Pferd Mantel - Колокола Обречённых

Утробный рёв прервал напор нечисти, словно какой-то страшный ангел или бес, доселе ожидавший рязвязки, решил-таки, поставить последнюю, жирную точку в этом неравном противостоянии, до того, как всё разрешится так, как оно и должно – очередной победой Смерти. Мёртвые, словно послушные рабы, замерли и человек успел осознать – нет, не подумать, осознать – что же прервало его такой краткий путь в смерть. А это был «Фрейтлайнер» – огромный стальной монстр, рождённый волею гримасы судьбы, в стране, ввергшей всех в этот сумрачный ад живых трупов. И вот теперь он, ведомый неизвестно кем, всколыхнув дым и материальный смрад всеми своими десятью фарами, начал свой медленный путь к воротам. Его поступь была еле заметна, но он был не подвластен воле смерти. Толпа нежити обтекала тело этой стальной гусеницы о шестнадцати огромных колёсах, а те, которые были самые ретивые и поспешили бросить вызов этому монстру, быстро нашли долгожданный покой, размолотые им в кашу. Тягач, влекущий свой полуприцеп, до последней возможности нагруженный теми, кто уже погиб, найдя свой конец в лапах и гнилых зубах гнусных тварей, медленно полз, подавая утробный, заставляющий стынуть кровь, рёв хромированных клаксонов. Ещё секунды, и полуприцеп минует навес, на котором держал свой последний рубеж орудующий прикладом винтовки человек. Ещё секунды, и эфемерная надежда на жизнь уйдёт, оставив его на финальный расчёт с бездушным и неминуемым кредитором.

Нервное вращение колёсика, и запылал фитиль.

Дрожание руки не помешает разместить зажигалку так, чтобы порывы ветра не задули пламени, и запал заискрился. Запал одного из четырёх оставшихся взрывпакетов – привет от прапорщика Константина Ефимова.

Свист спускаемого избытка воздуха из тормозной системы замершего на мгновение тягача.

Винтовку в левую руку, а правую ногу – через перила. Прыжок, и удар рёбрами о каркас тента.

Рёв двенадцатилитрового «катерпиллера» и чёрный дым из обеих труб.

Удар и скрежет – и ворота, закрытые предусмотрительно уже неживыми, попраны.

Поворот – тент крениться, словно стремясь сбросить человека обратно, в низ, в ад – надо держаться! Снова рёв, и смрад, терзавший с утра, сменяется простым запахом гари.

Где твои когти, проклятая Смерть????

Человек лежал на спине, раскинув руки, на крыше полуприцепа влекомого тягачём, управляемым неведомо кем, и неизвестно куда, и – смеялся. Смеялся в лицо раскрытому Небу, плачущему, льющему свои непрерывные слёзы, потоки слёз, с утра, словно знало Оно, чем всё закончиться. Он смеялся в лицо гнойному, разлагающемуся в язвах и шанкрах, рылу Смерти, словно сумел обвести её, проклятую, вокруг пальца – Смерти, поселившейся без приглашения в Святая Святых Фёдора Срамнова – его Душе.

© Pferd im Mantel 2009-2010.