Игорь Поль: Путешествие идиота (Ангел-Хранитель 2)

Пилот хрипит. Красная пена пузырится на его губах. Отключаясь, он тычется грудью в джойстик управления. Флаер проваливается вниз-влево. Надрывно пищит сигнализация. Скатываемся в кучу на один борт, смешиваясь с окровавленными телами. Судорожно пытаемся выбраться из мешанины. Резкий рывок. Аварийная блокировка сработала.

– Обнаружен критический сбой пилот. Принять управлений. Стабилизация. Держать курс сто шестьдесят, – ровным голосом сообщает автопилот.

– Далеко до моря? – спрашиваю у офицера, пытающегося столкнуть со своих колен голову мертвого пилота. Брезгливо стираю с себя кровавую полосу. Чьим-то подшлемником. Черт, я тут совсем мясником стал. В жизни столько кровищи не видел, как за сегодня.

– Пять минут лет, – глянув на панель, говорит офицер.

– Как выключить автопилот?

– Нет выключить. Все погибнуть, – затравленно зыркая, отвечает командир патруля.

– Не твое дело. Как выключить?

– Тот панель. Рука приложить. Мой. Твой не слушать. Приказ дать.

– Как ищут ваши упавшие флаеры? В море ищут?

– В море нет искать. Опасно. Болота, суша летать. Искать радар. Спасать. Море нет спасать.

Он начинает догадываться, какая участь ему уготована. Умоляюще смотрит на меня. Слезы катятся из его воспаленных глаз.

– Отпустить мой. Мой не сказать. Мой приказ делать, не сам есть. Отпустить, а?

Я смотрю на Драгомира. Тот пожимает плечами и отводит глаза.

– Прикажи снизиться до минимума. Скорость минимальная. Открыть кормовую аппарель… – удар грома заставляет меня замолчать. Машина снова резко дергается. Похоже, мы и вправду входим в полосу сильного шторма. – Идти в море. В море двигатель стоп. Понял? Повтори! Ну!

– Скорость и высота минимальные быть. Аппарель открывать. Море идти, курс прежний. В море двигатель глушить…

– Молодец. Делай. И осторожнее, не убейся раньше времени.

Драгомир цепляет ремень бритвенно острым лезвием. Рывок – и офицер едва не выпадает из кресла.

– Делай. Как я сказал.

Ватный лейтенант тянет трясущуюся руку к панели. Прикладывает. Бормочет, словно в бреду. Он на глазах теряет остатки человеческого облика. Страх душит его.

– Состояние командир возбужденный быть. Идти курс сто шестьдесят. Грозовой фронт скоро быть. Опасность. Подтвердить приказаний, – упрямится автопилот.

– Выполнять. Командир волноваться за экипаж. Пилот мертвый быть. Потому возбужденный быть.

– Делать. Внимание – начинать снижений. Болтанка быть. Экипаж пристегнуться, – голос автопилота едва слышен сквозь громовую канонаду. Нас начинает швырять, как на ухабах.

– Держись! – кричу я. Все хватаются за что придется. Трупы пляшут по палубе отсека, выделывая замысловатые движения. Мертвый пилот укоризненно качает бледным лицом с открытыми глазами.

– Аппарель открывать!

Резкий свист и грохот врываются в отсек. Уши закладывает напрочь. Флаер мечется, словно сбесившийся жеребец. Автопилот что-то монотонно бубнит. Контрольная панель покрывается желтыми предупреждающими сигналами.

– … опасность… сильный турбулентность… – доносится едва слышно.

– Говори: потеря управления! Говори: отказ приборов! Говори, сволочь!

– А-а-а-а! – в ужасе кричит офицер, пытаясь забиться в узкую щель между креслом и пультом. Он не сводит с меня расширенных глаз. Разум покидает его. На мгновенье мне становится жаль его. Он такой же калека, как и я. Жертва чужой войны. Может быть, ему даже повезет больше, чем мне. Может быть, он выживет и все забудет. Может быть. И я бью его ногой в лицо. Потому что руки заняты – я цепляюсь за страховочные петли.

– Говори, или убью! – беззвучно ору я.

Он не слышит меня. Но все, что надо, он читает по моим побелевшим губам. Глаза его стекленеют. Он одной рукой ловит летающую по кабине на тонком шнурке гарнитуру. Цепляет ее. Бормочет в нее бездумно.

– … нет управлений… мы падать… пилот умирать… – больше догадываюсь, чем слышу сквозь завывания тысячи дьяволов.

– Третий, держаться… эвак лететь… делать посадка…

И все. Я разряжаю в пульт связи магазин трофейного пистолета. Искры и звон. Все вокруг – в красных аварийных сигналах. Драгомир подтягивается на стойке пилотского кресла. Тесак с хрустом пробивает спину хнычущего офицера. Он удивленно смотрит на кончик ножа, что высовывается из его груди. Лицо его стремительно теряет напряженность. Черты смягчаются. От поднимает глаза. Смотрит на меня. Детская улыбка трогает его губы. Господи, он же молоденький совсем! Безмятежный мертвый взгляд прощает меня. Я отпускаю петли и качусь прямо в веселый кружок пляшущих тел. Бородач рядом со мной, белый, как смерть, блюет на свой комбинезон, не в силах отпустить страховочную сетку. Я думаю, что если раньше был полудурком, то теперь окончательно слечу с катушек. Потому как я пилот, а не коммандос. И мне такие подвиги вовсе не по плечу. И никакой боевой робот не будет в силах мне помочь. Триста двадцатый возражает. Говорит, что это – временная дисфункция воли, вызванная сильным боевым стрессом.