Максим Парамохин - Прайс на бессмертие

- Сильно зацепило?

- Да так, царапина, - поморщился Роад. - А вот руку прострелили в двух местах, - он рывком поднял левую. - Хреново работает.

- Починим, - отрезал Тарас. - Надо было не руку, а ногу подставлять. Мы бы тебе искусственную приделали.

- Очень смешно, - снова поморщился Теодор. - Что там с аптечкой?

- Нет у нас аптечки, она нам без надобности, - отрезала Смит. - Вилли, кстати, больше твоего досталось, - она кивнула на второго сотрудника. - Восемь пуль получил.

- Во, во. Ремонт штук на десять, если не больше, - добавил тот.

- Контора оплатит, - отмахнулся Тарас. Его сейчас меньше всего интересовали повреждения этого киборга. Двухсотых нет, и ладно. Он подключил взятый Роадом накопитель к нейрокомпу. Пусто. Похоже, Богратов не успел передать информацию Элисону. Хоть это хорошо.

- Что там? - спросила Смит.

- Ничего. Скорее всего, он не успел сбросить ее сюда.

- А напрямую не мог все скинуть?

- Нет. Там пятнадцать гигов. А мы не видели Элисона всего три минуты. Ни один вживленный радиоканал не обеспечит такую скорость, - ответил Тарас. - Насколько я знаю.

- Понятно, - кивнула Смит. - Что теперь?

- Что, что. Искать ублюдка, вот что. Пробей по всем базам эту машину, на которой он скрылся. Морду его ты видела. Задействуй все каналы. В конце концов, ты тут местный сыщик, а не я, - разозлился Тарас. - О деньгах не беспокойся, все, что надо, оплатим.

- И по клубу надо поискать, - добавил Вилли. Он стащил часть внешнего покрова, и сейчас ковырялся паяльником в пробитых микросхемах.

- А там-то что смотреть? - повернулась к нему Смит. - Простое место для обмена

- Простое? - Вилли оторвался от своего занятия. - Анжела, ты что, не заметила, сколько там охраны со стволами набежало. Я рыл десять насчитал. С каких это пор обычный загородный клуб охраняется как банковское хранилище?

- Действительно, - задумалась детективша. - Ладно, узнаем. За Элисоном будем дальше следить?

- Да. Раз передача не случилась, они наверняка попробуют все повторить.

- Может, грохнуть его? - предложил Роад. Он уже затянул рану куском рубашки. - Тогда у Лариона не будет контакта.

Тарас задумался. Дельная мысль. Следовало Элисона еще в клубе пристрелить. Но он сразу погнался за Богратовым, и забыл про американца. Который, собственно, и заварил всю кашу.

- Тогда CS-хантер будет искать другого покупателя, - возразила Смит. - А у Элисона мы, по крайней мере, можем висеть на хвосте.

- А этот парень не догадается? - спросил Френсон.

- Что, наверх посмотреть? - усмехнулась Смит. - Увидит он голубя или ворону, и что?

- Я про Богратова, - пояснил Френсон. - Ну, в смысле, раз мы ищем его, и не взяли сразу, значит, вышли на него через Элисона.

- В натуре, - Тарасу как-то не пришла в голову эта мысль. На несколько секунд воцарилось молчание. - Ладно, ищем по всем каналам, - наконец решил он.

- Кстати, тут пришла инфа по машине, - произнесла Смит. Она включила ноутбук с общим радиоканалом, чтобы все могли работать с поступающей информацией.

- Нойрис Тогруэн, - Тарас глянул на трехмерное изображение худого, почти лысого мужика лет пятидесяти. Начальник отдела в департаменте по озеленению улиц местного муниципалитета. Женат, трое детей.

- Ты его знаешь, Роад?

- Первый раз вижу и слышу, - ответил тот. - Не знаю, как Удав на него вышел. Хотя, он как-то был здесь, в Лос-Анджелесе. Мог познакомиться.

- За рулем был не он, - неожиданно произнес Френсон. - Там сидел молодой парень. Я неплохо его рассмотрел. Вот, - он загрузил в компьютер из головы изображение парня за рулем принадлежащего Тогруэну "Форда".

- Сын? - Смит вывела информацию по семье. Две дочери, один сын.

- Не похож. Пробей по базам. И вообще, что есть на этого Тогруэна?

А на этого мужика информации оказалось немало. Он являлся членом одной весьма активной группировки крашеров, борющихся против прогресса в целом и биоимплантов в частности. Несколько раз попадал в полицейский участок за массовые акции протеста. В молодости даже получил условный срок за участие в погроме университетской лаборатории по разработке нейрокомпьютеров.

- Занятный тип, - протянула Смит. Но какого черта он, или кто-то на его машине помогает Богратову. Это же имп. Они таких не любят.

- Хрен его знает, - ответил Тарас. - Кстати, поищите водителя среди сообщников Тогруэна.

- Хорошо, - кивнула Смит. На ноут начала поступать очередная порция информации, которую непрерывно искали в Сети вирты агентства.

А Тараса отвлек вызов из Москвы. От Чен. Выслушивая ее, он все больше мрачнел.