Михаил Сухоросов - Пришлые

И тут такой же бетон, но уже чуть интересней: десяток складных стульев вокруг стола на железной раме, кушетка у стены, у другой выстроились одинаковые железные шкафчики. Раздевалка?.. На столе пара пепельниц (с окурками), смятая красно-белая пачка из-под сигарет, знакомая по Юграну (дерьмовые, кстати, сигареты), спичечный коробок. Машинально я поднял его, потряс. Пустой. А вот следить за собой надо - этот коробочек вполне мог меня без пальцев оставить… И в каждой стене по двери. Слева можно не смотреть - подземка, что там интересного найдешь…

За дверью напротив обнаружились душевая и сортир. Справа - самая настоящая костюмерная, рассчитанная на этот мир. Всего понемножку - и грубые куртки из лошадиной кожи, потертые доспехами, и расшитые камзолы, и долгополые восточные кафтаны с откидными рукавами… И оружия куча - от алебард и двуручных мечей до простецких ножей с роговыми рукоятями. Капитально подготовлено… Только не похоже, чтоб этой базой часто пользовались - судя по Силовым ощущениям, прямо читается большими буквами: "режим консервации". Хотя были здесь в последний раз не столь давно, и кроме окурков оставили по себе запах какой-то нездоровой паранормальщины… кстати о птичках, а с чего это ребята так окарались - никакой охраны не выставили? Хотя какой смысл? Если кто-то досюда добрался, этот кто-то должен быть примерно моего уровня. А теперь вопрос на засыпку: найди я тут охранников, что бы я с ними сделал, выкачав из них нужную информацию? Правильно.

А вот в шкафчиках порыться, наверно, стоит. Я прошелся вдоль ряда, распахивая дверцы. В каждом шкафчике - комплект черной, без знаков различия, формы, пара ботинок, на верхних полочках - шлемаки, наподобие мотоциклетных, черные же маски. Только в одиннадцатом по счету шкафу формы не оказалось, вместо ботинок внизу пристроилась пара потрепанных кроссовок. Понятно. Значит, никаких регулярных формирований, да? Обычные ребята…

А мне в любом случае придется в эту форму перелезать - если кто в гости зайдет, хоть не так буду в глаза бросаться, и если придется стрелять, то не сразу. Правда, я грязен и прокопчен, как неизвестно что, но если душевая работает, это поправимо. А для начала проверю я все-таки вход в подземку.

Прощупав дверь на наличие сигнализации, я рывком распахнул ее. И тут же остановился, глазам своим не веря - она! Машина переброса. Сравнительно маломощная, больше двух человек не утащит, но вот она, и бегать никуда не надо. А теперь бы еще проверить, куда с нее перебросились, сделав дело…

Пульт у машины оказался компактный, но богатый, явно приспособленный под работу с локальной настройкой - на институтских, небось, такую настройку и не выставишь, - но блок слежения атрофирован напрочь. И по положению рукоятей ничего не восстановишь - работа тут, видите ли, шла в автоматическом режиме. Очередной "черный ящик". И куда я попаду, воспользовавшись этой автоматикой, известно только богу, да еще тому, кто в "черный ящик" программу закладывал… А противоположный конец с гарантией охраняется, временной переброс на мне всегда паршиво сказывался, так что я даже пикнуть не успею. Конечно, можно попытаться, но ведь должен быть какой-то более рациональный способ. Так что лучше пока благами цивилизации воспользоваться.

Блага цивилизации оказались вполне в рабочем состоянии, и я добрых двадцать минут крутился под обжигающим душем, потом под потоком воздуха из сушилки - и внимания ни на секунду не ослаблял. Не хватало еще, чтоб меня в голом виде зацапали! Несолидно как-то… Но никто не заявился, и я облачился в пару черных штанов, черную же фуфайку, примерил кроссовки - малы, зараза! - и устроился на стуле, положив рядом с собой пистолет. Теперь можно покурить, с мыслями собраться… Я выудил из пепельницы чинарик подлиннее, расслабился, предвкушая первую затяжку…

И тут моя рука с чинариком совершенно непроизвольно повторила жест, которым таинственный некто этот чинарик затушил - резкий, точный, почти фехтовальный жест. Тэк-с. Вот это уже интересно. Мало того, что само движение кажется каким-то знакомым… Ну-ка, попробую еще больше расслабиться, перетечь в шкуру того человека, который эту сигаретку курил…

Прежде всего чувствуются очки на носу. Не очень сильные, круглые, в металлической оправе… Далее. Предельное расслабление, отключение собственной воли. Я такое уже проделывал, ничего особенного.

Мысли о предстоящем отпуске. Скорее всего, достаточно долгом. Возникает при этом в памяти некий код - явно для машины переброса, и с жесткой локальной привязкой. Знакомый какой-то код… И еще - картинка: площадь, красно-желтые трамваи, серый шпиль, воткнутый в небо, долгополый чугунный памятник простер руку над яркой толпой… Либо я окончательно съехал с катушек, либо это Бург. Причем не какой-то там параллельный, а тот самый, где я родился и вырос - не зря же мне код знакомым показался! Вот теперь точно есть, о чем подумать. Значит, некто, носящий очки в тонкой металлической оправе и с манерами фехтовальщика, намеревается провести отпуск в Бурге? Многовато для простого совпадения… Получается, в этой самой комнатке выкурил сигаретку после успешно проведенной операции не кто-то, а мой горячо любимый Дэн. Значит, отдохнуть собрался, парниша?..