Михаил Бычков - Подземка

День выдался холодным. Ледяной ветер обжигал лицо, косые струи дождя ударяли по прорезиненному костюму химзащиты. Отец когда-то в таком ходил на зимнюю рыбалку. Я пока не вырос, и меня с собой он не брал. Возвращался красным не то от мороза, не то от принятых боевых ста грамм, которых на самом деле могло быть гораздо больше. Мать всплескивала руками. Отец целовал ее, потом подзывал нас с сестрой, по очереди брал в сильные руки, прижимал к себе, поднимал до потолка. Он был очень сильным. Любил шутки, веселье, компанию. Мы часто принимали у себя гостей…

– Ты чего застрял? – толкнул меня в спину Толик.

– Да так, вспомнилось кое-что, – зачем-то стал оправдываться я.

– Иди, нечего дорогу загораживать, – забурчал Толик.

– Раскомандовался тут!

Я хотел выразиться покрепче, но потом передумал. В сущности, Толик прав. Времени мало, надо спешить.

Наверху дышалось намного легче, воздух здесь хоть и отравленный, но намного вкусней затхлой атмосферы подземки. Интересно, почему так? Цианистый калий, к примеру, отдает миндалем, а ведь страшный яд. Неужели чем опаснее вещь, тем она привлекательней в глазах человека? Не всегда, конечно. Большинство тварей на поверхности не вызывают ничего, кроме страха и отвращения. Хотя причина тут может быть в другом. Мы смотрим на них с более низкого звена пищевой цепочки. Те, кто повыше, возможно, наслаждаются сейчас грациозным полетом гарпий, сокрушительной силой горилл-йети. А мы… мы смотрим на них, как зажатый в угол мышонок на вечно голодного помойного кота. Еда не может любить того, кто намерен ее съесть. А гарпии не едят, они не смакуют пищу, они разрывают ее на части и отвратительно жрут. Меня передернуло.

Я поводил глазами по окрестностям. Пока все гладко, путь открыт. Почему-то я был уверен на все сто, что так оно и должно быть. Никаких опасностей – сегодня мой, вернее, наш день.

И вдруг что-то засосало у меня под ложечкой, махонький такой червячок сомнения.

– Стойте, – приказал я.

Поисковики, привычные к любой ситуации, послушно замерли. Даже Димка Ботвинник подчинился, хоть и был старшиной каравана. Стало тихо, почти беззвучно: я слышал только дыхание ветра и падающую капель.

– Ты чего панику нагнетаешь? – едва шевелящимися губами спросил Димка.

– Что-то не так, – пояснил я. – Пойду проверю.

– Хорошо, – согласился Ботвинник и предупредил: – На рожон только не лезь.

Вместо ответа я кивнул и, стараясь не выдать себя нечаянным шумом, стал очень медленно выдвигаться вперед.

Далеко отойти мне не удалось. Тонкий, похожий на колебание струны звук привлек мое внимание. Он был легким и воздушным, как пение райских арф. Я насторожился, едва не утопил пальцем пусковой крючок автомата и усилием воли подавил желание разрядить обойму в то место, откуда исходил этот звук. Немного погодя я осознал, что мелодичное колебание начинает складываться в слова. Смысл их не доходил до меня. Я напрягся, заставил себя прислушаться и тут сообразил, что слышу не просто мелодию, а зов, причем направленный на меня. Кто-то просил меня успокоиться, не переживать, ничего не бояться и подойти.

Я поверил этому звуку, пошел на него. Уперся в кирпичную стену ржаво-красного цвета. Преграда была непреодолимой. Я протянул руку, зачем-то захотел потрогать шершавые кирпичи, но она прошла сквозь кладку как нож сквозь масло. Я удивился, подошел поближе, сделал шаг вперед и… вывалился, будто через окно.

Из-за спины послышалось:

– Привет, Лось. Рад, что ты меня услышал.

Я обернулся, уже понимая, кого увижу, причем эта догадка едва не заставила меня поседеть.

Игоряха Белых, целый и невредимый, стоял возле окна. Он выглядел как живой, хотя уж кому, как не мне, было известно, что с ним произошло. Я своими руками убил друга, облегчив тем самым его участь.

– Все верно, это я. – Он улыбнулся. – Не ожидал?

– Точно, не ожидал, – согласился я. – Вот сюрприз так сюрприз. Скажи, только по-честному: ты живой или как?

Он развел руками:

– Даже не знаю, как тебе объяснить. Не живой и не мертвый. Не бери это в голову, Лось. Лучше скажи, как моя девочка. Ты ее видел?

– Видел. С ней все в порядке. Она думает, что ты на небесах вместе с супругой.

Игорь грустно произнес:

– Она слишком хорошо обо мне думает. До небес я не добрался. Не получилось. Застрял где-то между небом и землей. Болтаюсь тут как дерьмо в проруби.

– Так ты что, теперь призрак, что ли? – сообразил я.

– Вроде этого, – печально подтвердил Игорь. – Причем, можно сказать, твой персональный.