Олег Николаевич Верещагин Клятва разведчика

– Ну… вылез, – почему‑то смутился Сашка и сев, взялся за большие пальцы ног. – Вылез, и всё. Чего тут.

– Ты меня вытащил? – тихо спросил я, вглядевшись в его раскрашенное бегучими бликами огня лицо. Сашка отвернулся и молча пожал плечами. – Ты, – уже уверенно повторил я. – Сань, я…

– Да херня всё, – матерно‑грубо сказал он. – Нас вон Женька спас обоих, полицая топором завалил, который Сергея Викентьевича расстрелял. Он нас опять почти поймал…

– Завалил? – я ощутил злую радость. – Жаль…

– Жаль? – Сашка свёл брови.

– Жаль, что не я его…

Вернувшийся Женька принёс в кепке холодной воды, и я жадно напился, в этот момент ощутив, что меня колотит, как при высокой температуре. Женька сказал тихо:

– У тебя жар сильный… Я знаю, у меня мама фельдшер… была.

– Они из Пскова, – пояснил Сашка. – Отец врач, мама фельдшер… Не хотели на фрицев пахать, сюда убежали, а их тут выследили и за саботаж… – Сашка не договорил, а я увидел, что глаза Женьки наполнились слезами. Но он мотнул головой и сказал деловито:

– Я хотел к партизанам, отец и мама знали, где они…. Только решил не уходить, пока этого гада не… достану.

– Партизаны тут точно есть, – сказал Сашка. – Стопроцентно есть, надо только искать. Сергей Викентьевич с ними хотел соединяться… – он вздохнул тяжело.

Они заговорили о партизанах. А меня колотило всё сильнее. Сколько же у меня? С такой температурой только под одеялом в постели, а не в майском лесу на подстилке из лапника под какой‑то дерюгой. Я с испугом подумал, что не только искать кого‑то – я просто идти не смогу, тем более с раненой ногой. Я хотел об этом сказать, но испугался, что меня сочтут слабаком… а потом начал опять куда‑то проваливаться. К счастью, это была не расстрельная яма, а просто сон…

…Но спал я плохо. Мне было жарко, душно, мучили кошмары, болела нога. Каратели вламывались в нашу квартиру, хватали родителей и сестрёнку, я кричал, и кто‑то убирал кошмары влажной прохладной тряпкой, как стирают мел с доски. «Мам?» – жалобно спрашивал я, на миг просыпаясь, засыпал снова и через какое‑то время всё повторялось.

Под утро я проснулся разбитый, невыспавшийся. Не хотелось есть, а ведь я не ел чёрт‑те‑сколько… Зато пить хотелось мучительно. Жара почти не было, но я понимал – это временно, он вернётся. Бедро распухло и стучало болью в кость. Костёр горел, придавленный туманом. Около него сидели ребята. Сашка какой‑то деревяшкой ловко что‑то делал – я не сразу понял, что он плетёт лапти. Он сидел голый до пояса и непохоже было, что мучается от холода – а своей гимнастёркой добавочно укутал меня. Так же поступил и Женька со своей курткой, и я понял – с облегчением, от которого хотелось расплакаться – что они меня не бросят.

– Плохо, – говорил Женька. – У него жар даже сильнее, чем я думал. Это от раны и вообще… И ещё хуже – если пулю не извлечь и не почистить рану, то будет заражение крови. Ему туда и земля попала, и материю загнало пулей…

– А ты можешь? – спросил Сашка. Женька заколебался:

– Ннну‑у… В теории. Она в мякоти, сосудов там нет… Но он же от боли с ума сойдёт…

– А так он помрёт… С жаром я что‑нибудь сделаю. Ты только пулю достань и это. Рану почисть. Ты знаешь, какой он парень? Во, – и Сашка показал большой палец. – Смелый. Ловкий. А как с ним говорить интересно, он столько знает… Он тоже городской, вроде тебя, только из Новгорода… Что ж ему, из‑за такой ерунды помирать?

– Ну тогда давай прямо сейчас, – Женька передёрнул плечами, – чего ждать.

Они посмотрели в мою сторону. Сашка перестал работать своей кривулькой и неумело улыбнулся:

– Не спишь? Слышал?

– Слышал, – я привстал на локтях. – Резать будете?

– Надо, Борька, – вздохнул он.

Я стиснул зубы и постарался ответить как можно твёрже:

– Давайте…

…Если честно, особо страшно мне не было. Я устал и ослабел, поэтому смотрел на происходящее почти равнодушно, подставил руки, которые связали над головой и прикрутили к дереву. Ноги тоже пришлось привязать, используя барахло – Сашка пошёл искать какие‑то травки и прочее. Место раны опухло и посинело, но Женька удовлетворённо хмыкнул:

– Заражения ещё нет. Полосок не видно.

Он калил над огнём лезвие своего перочинного ножа. Я отвернулся и хрипло, но нарочито‑бодро сказал:

– Больше мне ничего не отрежь. А то там рядом, я ещё ни разу этим всерьёз не пользовался. Обидно будет.

– Не отрежу, – обнадёжил он. – Ну всё, Борь. Ты потерпи, – он сунул мне в зубы палку. – Кусай и терпи. И ещё… если вдруг она глубже… там артерии… в общем, я же не врач, даже не фельдшер, я только видел кое‑что, ну и читал… А, ладно, всё будет хорошо!