Александр Конторович - Черная тропа

Оперуполномоченный УР

УМВД по Псковской области

лейтенант полиции

— А папе римскому он позвонить не просил? — начальник УР с утра пребывал в дурном настроении.

— Нет… только в ФСБ.

— Угу… явятся эти гаврики и увезут его куда-нибудь. Ясен хрен — в их изоляторе условия получше! Отлежится, окрепнет… да и скажет — мол, ошибочка вышла, я честный бродяга — ничуть не шпион!

— Ну, так его нам же и вернут!

— Когда, Грачев?! Через пару месяцев? А у меня показатели по тяжким — никакие вообще! Три раскрытия за квартал — тебе самому-то не смешно? Да и те… сплошная бытовуха! В кои-то веки нормального взрывника взяли — да с поличным! И со стволом! И вдруг — нате вам! И из ГИЦа так до сих пор ничего не пришло, а ведь им его фото и пальчики ещё когда отправили! Редкий, должно быть, фрукт…

Подполковник в сердцах сплюнул.

— Словом так, лейтенант. Рапорт этот свой можешь засунуть себе в задницу. Или ещё куда — твоё дело. Но, чтобы завтра, протокол допроса этого хитрована лежал у меня вот тут! — подполковник постучал по столу. — Усек?

— Понял… а… телефон? Звонить?

— Кому и когда звонить — это уже я сам решу. И ни в какую Москву — хватит и местных, пусть они уже сами дальше передают, что хотят. Этот деятель ещё с кем-нибудь общался?

— Не в курсе я… вроде бы нет.

— Так постового расспроси!

— Сменился он… Утром новый заступил.

— Гос-с-споди! — начальник УР схватился за голову. — И откуда вы только беретесь — такие умники? Узнай телефон — и позвони ему домой, расспроси! И, это…

Договорить подполковник не успел.

Дверь его кабинета распахнулась от мощного рывка, и внутри сразу стало тесно.

Помимо троих здоровенных парней в штатском, которые как-то очень быстро просочились в дверь и заняли позиции по обе стороны от неё, напротив стола начальника УР образовался ещё и хмурый дядька в неплохом костюме.

— Где он?!

— Кто? — опешил подполковник.

— Котов где?

— Какой ещё Котов? Да вы, вообще — кто такой?

Перед лицом главного областного сыщика развернулось удостоверение.

— Генерал-лейтенант Яковлев Виктор Петрович… — подполковник сглотнул. Сказка начала приобретать реальные очертания, и они очень ему не нравились.

— Э-э-э… в больнице.

— Он ранен?

— У него есть некоторые повреждения…

— Поехали! — повернулся к двери генерал. — Капитан, останетесь здесь! Все бумаги, по данному факту — изъять!

— Но постойте! Этот, как вы говорите, Котов, стрелял в охранника!

— Какого ещё охранника?

Вступив в беседу, лейтенант поведал грозному гостю обстоятельства задержания неизвестного.

— Так охранник первым выстрелил?

— В воздух…

— Его счастье, что Котов, видать, тогда ещё не совсем в себя пришел… А то был бы у вас хладный труп! Тоже мне, Рэмба отыскался! Пошли, лейтенант, проводишь нас…

Секунда — и ничего более не напоминало о визите неприятных гостей.

Впрочем, одно напоминание тотчас же проявилось.

На стул около начальственного стола присел худощавый мужчина.

— Познакомимся, господин подполковник — капитан Васнецов. Вот — прошу, — и на стол легло удостоверение. — А это — соответствующее предписание на изъятие всех документов по делу. Тех, которые находятся в вашем распоряжении. Как видите, подписано оно вашим руководством — лично заместителем министра. Вам этого достаточно? Или мне предъявить другие документы?

«С этого станется… — тоскливо подумал сыщик. — Вот же, мать его за ногу, облом-то какой, а?»

А зазвонивший на столе телефон только добавил неприятных ощущений. Ибо, судя по голосу звонившего (а это оказался заместитель начальника областного управления), у того тоже имелось мало поводов для радости — визитеры из ФСБ сидели уже и у него. И в следственном отделе находился кто-то из московских гостей…

И снова белый потолок… в который уже раз?

В голове пусто… ну, почти пусто.

И дернул же меня черт!

Черная форма эта — прямо-таки форма полицаев! Да и стрелять он стал — почти сразу, как я его окликнул. Лопух злокачественный, так ведь и убить можно! Его счастье, что когда я его уже на мушку взял, шеврон на рукаве разглядел. А ведь полицаи такого не носят! Да ещё в цвете! Хорошо, хоть фонарь на заборе уцелел…

Что там громыхало-то?

Да фиг его знает…

Интересно, полицейский позвонит? Молодой ещё мальчишка, авось, не зачерствел ещё душой-то…

Хотя, и без того, небось, все на ушах стоят. Стрелял я, в чертяку этого (хоть и не в него, а поди, докажи…), рвануло что-то там неслабо (интересно, что?) — да при таких обстоятельствах, и в этой, Богом забытой глуши, хай поднимется ещё тот… Пальцы у меня в краске — стало быть, пальчики откатали уже, да послали куда надо. Вот и подождем… кто первый на этот счет чухнется.