Михаил Гвор - Поражающий фактор. Те, кто выжил

Топаем неторопливо. Цепочкой, стандартный строй группы. Я хотел и дальше идти первым, но Давид решил иначе.

– Ты – наша главная боевая единица. Если там бандиты – ты сможешь прикрыть отход остальных. Первым пойдет наименее ценный член экипажа. То есть я.

С этим можно поспорить, но дисциплина в туризме не хуже, чем в альпинизме. И по-моему, лучше, чем в армии. Впрочем, к женщинам это не относится…

– Наименее ценная я!

– Маша, ты наиболее ценная! – отшучивается Давид. – Я тебе потом объясню в деталях.

Не совсем отшучивается. Машка права. Не с точки зрения ценностей, а в том, что первой ее надо ставить, чтобы видели женщину. Но кем мы будем, если девчонкой прикроемся? Тем более была бы другая, а этой я и сейчас объясню:

– Ты – второй номер прикрытия. А точнее, первый, потому как пистолетом владеешь лучше меня.

Машка расцветает. И в итоге Давид идет первым. Ярко-красная анорака, палочки телескопические в руках, рюкзак горбом за спиной, панама легкомысленная… Одним словом, дедушка-турист на отдыхе. За ним топаю я. Потом Машка. Алик замыкает. Рудник все ближе. Стараясь не вертеть головой, сканирую местность, ища укрытия на нехороший случай. Легко сказать, «прикрыть отход». Много из «макарова» наприкрываешь…

– Эй, туристы, стойте, где стоите! – Хоть стрелять сразу не начали, уже неплохо.

А еще лучше, что кричат по-русски и без малейшего намека на акцент. Так говорят только приезжие русские. У местных, хоть они сто раз русские по национальности, выговор совсем другой.

– Скажите, пожалуйста, это ручей Чоре? – спрашивает Давид.

Артист, однако.

– Стоять, я сказал! Стрелять буду!

Давид останавливается, сбрасывает рюкзак и кричит невидимому собеседнику:

– Вы с ума сошли? Нам надо только пройти в Айни. Мы на самолет опаздываем!

– Сейчас придет начальство и решит, что с вами делать!

Садимся на тюки и ждем неведомого начальства. Оно появляются минут через десять. Двое. Один лет под сорок, сразу видно и военную выправку, и пластику опытного рукопашника. Не факт, что я с ним справлюсь. Но главный не он. Главный – мой ровесник, если не младше. И рост примерно мой, и телосложение похожее. Разве что в плечах я чуток пошире буду. Немного, парень тренированный. Вот только молод он для начальства. Автоматы в руках встречающих меня не сильно огорчают. Что радует, так это то, что и они русские. То есть русские русские. В смысле, из России. Судя по выговору, москвичи.

– Кто вы и откуда взялись? – с ходу спрашивает молодой.

Второй остановился чуть поодаль и, не скрываясь, страхует напарника.

– Вежливые люди, – отвечает Давид, – сначала представляются. Меня зовут Давид. Я руководитель группы.

И замолкает, выжидательно глядя на собеседника. Тот нисколько не смущается, но все же произносит:

– Геннадий, директор рудника.

– Вот с этого надо было начинать, – откликается Давид, – мы ваши соседи по несчастью. Оружие вам принесли.

И опять замолкает, потому что челюсть Геннадия со стуком падает тому на грудь.

Решаю, что хуже уже не будет, и заканчиваю фразу Давида:

– И боеприпасов немного. По нашему разумению, у вас с этим должны быть проблемы…

После обеда потянуло поспать. Легче от этого не стало: приснился кошмар.

Он шел по какой-то не то тропе, не то дороге, вьющейся по каменистому склону. Вокруг громоздились горы, те самые, фотографиями которых были обклеены все стены в Санечкиной комнате. Только не солнечные, как на фото, а какие-то мрачные, угрюмые. И очень большие. Но по склону вилась дорога, по которой и шел Боря, увидевший уже впереди фигуру отца. Тот стоял спиной к Борису и сына не замечал. А между ними на тропе ухмылялся вчерашний солдат-насильник. Не в обычной камуфляжной форме, а в дерюжных штанах и стеганом халате, до самых глаз заросший густой черной бородой. Волосы при этом остались русыми.

– Извините, месье, – произнес насильник, копируя Михаила Боярского в роли д’Артаньяна, – но чтобы пройти дальше, вам придется сначала сразиться со мной! Ибо таково веленье бога!

Боря хотел было словами разрешить конфликт, но солдат его не слушал. Началась драка. Бесконечная драка. Точно так же, как и наяву, противник падал, но добить, ударить… Все не получалось.

– Ну же, ударьте меня, месье! – издевался не то солдат, не то басмач, не то мушкетер. – Один удар, и я умру, а вы пройдете куда хотите. Ударьте же!