Игорь Поль - Ностальгия

– Садж! Трюдо! – орут мне на ухо, и я ухожу прочь, потому что выбился из графика и потому что внутри что-то болезненно отзывается на эти крики.

– Эй, братаны! Не положено сюда! – кричит часовой громилам-морпехам, которые тащат пулемет к нашим позициям.

– Ты кого братаном назвал, крыса позорная? – огрызается один из них. – Ты, щенок, винтарь свой правильным концом держать научись, собака помойная!

– Не положено! Запретная зона!

Часовой поднимает винтовку.

Сидим на палубе, спиной к стене какого-то обгоревшего дома. Смотрим бесплатный спектакль. Нам психологическая разгрузка не положена. Морпехи рассыпаются по палубе, сноровисто втыкают сошки в щебенку. Под прицелом частокола стволов конвоир отступает за выступ пожарной колонки. Опускает ствол.

– Не положено, ребята. У меня приказ, – бормочет он почти жалобно.

– Мы тебе не ребята. Ты, салага, по пуле соскучился? – гремит бас здоровенного сержанта в измудоханной осколками броне. – У меня приказ занять оборону. И я его выполню, даже если придется пару таких крыс, как ты, расстрелять! Понял?

– Сэр! Так точно, сэр! – орет, становясь «смирно», конвоир.

– Еще раз вякнешь, прикажу расстрелять за нарушение субординации, – уже более спокойно говорит сержант. – Встань там и не мельтеши под ногами. Подойдешь ближе двадцати метров, пеняй на себя, тут наша зона ответственности. Доложи своему командиру – Третий батальон Второго полка морской пехоты занимает оборону согласно вводной.

– Есть, сэр!

Часовой шустро отбегает назад и начинает бормотать под опущенным бронестеклом. В отличие от нас он полностью экипирован.

Что-то знакомое чудится мне в голосе грозного сержанта. Я наблюдаю за тем, как двое морпехов наполняют мешки быстротвердеющей пеной. Устанавливают пулемет. Пристреливают к палубе сошки. Еще двое, пригибаясь, волокут ящик с картриджами. Со стуком бросают его на бетон и ложатся чуть позади нас, выставив стволы из-за декоративных деревьев, побитых пулями. Броня их, мимикрируя, сливается с серым рисунком тротуара. Пара бойцов перебегают, таща за собой патроны к дробовику. Неполное отделение морской пехоты деловито и быстро занимает оборону.

– Слышь, Француз? – лежа, поворачивает ко мне голову сержант. Лицевая пластина его поднята. – А классно ты в атаку ходишь. Прямо идеальный морпех с охеренной мотивацией, от которого пули отскакивают. Не иначе роту тебе дадут за заслуги, как из дерьма выберешься.

Он скалится в широкой улыбке. Мать моя – Паркер! Уже сержант. Это его отделение.

– Ты тоже ничего, Парк, голос командный выработал, – отвечаю негромко, стараясь не привлекать внимания часового. – Это взводный мой. Капитан. Разведрота первого полка, – спохватываясь, представляю Краева.

– Здравствуйте, сэр. Я Паркер. Командир отделения. Третий второго. Я этого засранца знаю. – Он кивает на меня.

Взводный рискует. Но делает вид, что все нормально. Кивает едва: «Недолго, сержант».

– Само собой, сэр! Вот, Француз, чуваки тебе барахла собрали. – Он подвигает ко мне ногой ящик с запасными картриджами. – Ты не дрейфь. Морская пехота своих не бросает.

Быстро разбираем подарки. Передаем по цепочке, прячем под комбезы. Сигареты, стимы, шоколад, витамины. Кто-то сразу жадно запихивает сладкое в рот. С хавкой у нас туго – все, что положено, и ни калорией больше. Стандартного рациона, по замыслу командования, вполне достаточно. Тут не курорт. Стимы – это хорошо. Стимы – шанс уколоться после атаки, чтобы не свихнуться к чертям. Жаль, с собой не пронести. Но хоть сегодня перебьемся.

– Давай еще стимов, Парк, – прошу я.

– Док, ко мне! Все стимы выгребай. Держи, Француз.

Я передаю пару упаковок взводному. Пару оставляю себе. Остальные передаю дальше.

– Кто из наших цел?

– Крамер тут, Гот. Коробочку нашу расколотили к херам. Рыжий с Топтуном в нашем взводе, простыми «сусликами». Нгаву и Мышь подпортили слегка, где-то по больничкам чалятся. Трак тогда еще накрылся, когда ты мудака этого уделал. Со взвода человек с десяток осталось. Из других и того меньше – под корень выбило.

Крамер от пулемета поворачивает голову. Подмигивает мне. Уже капрал. Растет. Делаю усилие, подмигиваю в ответ. Что-то щемит внутри, грозя прорваться слезами. Чушь какая. Морпехи не плачут. Дьявол меня разбери, ради одного этого чувства стоит жить. Всем мудакам назло. Какая-никакая – это моя семья. Родня. Другой нет у меня. Я снова часть гранитного монолита. Море мне по колено.