Денис Чекалов - Зомби

Где-то далеко капала вода.

– Чего ты хочешь?

Своего голоса я не узнал.

– И кто ты?

– Меня звали Вацлав Бенич… Когда-то. Очень давно.

Странная судорога прошла по его лицу.

– Что вы знаете об огне, мистер Хорс? Говорят, он очищает. Это неправда.

– Зачем я тебе?

Серые тени двигались.

Вацлав был не один, – там, за его спиной, стояли двое бандитов. В полумраке я лишь с трудом мог их рассмотреть.

Думаю, это им достанется честь меня закопать. А если улыбнется удача, – парням разрешат еще и разрезать мое тело на части.

– Есть у нас один общий друг, – сказал Вацлав. – Его зовут Питбуль. Не могли бы вы ему кое-что передать?

– Что? – спросил я.

– Вот это…

Он врезал мне в живот.

Я дернулся, наручники зазвенели.

– И это…

Вацлав ударил меня в лицо.

Голова дернулась, в глазах потемнело. Наверное, на пару секунд я вновь потерял сознание.

Когда открыл глаза, – Бенич надевал на правую руку кастет.

Сухо лязгнули маленькие пластины, из жидко-кристаллического металла, и оружие превратилось в сплошную металлическую перчатку.

– И это, – произнес Вацлав.

Его кулак врубился мне в солнечное сплетение.

Было так больно, что я позабыл про самое главное. Как сильно я хочу убить этого человека.

Все, о чем я мог просить бога, – это умереть самому.

К счастью, бога нет, поэтому он меня не услышал.

– Есть у нас с Питбулем одно незавершенное дело, – заметил Вацлав. – Так, пара пустяков. Я бы даже не вспомнил, но вот оказался случайно здесь. Дай, думаю, совмещу…

– Что он сделал тебе?

Я не думал, что мне удастся выдавить пару слов. Чудом, но удалось.

– Он дал мне умереть, – улыбнулся Вацлав.

– Я ненавидел его. Очень долго. Но как сказал Шестикрылый Ангел, когда друзья предают тебя, это значит, что пала еще одна стена, отделяющая тебя от Бога…

Вацлав снял перчатку-кастет, и расправил пальцы.

– Путь, ведущий к Господу, очень долог. И чем больше преград ты встретишь, тем быстрее дойдешь до цели.

Он взял меня за подбородок.

– Вы хотите увидеть Бога, мистер Хорс? Познать его? И услышать Голос?

– Иди к черту, – пробормотал я.

Вацлав кивнул.

– Я уже был там, мистер Хорс. Интересно… и поучительно. Чем ближе к смерти, тем больше понимаешь о жизни. Впрочем, о чем я?

Он достал носовой платок, и аккуратно вытер кастет от моей крови.

– Наше маленькое непонимание с Питбулем… Слишком жалкая и мелочная причина, чтобы тратить на нее время. У меня есть другое дело к вам, мистер Хорс.

– Дэрринг? – спросил я.

– Именно.

Вацлав бросил платок.

Два крысопаука сразу же набросились на него, порвали в клочья и утащили добычу прочь.

– Они любят кровь, – пояснил Вацлав. – Как и все создания Зоны.

Мне не понравилось то, что блеснуло в его глазах.

– Завтра утром… лучше прямо сейчас. Вы позвоните Дэррингу и скажете, что не можете взяться за его дело.

Вацлав пожал плечами.

– Найдите причину сами. Скажем, новый заказ, и он вам нравится больше. Или вы просто раздумали лететь в Зону, – поверьте, там есть чего бояться. Никто вас не обвинит.

Он вынул телефон.

– Или вам надо ехать на похороны… Если никто не умер, убейте кого-нибудь, из своих знакомых, – пусть все будет очень правдоподобно. Или скажите, что заболели коклюшем. Впрочем, какая разница?

– Зачем ты это делаешь? – спросил я. – Что такого важного в Ричарде?

Вацлав с укором посмотрел на меня.

– Все мы созданы Господом, мистер Хорс. И каждый из нас, – любимое дитя Божье. Все мы особенные; все избранные.

– Хочешь сам найти Ричарда? – спросил я. – Убить его? Или… или он уже мертв?

– Все мы уже мертвы, – согласился Вацлав. – Только одни готовы к этому, а другие нет.

Его бандиты-подручные подошли ко мне.

– Конечно, – заметил он. – Я могу просто убить вас. Но Дэрринг тогда начнет задавать вопросы… Мы с ним никогда не встречались, но мне известно, что он весьма осторожен. И подозрителен.

Вацлав развел руками.

– Поэтому будет лучше, если вы ему позвоните, и просто сами откажетесь.

– Хорошо, – глухо прохрипел я. – Я все сделаю.

Он покачал головой.

– Не так быстро, мистер Хорс. Думали, я поверю вам на слово? Мы посмеемся, выпьем «Сингапур слинг», и просто разойдемся друзьями. Ах, если бы, мистер Хорс! К несчастью, так не бывает.

– Не хочешь дружить со мной? – усмехнулся я. – А я уж было собрался послать тебе приглашение на Facebook.

Вацлав обернулся.

Голос его внезапно стал резким.