, давай так. Ты сейчас выйдешь на улицу, сядешь в свой мобиль и уедешь. А я двину следом и посмотрю, пасут ли тебя или… – он делает крошечную паузу, – или ты завтра же отправляешься к океану.

– Спасибо, Мартин!

Опасаясь, что он передумает, торопливо бросаюсь к выходу и слышу вслед:

– Брайан, не забудь про связь!

Это он про коммуникатор, разумеется. Клипса гарнитуры коммуникатора почти постоянно висит у меня в ухе, а само устройство тесно охватывает мое запястье в виде широкого браслета. Чтобы связаться с кем-то, мне достаточно произнести голосовую команду или набрать код вручную на маленьком пульте, расположенном на браслете.

Бормочу на бегу:

– Личный код Мартина Шебо. – И тотчас слышу в клипсе ехидный «Привет» от Мартина.

Система «Разумный дом» едва успевает распахнуть передо мной двери сначала квартиры, а потом и лифта. Влетаю в кабину и ору:

– Вестибюль!

– Принято, Брайан, – откликается автоматический голос. Кабина лифта медленно движется вниз, испытывая мое терпение. Эх, лучше бы я воспользовался лестницей!

Только оказавшись на улице, соображаю, что впопыхах забыл прихватить куртку и выскочил, как был: в майке, легких домашних штанах и тапках. К счастью, нагреваемый тротуар надежно защищает мои ноги от холода, и все же я ежусь, ощутив на лице и обнаженных руках холодное прикосновение падающего снега, и рысцой бегу к своему мобилю.

Мой дом входит в элитный жилой комплекс «Преданье Старины» – очень модное местечко, стилизованное под Европу середины XX века, – с невысокими (по нынешним меркам) десятиэтажными домами, высаженными там и сям деревьями и уличной парковкой вместо расположенных на крышах гаражей. Хотя последний пункт порой вызывает у меня сомнения – не слишком ли дизайнеры переборщили с «натурализацией». Конечно, с одной стороны, именно наличие уличной парковки позволило мне обнаружить своих преследователей и указать на них Мартину, а с другой… Черт, холодно-то как… Гораздо удобнее подниматься из квартиры прямо в теплый гараж, а не бежать пол-улицы, ежась от холода, будто пингвин.

– Пингвины не ежатся от холода, – звучит у меня в ухе голос Мартина.

Оказывается, последние слова я произнес вслух, и Мартин услышал меня через крохотную клипсу гарнитуры.

– Тебе виднее, – ехидно бормочу я.

Мое ехидство объясняется просто: в доме у Мартина живет семейка самых настоящих королевских пингвинов. Это у него такое странное хобби – тащить в дом всякое зверье. Он просто балдеет от всякой живности и запросто мог бы стать очень неплохим ветеринаром или космозоологом. Но страсть к машинам все же оказалась сильнее, и он стал гонщиком…

Пробегаю мимо стройных рядов аэромобилей, с трудом заставляя себя не пялиться слишком пристально на подозрительный «Сектарт». Мне очень хочется рассмотреть, есть ли там кто внутри, но стекла в мобиле затемнены, так что я все равно ничего путного не увижу. Рысцой бегу дальше, к стоящему чуть в стороне серебристому спортивному «Сантвиллу» и чувствую, как едва заметно вибрирует на запястье браслет коммуникатора – это посылается код доступа в бортовой компьютер моего аэромобиля. «Сантвилл» приветливо подмигивает мне огнями.

– Открыть дверь, – командую. Мобиль выполняет приказ. Я плюхаюсь на водительское сиденье и поспешно тяну за собой дверь, отрезая салон от холодной зимней улицы и падающего снега.