Виктор Тюрин - Капкан для мафии

Благодаря сочетанию трех факторов: некоторых азиатских признаков во внешности (в нашем роду были китайцы), отцу - директору охотхозяйства на Дальнем Востоке и моим достижением в спорте я, после армии, оказался в спецшколе. Честно говоря, я туда не стремился, так уж получилось. Потом семнадцать лет работы за границей и... смерть. Казалось, на этом можно закончить, как вдруг оказывается, что это не конец жизни одного человека. Думаете, что это хитрый оборот речи? Нет. Просто кто-то дал мне еще один шанс прожить новую жизнь в новом теле и новом времени.

За свою жизнь я испытал много оттенков боли и эта, ломавшая сейчас мою черепную коробку, тянула на шесть баллов из десяти по моей личной шкале, но уже в следующее мгновение пришло понимание того, что я жив. Только успел это осознать, как почувствовал какое-то несоответствие. Мозг, несмотря на ломающую левый висок боль, привычно произвел анализ и выдал результат: я не умирал, лежа на асфальте скоростного шоссе, в одной азиатской стране, а почему-то лежал на полу закрытого помещения, причем относительно здоровый. Как такое может быть?! Открыл глаза. Комната. Спальня. Странного вида приемник, стоящий на тумбе. Ночник с матерчатым абажуром на прикроватной тумбочке.

"В стиле ретро, - мелькнула мысль и исчезла, так как послышались приближающиеся тяжелые шаги грузного человека. Я закрыл глаза чисто инстинктивно. Не доходя до меня, человек остановился и сразу раздался тяжелый металлический стук.

"Он что-то тяжелое поставил на пол, - тут мой нос учуял резкий запах бензина. - Хочет меня сжечь?!".

Тело автоматически напряглось, готовое к схватке. Приоткрыв глаза, увидел странно одетого мужика, склонившегося над канистрой с бензином. В руке у него был пистолет с глушителем. Следующей появилась мысль, что полученные мною тяжелые ранения, что-то сдвинули в моих мозгах, иначе, откуда здесь взяться полутемной спальне и мужику в дурацкой шляпе и в костюме в полоску. На удивление ушла пара секунд, после чего мозг заработал в привычном режиме, оценивая обстановку и степень опасности. Незнакомое мне лицо европейца. Странного пошива костюм. Шляпа. Пистолет с накрученным глушителем. Канистра. Вывод: меня собирались убить. Все это мозг автоматически обработал, сразу заострив внимание на оружии. Обезоружить. Завладеть. Убить.

В этот момент мужчина распрямился, скользнул по мне взглядом и замер явно удивленный.

- Так ты еще жив, сучонок?! - он так это сказал, словно плюнул в меня.

Его реакция на меня была более чем странной, но мне сейчас было не до подобных рассуждений, так как на кону, в который раз стояла жизнь. Мозг не теряя ни секунды, принялся просчитывать варианты. Стоит от меня в двух шагах. В руке пистолет. В моем положении, лежа на полу, у меня нет ни малейшего шанса. Вот только мужик повел себя совсем непрофессионально. С идиотской ухмылкой он подошел ко мне, положил пистолет на стул, стоящий рядом и принялся расстегивать ширинку. Сознание просто не могло не откликнуться на совершенно сумасшедшую ситуацию: - Что здесь, черт подери, происходит?!".

- Знаешь, что я сейчас сделаю, крысеныш? Поссу на тебя, а потом... пущу тебе пулю в живот! - при этих словах на лице бандита появилась глумливая ухмылка. - Хотя, нет! Я сделаю еще лучше! Я...

Договорить ему не дал чей-то грубый голос, донесшийся из соседней комнаты: - Фрэнки, чего возишься! Нам надо уходить!

- Да сейчас! Погоди! - буркнул мужик, все еще возясь с ширинкой.

Тренированная психика подавила эмоции. Сотрудник моего профиля должен быть холоден и невозмутим, как сытый удав, в любой ситуации. При этом он должен четко и быстро реагировать на любую опасность. Это аксиома. Иначе просто не выживет.

Резкий удар по ноге заставил расслабившегося бандита отшатнуться и отступить на шаг, что дало мне время вскочить, схватить пистолет и нажать на спусковой крючок. Две пули, ударившие бандита в грудь, отбросили его к двери. Уже падая, он издал нечто хриплого вопля. На его крик последовала соответствующая реакция: сразу раздался торопливый топот чьих-то ботинок, а еще через секунду в проеме открытой двери показалась фигура еще одного бандита в костюмной паре, в шляпе и с пистолетом в руке.

- Фрэнк! Ты...?! - тут он увидел меня и замер в растерянности. Причем, похоже, я ошеломил его даже больше, чем, лежащий у его ног, залитый кровью, хрипящий напарник.