Yakov D - Первый литературный конкурс по мотивам игры S.T.A.L.K.E.R.

Глава 1: Помощи не жди… 11.12.2003

Лето 2046 года

Солнце медленно поднималось над Зоной, тишину ничего не нарушало – певчих птиц в Зоне не было уже давно, они улетели тогда, когда Зона стала тем, чем она есть сейчас, одни вороны кружили над трупами погибших сталкеров. Из животных остались только редкие особи, но их ждала тяжёлая участь. Зона стала местом мутаций и искалеченных судеб, но Зона помогала жить сталкерам.

В баре для сталкеров как всегда было людно, новички общались с бывалыми сталкерами, кто-то искал работу на ближайшее время, кто-то покупал новоё оружие. Но было в этой повседневной суматохе, что-то не так. В самом дальнем углу бара сидело несколько сталкеров – они все были из клана «Земные». Под их столом собралось приличное количество бутылок из-под водки, но на их лицах это никак не отразилось. Все ждали.

– Где он? – ровным голосом спросил парень, вынырнувший из толпы.

– Кто?, – не сразу поняв, спросил Сергей.

– Мой папа, он из вашего клана, его зовут Костя!, – немного вскрикнув, ответил парень.

– А, так ты Женя, Крот про тебя рассказывал!

– Вы не ответили где он!, – уже крича, выдавил Женя.

– Успокойся, мы не знаем. Неделю назад он сообщил нам, что получил хорошее задание и должен выполнить его сам. Но три дня назад во время выброса мы потеряли с ним связь где-то в районе Чёрных озёр, после этого никаких сообщений от него не поступало. Мы посылали сообщения другим сталкерам в этом районе о пропаже, но они ничего не знают.

– Надо его найти!

– Пойми, сталкеры умирают каждый день, они знают, на что идут, уходя в Зону, мы не можем рисковать другими сталкерами ради одного, – спокойно ответил Сергей. – Костя был нашим другом, но мы не можем себе позволить отправить людей на его поиски.

– Дайте мне оружие, я сам пойду! – окончательно сорвавшись на крик, вымолвил Женя.

– Ты не може…

– Дайте, пожалуйста. У меня кроме него больше никого нет.. ,- и заплакав, он упал на колени.

В баре нависла непривычная для этого места тишина. Один из сталкеров подошёл к Жене и положил ему на плечо руку.

– Сколько тебе от роду, малыш? – спросил незнакомец.

Он был высокого роста, громадного телосложения и по виду ему было не меньше 45-ти лет. Всё лицо сталкера было в глубоких шрамах, один глаз был закрыт повязкой, на левой руке не было двух пальцев.

– Мне пятнадцать, а вы кто?, – спросил Женя, поднимаясь и вытирая слёзы.

– Я Трипалый, – ответил сталкер

– А как ваше настоящее имя?

– Я не помню, примерно 8 лет назад во время выброса я забежал в какой-то заброшенный домик, но дом начал рушиться и меня завалило, потом когда я пришёл в себя уже в больнице, рядом сидел Сергей. Он рассказал, что через два дня после выброса проходил возле обрушившегося дома и увидел торчащую из-под обломков руку- это был я. Раскопав и обнаружив, что я жив он отнёс меня в больницу. Имени я вспомнить не смог, поэтому Сергей назвал меня Трипалым – у меня не было на руке двух пальцев.

– А, что вы от меня хотите?

– Я хочу тебе помочь, мой отец исчез в Зоне, когда мне было только десять, он был одним из первых. Мы пойдём вместе искать твоего отца, – ответил Трипалый, – Сергей ты и так много для меня сделал, но мне нужна твоя помощь, ты с нами?

– Ладно, если уж умирать, так лучше с тобой, – в шутку ответил Сергей, но он знал, что в каждой шутке есть доля правды и добром это не кончиться.

Глава 2: Не забывай правил…

Весь последующий день они собирались в путь. Сергей сидел возле дома Трипалого и думал, ему не нравилась эта идея, но Трипалый был его лучшим другом – они не раз спасали жизни один другому. Сергей понимал, что обратно они уже не вернуться.

– Ты стрелять умеешь? – поинтересовался Трипалый у Жени.

– Конечно! Папа не раз меня учил обращаться с разным огнестрельным оружием, – радостно ответил Женя.

– Да? Ну, пойдем, посмотрим.

Они вышли во двор

– Серёга, пошли, постреляем?

– Нет, спасибо, я пойду, соберу еды в дорогу, – сказал Сергей и поднявшись, пошёл по тропинке к воротам.

Они проводили его молчаливым взглядом, и пошли за дом. Задний двор напоминал некое подобие полигона, кругом валялись простреленные манекены, мишени, банки, бутылки.

– Для начала попробуй из моего Макарова попасть вон по той банке, -и он указал пальцем в сторону столба на расстоянии не меньше пятидесяти метров, на котором стояла банка.

Женя взял пистолет, и взвесив его в руке он стал прицеливаться. Выстрел – не попал.