Вячеслав Миронов: Война 2017. Мы не Рабы!

— Вам должны были приказать, — начал он — что вы должны мне передать коды запуска и маршруты ракет. Я прибыл за ними.

— А шкурку тебе на воротник не надо, майор?

— Не понял. Какую шкурку? Вы что-то продаете?

— Шкурку от члена на воротник, не надо? Я, майор, Родиной не торгую.

— Что вы себе позволяете?! — он начинал злиться — Я — боевой офицер американской армии! И здесь я нахожусь согласно международного соглашения, по согласованию с вашим правительством!

— Срать я хотел на твое соглашение, вместе с двумя правительствами. И на тебя, майор, я тоже срать хотел. Понял? — я начинал закипать.

Мысль о самоубийстве сменилась одной, что, если я грохну этого майора, то меня все равно убьют. А так — я не попаду в ад, потому что не стану самоубийцей. Да, плевать в ад или в рай. Я не особо-то верующий. А то, что убью одну ненавистную рожу — это уже будет хорошо! Мне лично хорошо будет. Хоть перед смертью, но хорошо!

— Коды! — он протянул руку.

— На! — я схватил пистолет и выстрелил ему в лицо.

Казалось, что все это происходило медленно. Мне даже, хотя, все это чушь, но как пуля из ствола медленно вылетела, вращаясь вокруг своей оси, ме-е-е-ед-ле-е-е-нно вошла ему точно между глаз, там, где нос стыкуется с черепом. И вышла из затылка, Что-то еще вышло у майора из затылка. Что-то непонятное. Там было и красное, черное, белое. Непонятно. Пуля пробила филенчатую дверь, и за ней раздался грохот падающего тела.

Я толком не понял, что произошло, как меня пронзила мысль: «Своего часового убил!» Сынок! Боец! Я не хотел!!!

На ватных ногах я пошел к двери, перешагнул через тело майора. Навстречу открылась дверь.

— Товарищ полковник! Вы что? — юный боец — часовой живой-здоровый смотрел на меня, потом перевел взгляд на еще дымящийся пистолет.

— Живой! — слава тебе, Господи! — я перекрестился пистолетом.

Было видно, как в коридоре лежит тело американского пехотинца, в шее у него было видно входное отверстие.

«Прямо в шейные позвонки! Как так получилось?» — вяло подумал я. Мы оба стояли и смотрели на тело бойца американской армии.

В коридоре послышались шаги.

Я был готов к бою, поднял пистолет на уровне глаз, часовой также сдернул с плеча автомат, снял с предохранителя, передернул затвор.

Из-за угла показался начальник особого, тьфу, отдела военной контрразведки полковник Миненко Иван Николаевич.

Он увидел нацеленное на него оружие. Поднял кисти рук, показывая, что не вооружен.

— Тихо, тихо. — посмотрел на убитого американца. — Кто его приложил?

— Я. — сказал я опуская оружие.

— Ну, и чего стоите? Затаскивай его в кабинет! А ты боец — быстро за шваброй и в туалет! Кровь смыть! Автомат оставь! И запомни! Ты ничего не видел. Пошел отлить. Нарушение Устава караульной службы — еще не есть смертная казнь!

Втроем мы, кряхтя, затащили обмякшее тело в мой кабинет, опустили на пол.

— Опаньки! — Миненко аж присвистнул от удивления, увидев тело Данилоффа на полу — Ни фига себе. Прямо ледовое побоище. И этого ты тоже? — он с видом знатока рассматривал входное отверстие на лице у покойного майора.

Повернул голову покойного майора. Покачивал головой с видом знатока.

— Я — уныло кивнул — Одной пулей обоих. Когда тело за дверь грохнулось, думал, что своего убил.

— Понятно. — Миненко подошел к моему столу, приподнял газету — А что пьешь один?

— Да, я это… Хотел застрелиться, так, вот помешал — я кивнул на убитого майора.

— Стреляться-то не передумал? А то можешь не тратить свои патроны, думаю. Что америкосы тебя сами расстреляют. Сэкономишь или Штатам или Родине патрон. Нет. Не патрон. Два.

— Второй для контрольного выстрела?

— Соображаешь, полковник!

Нужно сказать, что никогда не было понятно, когда Миненко говорит серьезно, а когда шутит. Он всегда улыбался открытой, в тридцать два зуба — голливудской улыбкой. Вот и сейчас было совершенно непонятно всерьез он или в шутку.

Был он высок, около 185 сантиметров, любитель волейбола. Гибкий, хлесткий как плетка. Его удар никакой блок не может спасти. Всегда он пробивал. Волосы у него были несколько длиннее, чем принято у военных. Светлые. Слегка вьющиеся. Знаю точно, что многие женщины в дивизии по нему вздыхали. По их меркам — красавец.

Но пользовался он своей красотой или нет — не знаю. Знаю лишь, что он и его подчиненные знали о многих вещах в дивизии, и многим кровь попортили, но его все знали, боялись, и поэтому уважали.

— Ну, что, Николай Владимирович, будешь сражаться или сдаваться пойдешь? Или стреляться? У тебя три пути. Богатый ты мужик, доложу я тебе! У многих один путь. У тебя целый три — выбирай! — он смотрел пытливо, при этом улыбался.