Александр Тихонов: Сборник стихов "СТАЛКЕР-ПОЭТ". Выпуск четвертый.

Но мысли рождает выстрел,

Что Зоне решать самой…

Не я, а она решает,

Как сталкеру дальше жить.

Врагов и друзей мешает,

Разделит, чтоб вновь сложить.

Я думал, она простила,

Пытался уйти совсем,

Но выстрела мало было,

Чтоб разом ответить всем.

Кордон. У второй заставы

Меня окружил патруль.

Прыжок, откатился вправо,

И в первого - восемь пуль.

Второму две пули в «брюхо»,

Прыжок, кувырок в траву.

Свинец в спину хлопнул глухо,

И я полетел ко рву.

И, сжавшись в зловонной луже,

Прижав пистолет к груди,

Я думал: «Ну, Зона. Ну же!

Я к смерти готов, иди!»

Вертушка прошла над рощей,

Качая макушки крон…

А раньше все было проще…

Сейчас же - один патрон.

И что мне прикажешь делать-

Убийце того бойца?

Мое дорогое тело

Вот-вот «огребет» свинца.

Солдаты бегут со склона,

Кричат на ходу «Лежи!»

А сверху взирает Зона.

Ты ей за меня скажи…

К виску пистолет прижался.

Что ж, Зона, я был не прав…

Я дольше других держался,

Ужасным убийцей став.

Как я, так и Спам, и Шухов,

Тебя обмануть смогли.

Ствол «Вальтера» тычет в ухо.

Семецкий, завидуй. «Пли!»

Я думал, все будет быстро -

Две ходки, потом домой.

Но мысли рождает выстрел,

Что Зоне решать самой…

…Ведь что остается человеку в этом месте,

как не верить в существование рая,

если Зона - прихожая в преисподнею,

дверь в которую открыли люди.

Мы сами открыли дверь в ад…

Александр Тихонов. «На пороге тайны»

Всю грязь истерзанного мира,

Все страхи, ужасы войны

С искусством старого вампира

Ты в Зону новую тяни…

Давай, ведь ты же царь природы!

Ведь ты зовешься ЧЕЛОВЕК!

А те, кто не с тобой - уроды…

Вот это двадцать первый век…

Аплодисменты!

Браво, люди!

Она страшнее во стократ…

И как же мы отныне будем Держать в узде наш личный ад?

Там, за Периметром - вся злоба,

Вся ложь, вся алчность, и притом

У человеческого гроба

Ты сам орудуешь кнутом.

Ты, Человек, не понимаешь,

Какое зло растишь.

Поверь, Напрасно Зону принимаешь

Как в наше будущее дверь…

Та дверь - не выход для науки,

Не путь к спасению души.

Ты ад готов открыть от скуки!

Что для тебя важней - скажи?

Чечня, Вьетнам, Афган, Корея -

Мир лихорадила война.

А ты к двери бежишь скорее,

И дверь уже отворена…

Расправляя все складочки формы,

Выхожу на пустынный перрон.

Проводнице киваю с платформы,

И шутливо дарю ей поклон.

Вспоминаются наши свиданья

И ее голубые глаза,

И суровое «Все, до свиданья».

Может резко я это сказал?

Ну и ладно, прощай проводница!

Поезд пыхнул и тронулся в путь.

За окошками грустные лица

Тех, кто тщетно пытался уснуть.

Сумрак ночи - холодный и жуткий.

В темноту убегают столбы,

И табличка, как будто для шутки,

«Всем туристам ни шагу с тропы!»

Зона рядом. За крайним блокпостом.

К ней ведет здесь любая тропа,

И на тропах обманчиво просто -

Каждый пятый пошел и пропал…

Тропы тропами. Личное дело.

Каждый сам выбирает свой путь.

Кто-то в Зону срывается смело,

Кто-то просто решает - «Забудь».

У военных нет выбора вовсе.

У военных одна лишь тропа,

И о чем-то табличками просит

Проводница фортуны - судьба…

Ты был мне братом, восемь долгих лет,

Делили мы патроны и хабар,

Но все проходит, дружбы больше нет,

В твоих глазах лишь алчности угар…

Вот он лежит - заветный артефакт!

Как пропуск, в мир свершившейся мечты…

Но выстрел отыграл короткий такт,

И вот уже не братья я и ты…

И замерли на краткий миг весы…

Куда качнутся - в свет или во тьму?

И тянутся секунды, как часы,

Но кто есть кто, я, кажется, пойму…

Ну что, мой друг, пора нажать курок?

Стреляй!

И будешь вечно одинок…

Тлен осени… Над Припятью туман…

Ни шороха, ни звука, ни шагов…

Как будто жизнь один сплошной обман,

Из разноцветных и неверных снов…

Зачем я здесь? Кто может это знать?

Останусь ли в живых? Быть может, нет…

И завтра снова в ходку мне шагать,

Я возвращусь? Увы, большой секрет…

По крыше Бара дождь стучит с утра,

Дым сигарет струящейся рекой…

Прощайте, ухожу, давно пора…

"Калаш" пристроив справа, под рукой…