Pferd im Mantel: КОЛОКОЛА ОБРЕЧЁННЫХ

Нервное вращение колёсика, и запылал фитиль.

Дрожание руки не помешает разместить зажигалку так, чтобы порывы ветра не задули пламени, и запал заискрился. Запал одного из четырёх оставшихся взрывпакетов – привет от прапорщика Константина Ефимова.

Свист спускаемого избытка воздуха из тормозной системы замершего на мгновение тягача.

Винтовку в левую руку, а правую ногу – через перила. Прыжок, и удар рёбрами о каркас тента.

Рёв двенадцатилитрового «катерпиллера» и чёрный дым из обеих труб.

Удар и скрежет – и ворота, закрытые предусмотрительно уже неживыми, попраны.

Поворот – тент крениться, словно стремясь сбросить человека обратно, в низ, в ад – надо держаться! Снова рёв, и смрад, терзавший с утра, сменяется простым запахом гари.

Где твои когти, проклятая Смерть????

Человек лежал на спине, раскинув руки, на крыше полуприцепа влекомого тягачём, управляемым неведомо кем, и неизвестно куда, и – смеялся. Смеялся в лицо раскрытому Небу, плачущему, льющему свои непрерывные слёзы, потоки слёз, с утра, словно знало Оно, чем всё закончиться. Он смеялся в лицо гнойному, разлагающемуся в язвах и шанкрах, рылу Смерти, словно сумел обвести её, проклятую, вокруг пальца – Смерти, поселившейся без приглашения в Святая Святых Фёдора Срамнова – его Душе.