Владимир Поляков - Пепел на ветру

***

Возвратившись назад, я к своему неудовольствию обнаружил полное отсутствие чего-либо со стороны девушки. Сидит себе, тупо уставилась в никуда, ни на что внимания не обращает. Неприятно… Решила уйти внутрь себя, чтобы таким образом отвлечься от нахождения рядом того, кто послужил причиной ее страданий.

— Сейчас поговорить будем, гадость ты некультурная, — усмехнулся я, вынимая кляп у Франта из пасти. — Говорить будешь ты, в эту вот рацию. Вызовешь сюда Меломана по какой-то очень важной причине. Учти, почую хоть тень фальши — устрою тебе долгую жизнь, полную позора.

Говоря такие слова, нужно быть полностью безэмоциональным. Тогда и только тогда объект воздействия принимает их как данность. Малейшие эмоции, нервы — теряется убедительность, возникающая из малопонятной таким людям холодной, бесстрастной жестокости. Они пытают и мучают с радостью и не осознают, что для других ломка чужого сознания может быть просто противной необходимостью.

Франт… Сейчас его бы так никто не назвал, язык бы не повернулся. Нажав нужные кнопки, я установил связь и поднес миниатюрное устройство к голове этого недомертвеца.

— Да, — послышалось из динамика. — Чего тебе?

— Зайди к Алексу, дело есть.

— Потом, я отдохнуть хочу.

— Сюда, скотина! — заорала моя приманка, надсаживая глотку от ощутимого предчувствия пули в пах. — Алекс финтить начал, деньги зажимает! Быстро сюда, тут серьезно все…

— Ну ты это, не дергайся, — успокоительно забубнила рация. — Сейчас я, через пять минут буду.

Отбой. Вовремя отключить связь тоже полезно. Мало ли как там дальше разговор обернется и куда могут привести несколько лишних в данной ситуации слов. Что же до сыгравшего свою последнюю в этой жизни роль подобия человека… Оно больше не нужно. Нужна только смерть, которая уже окутала тело своим серым, мрачным покрывалом. Так что кляп обратно и пора заканчивать.

— Лора, иди сюда, — позвал я пока еще сломленную духом девушку. Дождавшись, пока она подойдет ко мне, приобнял ее совершенно покорное сейчас тело и продолжил. — Вот ты, а вот то чмо, которое тебя насиловало вместе с дружками. Оно сейчас не опасно, оно само боится.

— Боится… — эхом прозвучал почти полностью апатичный голос Лоры. — Он?

— Да, именно он. Один из насильников тут мозгами раскинул, другой, который Клоун, наверняка уже подох с распоротым брюхом. Третий придет сюда и его тоже ждет участь подобающая. Все они не могучие монстры, а просто грязь, возомнившая о себе невесть что. Такие были раньше, их и сейчас предостаточно. Нужно просто это понять, осознать… Сейчас ты поймешь.

Не хотел я так сразу, но придется. Пистолет перекочевал из моей руки в руку Лоры. Та чуть было не выронила его, но я был готов к чему-то подобному… Моя рука ласково, но твердо обхватила ее, и теперь можно было контролировать.

— Вот у тебя в руке пистолет. А вот и та мразь, которой ну очень не хватает пары пуль в места, слабо совместимые с жизнью. Как ты к этому относишься?

Относилась она… не очень. Зато и сделать ничего не могла — я жестко фиксировал пистолет и выстрелить мог в любой момент. Это понимала и мишень, отчаянно вращавшая глазами, мычавшая сквозь кляп и сучившая ножками. Слетел гонор, исчез выстраиваемый образ, осталось то, что и было сутью. Той самой, что таилась до поры до времени за маской. Право слово, перед лицом смерти человек очень хорошо раскрывается, становится самим собой. Жестко, но так оно и есть.

Слышу тяжелое дыхание Лоры, ощущаю, что ее колотит нервная дрожь… Ау, где ты, апатия? Была еще совсем недавно, а ныне испарилась бесследно. Нежно, медленно давлю на ее указательный палец, на тот, что лежит на спусковом крючке пистолета. Оружие послушно отзывается, выплевывая очередную пулю в бывшего насильника, бывшего человека… Новое отверстие для вентиляции, на сей раз в бедре.

— Видишь, родная моя, это просто. Оружие, оно помогает не только выжить в этом мире, но и жить. Мразь же, взятая на прицел, мигом теряет весь ореол своей важности. Ничего, сейчас ты войдешь во вкус. Давай еще разок.

Хорошо пошло, душевно. Теперь я лишь чуточку помог нажать на спуск, самую малость. Вторая пуля и во второе бедро… Хм, к растекающейся крови прибавилось и еще кое-что, на сей раз иного цвета.

— Ой, он что?..

— Да, именно оно и есть. Вот такой он, крутой бандит, тот, кто навесил себе прозвище Франт и кто на поверку оказался трусом, не сумевшим даже сдохнуть достойно, — бил я по психике полутрупа, тем самым частично оживляя личность Лоры. — Да еще и дружка своего на убой привел. Скоро и ему предстоит познакомиться с болью. Все, хватит с него. Стреляй!