Вадим Филоненко - Гонка на выживание

– Ничего не вижу, кроме спутниковой антенны…

– Глаза протри, – с ноткой самодовольства советует он, – я прямо рядом с ней.

– Класс! – не могу удержаться от восхищенного вздоха: да он просто гений маскировки!

– Ты готов? – спрашивает «гений». – Тогда начали!

Резко разворачиваю машину, бросаю ее вверх по небольшой дуге и, прежде чем в «Сектарте» успевают понять, что происходит, задаю двигателям режим вертикальной посадки и падаю на него сверху. Днище моего «Сантвилла» слегка вминает титановую крышу «Сектарта», страховочные ремни больно впиваются в тело, ощущения от встряски довольно неприятные, но я доволен – удар получился достаточно сильным, чтобы ошеломить пилота «вражьего» мобиля и ясно дать ему понять, кто здесь сейчас хозяин.

«Сектарт» от удара резко бросает вниз, но пилот умудряется выровнять машину, хотя его качает из стороны в сторону, он, того и гляди, упадет, но снизу его очень вовремя подпирает мобиль Мартина. Я регулирую режим двигателей так, чтобы мое днище буквально лежало на крыше «Сектарта», а его днища, в свою очередь, касается крыша мобиля Мартина. Всё. Преследователь в тисках. Он, конечно, может сейчас резко врубить горизонтальные двигатели и попробовать соскочить, но такие действия чреваты аварией.

Вероятно, это понимает и он сам, потому что безропотно позволяет нам осуществить посадку. Больше того, помогает двигателями, не желая, как видно, и дальше превращать свою, отнюдь не дешевую машину в хлам.

И вот мы на крыше завода, вернее, на гостевой площадке-парковке, абсолютно безлюдной, и это неудивительно, если вспомнить, что сейчас глухая ночь, хотя завод-автомат, разумеется, работает, но люди здесь и днем-то бывают редко, разве что проверяющие или ремонтники. Сейчас же мы на парковке одни, и можем начать выяснять отношения с назойливым прилипалой.

Мартин остается в мобиле – на всякий случай, вдруг наш пленник все-таки вздумает дать деру, а я подскакиваю к чужому «Сектарту».

– А ну все на выход, поговорим!

Из мобиля тяжело вываливается мужик средних лет с лощеной ухоженной мордой, в дорогом прикиде и последней моделью коммуникатора на запястье.

Заглядываю в салон. Похоже, мужик в «Сектарте» был один.

– Ты кто? – спрашиваю. – Зачем ты за мной следил?

Он трет руками лицо, будто у него болит голова, и отвечает несколько растеряно:

– Я следил… потому что… это… моя… работа…

– Ты что, папарацци? Или частный детектив? – нетерпеливо спрашивает Мартин. Он выходит из своего мобиля и приближается к нам.

– Частный детектив? – удивляется мужик. – А… Да… Кажется…

– Что значит, кажется? Ты что, не уверен?

– Не уверен, – охотно соглашается мужик.

– А где твой ИД?

– ИД… – задумчиво тянет мужик.

– Ну, идентификатор.

– Идентификатор… – изображает эхо мужик.

Мартин раздраженно сплевывает и бесцеремонно распахивает куртку у него на груди, снимает с шеи прозрачную бляху идентификатора и протягивает мне.

– Посмотри, что он за птица.

Прикладываю идентификатор к считывающей полоске своего коммуникатора. По экрану пробегают строчки. Читаю вслух для Мартина:

– Так… Иштван Саливан… 2444 года рождения… Женат… Проживает… Ага, вот. Место работы: Кардиологический Центр… врач-хирург…

– Вот так космические кочерыжки! – перебивает Мартин и с удивлением глядит на Иштвана. – Ты чего, и вправду хирург?!

– Да, – приосанивается тот. – Я хирург.

– А зачем же ты за мной следил? – спрашиваю я.

Иштван смотрит непонимающе и медленно говорит, будто вспоминая давно забытое:

– Я должен выследить Брайана Макдилла и передать ему послание…

– Ну, так передавай, вот он – перед тобой! – теряет терпение Мартин.

Хирург смотрит мне в глаза и вещает замогильным голосом:

– Брайан Макдилл, ты должен ответить «да» на предложение, которое тебе сделают. Брайан Макдилл, ты должен ответить «да» на предложение, которое тебе сделают. Брайан Макдилл, ты должен ответить…

Он повторяет это снова и снова, как заведенный, не сводя с меня застывших, остекленевших глаз, и я чувствую, как меня начинает обуревать какой-то иррациональный ужас, а по коже бегут мурашки.

– Да заткнись же ты! – кричу я и сильно встряхиваю его за грудки.

Он замолкает. Отшатывается, вырываясь из моих рук. Обводит ошалелым взглядом парковку и испуганно смотрит на нас с Мартином.

– Вы кто такие? Грабители? Куда это вы меня привезли? Что вам от меня нужно?!

– Нам от тебя? Ну, ты даешь, мужик! – поражается Мартин, а я стою молча – у меня просто нет слов.