Александр Конторович: Черная тропа

Опа — стадо!

Ну, как есть — стадо, так по доскам топочут!

И полицейский встрепенулся, за кобуру хватается.

Ну, ежели это те, кого я жду, то пистолет тебе, милок, поможет как перочинный ножик против линкора.

— Здрасьте вам! — левой рукой (правую приковали к спинке кровати наручниками) приветствую Яковлева, который только что возник в распахнутых дверях.

— Ты?!!

— Ну, тут, вроде бы никого больше нет…

Полицейского отпихивает в сторону тот самый опер, что утром приходил, а генерал в два шага оказывается около кровати. Все-таки он дядя немаленький и шаги у него — соответствующие.

— Живой, черт…

Лязгают снимаемые наручники, и меня тотчас же обступают со всех сторон. Кто-то хлопает по плечу.

— Ну все, злодей! — грозит мне кулаком Яковлев. — Точно такими же — к столу прикую! Никуда больше ни ногой — даже в деревню к бабке! Хватит уже, набегался…

— Как там мои, Виктор Петрович?

— Целы все! Старшая девица так расцвела — у моих парней аж слюнки бегут!

— Вот их кое-кому в глотку-то позапихиваю…

— Всё, полковник! Теперь ты у нас невыездной — на веки вечные! Я тут с тебя чуть не поседел раньше времени…

Шумной толпой мы идем по коридору к выходу. Я вижу на стоянке перед больницей знакомые автомобили и окончательно понимаю, всё — странствия закончились!

Теперь я дома…