Игорь Кулаков - Программист Сталина [СИ]

Никита Рожков.

Вылетев, как пуля, из кабины от идиота водилы, отскочил подальше от полуторки. Ехавший «на МТС» захлопнул за мной дверь, завёл свою колымагу и поехал. А я неожиданно вспомнил, что в этом времени означает сия аббревиатура. Машинно-тракторная станция.

— Н-да… если водитель, который по причине знакомства с техникой, должен хоть слегка больше быть готов к будущему, за нож схватился… то перспективы мои невесёлые… чего же он меня не знаю за кого там принял? Если и за дурня, чего за нож хвататься?

Или просто не поверил и обозлился? Но я же предлагал ему простую проверку. А он – ножом махать! Ни минуты терпения, никакого воспитания… тупой совок! Даже выслушивать не стал, не то что смотреть. Парторг какой-нибудь. С полууголовными замашками. Е»№нат коммуняцкий. Вот погонит тебя Сталин через год-другой на пулемёты с «одной винтовкой на троих». И на пару с гитлеровской сворой белокурых бестий, детей твоих, если есть, без отца оставит.

С%:а, с%:а, с%:а! Неужто либерасты в сети, оставшейся там, в будущем, вместе с инетом и таким прекрасным и уютным миром 2018-го, были правы, выливая ведро за ведром дерьмо на СССР?

И куда бежать, кому отдаться? Вокруг на пару-другую тысяч километров во все стороны сталинский СССР. Да и кому я нужен, даже окажись в Москве? Даже до пиндосского посольства не добраться.

А почему, собственно, я о них подумал? Уроды ведь, погань заокеанская. Тоже, если что, выпотрошат и прикопают. Хоть те, хоть эти. Тут хоть уроды на родном языке говорят… ага, поговорили вон сейчас! Ла-а-сково! Ножом в рожу тыкать начал.

В полном ауте я встал на обочине и, глядя вслед уезжавшей машине, барахтался в растрёпанных мыслях.

Неожиданно полуторка остановилась, из окна высунулся водитель и крикнул мне: – Давай сюда! Как там тебя, Никита? Не обижайся, поговорим…

Передумал что ли? Или на вещи позарился? Надо с этим «Васильевичем» поосторожнее…

— Ты сказал, что твой аппарат может кино показывать. Про будущее. Не врёшь, Никита?

— Ну да, есть кое-что. Так хочешь про Москву?

— Да! — оживился мужичонка, ещё минуту-другую назад угрожавший мне своим устрашающим ножом.

Я не преминул ему попенять:

— Ты только ножом-то, товарищ, больше не махай перед носом. Как-то это не по… советски.

Мужик вдруг засмущался.

— И то верно, прости… Никита… за блатного тебя принял. Ты, правда, не брешешь?

— Да, вылезай давай, Пётр Васильевич, сейчас где-нибудь устроимся и я включу ноутбук.

— Что включишь-то?

— Ну… аппарат мой так называется. Всё сам увидишь.

— А как ты сюда, из будущего-то… — хитро и въедливо взглянул на меня мужичонка (уже с добрым прищуром и без ножика), — попал?

— Приехал утром с приятелем на машине из города, решил немного прогуляться ногами. Шёл по этой дороге… в 2018. Голова закружилась и вот, здесь. Вижу – солнце через полнеба прыгнуло. Телефон станцию не ловит. Прогулялся вот… сюда попал. Чёрт его знает, какая-то природная аномалия, — выдал я ему гипотезу. Зачем ему забивать голову недоказанной идеей насчёт параллельных миров?

— Аномл… аномалия? Какой телефон-то?

— Происшествие, неясность. Телефон мобильный, — я вытащил и мельком показал ему LG. И, не дав времени ни на какие уточнения, начал раскрывать сумку с ноутом, чтобы поставить его на пакет с системником.

Мы устроились прямо около кабины грузовичка. Светило уже окрасилось в красный цвет. Даже яркость не придётся подкручивать, подумал я, а мужичонка неожиданно стал выпытывать про другое:

— Ты футбол любишь? Сам, поди играешь? Одет, как на соревнования собрался.

Под видом интереса к футболу и незнакомой одежде Васильевич пытается меня развести на то, чтобы поймать на вранье? Вдруг ему про местные команды в запале начну втирать? Угу. Сейчас ты у меня окосеешь и про свои якобы хитрые разводки забудешь… но ему таки честно ответил:

— Нет. Обычная летняя одежда.

— А чего кепка такая?

— Старая порвалась. Выкинул, новую купил. В стране чемпионат мира по ногомячу проводят…

— Чему-чему? — не понял водила.

— Ну, футболу. Ногомяч – полупрезрительное название.

— Не нравится, что ли?

— А чего нравиться-то должно? Вся игра – как двадцать два здоровых лба по полтора часа на огромном поле один маленький мяч друг у друга отбирают… а треть планеты, пара миллиардов людей, уткнулось в экраны и с ума сходят.

— Уткнулось в экраны? Экраны чего?

— Ну, телевизоров или в сети.