Александр Радин - Стрингер. Летописец отчуждения

Сравнение Смертину не понравилось, но он утвердительно кивнул.

— Мы идем по территории, которая совсем недавно контролировалась войсками. Зона здесь еще не вошла в свои права. Как бы тебе объяснить… Слаба она пока здесь…

— Угу, — стрингер сделал вид, что понимает. Даже сморщился, изображая интенсивную работу мозга.

— Аномалий меньше, тварей тоже, — продолжал рассуждать толстяк. — Хотя… Черт ее знает! Тут каждый день все меняется. Вчера была лужа, а завтра — «ведьмин студень».

— Чего?

— А… — махнул рукой Вик. — Ты как с луны свалился.

Он прошел несколько метров молча, а потом ткнул пальнем на красный плющ, захвативший участок бетонного ската:

— Знаешь, что это?

— Нет.

— Вот и я не знаю, — вздохнул Вик. — Цветочки видишь?

— Угу.

— А видишь от них такие желтенькие ниточки торчат?

— Вижу.

Вик замолчал, зашуршал чем-то в кармане. А потом и вовсе забыл про стрингера.

— Так что за ниточки? — не выдержал, наконец, тот.

— Да не знаю я! Нехорошие они просто!

— С чего ты взял? — не понял Алексей.

— Нехорошие, и точка!

— Но все же?

— Дотронься, проверь, — усмехнулся толстяк.

Он шел, смешно переваливаясь из стороны в сторону, как селезень, широко переставляя огромные, стоптанные на внутренней стороне каблуков кирзовые сапоги. Из-под края солдатской «кожи», у самой задницы, неряшливо торчал клок светлой футболки. Штаны едва держались на ремне и сползли вниз, к копчику, обнажая участок белой кожи.

Вообще, всем своим видом Вик напоминал Алексею добродушного толстяка-соседа, щекастого, вечно страдающего одышкой, не расстающегося с ингалятором. Тот часто захаживал к нему за журналами, а иногда и просто поболтать за жизнь.

— Сам проверяй, — немного подумав, ответил Смертин.

Кусточки и впрямь выглядели агрессивно.

— Зона непостоянна и непредсказуема, — Вик остановился и принялся разминать поясницу. — Мы еще не прошли старый Периметр. Интересно посмотреть, что от него осталось… Старайся меньше распускать руки и хватать все без разбора. Ты, вообще, чей?

— Я же сказал — журналист.

— А-а-а-а… Точно. Там такая кутерьма началась, что я и не запомнил. И чего ты тут забыл, журналист?

Толстяк хохотнул. Потом ойкнул, вновь ухватившись за поясницу.

— Ты чего?

— Смешно…

— По-моему, совсем не смешно, — Алексей задумчиво почесал затылок. — Твоих всех положили, меня вы чуть не угробили, по почкам ты получил. Не вижу ничего смешного.

— Я-то хоть знаю, за что по почкам получил, а вот ты чего сюда полез? Смешно то, что таких дурачков, как ты, становится все больше. Лезут и лезут… Медом вам, что ли, тут намазано?

— Типа, оставьте ринг профессионалам-рестлерам? — ухмыльнулся стрингер.

— Типа да, — зло ответил Вик, передразнивая.

— Я-то хотя бы тут делом занимаюсь. А вот что тебя сюда потянуло? — парировал Алексей. — Седой вон, а все веришь в сказки про артефакты и сокровища.

Вик снова загоготал, хватаясь толстыми пальцами за отвисшее пузо, будто испугался, что оно лопнет.

— И это, — он кивнул на камеру, — ты называешь работой?

— Кто на что учился. Ты, как я посмотрю, шибко ученый. Прям теневой воротила здешний.

В Смертине проснулось какое-то мальчишеское хулиганство. Толстяк раздражал его тем, что постоянно пытался наставлять и вообще вести себя как лидер. Поэтому Алексею хотелось обязательно уколоть его или как-то задеть.

Вик, похоже, сильно разозлился из-за последней фразы. Щеки толстяка побагровели, глаза сузились и стали неприятно колкими.

— Здесь моя территория, — процедил сталкер. — Я здесь все, а ты — никто. И если ты своим поганым ртом вякнешь еще хоть слово, я тебя задавлю прямо в этой канаве. Ты, дурак, не понимаешь, что без меня завтра же станешь кормом для ворон. А мне на тебя насрать.

— Тихо-тихо. Не хотел обидеть, — соврал Смертин.

— Ты глупый. Ничего не знаешь о Зоне и о сталкерах тоже ничего не знаешь. Артефактов кругом полно, только не за все платят. Это все равно что копаться в куче дерьма в поисках бриллианта. Понял?

— Понял. И хорошо платят? Стоит оно такого риска?

— Плохо.

— Тогда зачем? — не унимался Алексей.

— Это как воровать яблоки из чужого огорода. Сколько ни хапнешь, а все равно туда тянет, пока солью по заднице не получишь. Усек?

— Нет, — отрицательно помотал головой Смертин. — Одно дело солью, а другое дело, когда кишки наружу.

— Да что ты пристал! — неожиданно вспылил толстяк. — Лучше о себе побеспокойся! За те же самые гроши, уж не знаю сколько вам там платят, без всякой подготовки приперся сюда и думает, что ему тут все коврами выстелено! Ты пойми… — Вик приблизился вплотную и дыхнул стрингеру в лицо смрадом давно не чищеных зубов. — Там, за стенкой, у меня выжить шансов не больше, чем здесь! Но здесь я хотя бы принадлежу сам себе. И никто мне не указ. Теперь понял?