Сергей Абрамов: Тихий ангел пролетел

– Кто это был? – спешно спросил Ильин. Ангел равнодушно зевнул, кашлянул, чихнул, высморкался, сплюнул. Ответил:

– Ошиблись номером.

– Каким номером? Телефон прямой.

– А кто говорит, что кривой? – выламывался Ангел. – Прямой как стрела…

– Не выламывайся, – строго сказал Ильин. Обиженно даже сказал. – Знаешь ведь: связь с конторой, с трестом. Прямая.

– Это она отсюда прямая, а в конторе, замечу, цельный пульт разных номеров, тычь штекером – не хочу. Таких, как мы, прямых, у них, знаешь, сколько?.. Вот и ткнул не в ту дырку…

– Чего ж ты с ним разговаривал? Сказал бы, что ошибся…

– А зачем? Скучно ведь… Ему скучно. Мне скучно. Тебе скучно. А тут потрепались – так хоть какое-то развлечение. Расслабуха, по-научному – релаксация…

– Ну-ну, – сказал Ильин.

Неприятно ему было. Не заслужил он, считал, такого отношения со стороны Ангела. Поэтому и ограничился нейтральным «ну-ну», поэтому прихватил с пола сундучок с инструментом, с тестерами-шместерами всякими, поэтому приступил к скорому и внеплановому обходу сложного котельного хозяйства, поскольку обход предполагал молчание, а разговаривать с Ангелом сейчас не было у Ильина никакой тяги.

Не тут-то было. Опять зазвонил телефон, на сей раз – городской, на пульте.

Ильин про себя матернулся, поднял трубку.

– Ну? – хамски спросил.

– Будьте любезны, – сказали ему вежливо, – позовите к аппарату Владимира Ильича.

– Ошиблись номером, – рявкнул Ильин, трубку бросил. И не утерпел, поведал-таки Ангелу: – Ошиблись номером.

– Не глухой, – отпарировал Ангел. Он тоже счел уместным обидеться и чуток помолчать. Полезно. А телефон вновь брякнул.

– Ну что за блинство! – интеллигентно выругался Ильин. Снял трубку: – Да?

– Слышь, мужик, – басом сказали из нее, – там у тебя Лейбы Боруховича не видать?

– Не видать, – честно ответил Ильин и положил трубку.

Снял – положил, поднял – бросил… Глагольные пары. Еще можно: взял – уронил.

Телефон – опять. Вот и третья глагольная пара пригодилась.

Взял трубку:

– Слушаю?

А оттуда – женским томным контральто:

– Мне бы Иосифа Виссарионовича, молодой человек…

– Не могу! – ликуя, сообщил Ильин.

– Почему? – сильно удивилось контральто.

– Потому, что исчез он из виду аж в апреле одна тысяча девятьсот сорок второго года. Так что звиняйте, тетя… – И, по-прежнему ликуя, уронил трубку.

– Чего это ты развеселился? – осуждающим тоном спросил Ангел.

– Звонок дурацкий. Иосифа Виссарионовича баба просила… Надо же – такое совпадение!..

– Дурак, ты и есть дурак. – Ангел выражений не выбирал. – Ты всю цепочку протряси. Не много ли совпадений? Владимир Ильич, Лейба Борухович, Иосиф Виссарионович… Вгаги России, блин!.. А кого следующего спросят, думал? Климента Ефремыча? Вячеслава Михалыча? Лаврентия Палыча?.. И никаких, значит, подозрений, кореш, так?..

А в самом деле, ужаснулся Ильин, что же это я ни фига не просек? Что же это, как кретин какой, гыкаю смешному совпадению, а вглубь, в суть самую заглянуть не дотумкал? Меня ж на раз покупают!..

– То-то, – сказал Ангел, хамло, подслушав мысли, – сообразил убогий. Что Тит сказал? Тебя гебе ищет. Это факт. Зачем – неизвестно. А все эти провокационные звоночки покойным вождям, о которых здесь никто не помнит, – тут уж совсем все запуталось. Выходит, никто не помнит, а ты помнишь? Выходит, ты все-таки шпион? Тогда откуда? Из далекой страны победившего коммунизма? Чего ж они, мудозвоны, добиваются? Вывести тебя из равновесия? Чтоб, значит, ты запаниковал и в жуткой панике нечаянно выдал бы все явки, шифры и пароли?.. Ну, я торчу от них!.. Во-первых, по-идиотски добиваются, а во-вторых, хрен добьются: ты ж никаких паролей в жизни не знал. А они в жизни не знали, кто ты. И не знают, хотя тщатся. Так? – И, не дожидаясь подтверждения, сам себе подтвердил: – Так. Они тебя отпустили чуть-чуть – гуляй, бобик, но пасут, через Тита вон пасут, через еще кого-нибудь, стукачей кругом – тьма, а тут явно чего-то стряслось, раз они в открытую проклюнулись…

– Что стряслось? – Ильин растерялся.

Ангел соображал лучше него, рассуждал точнее, думал быстрее, Ильин терялся под натиском стремительного Ангела, но ему простительно это было: больной все-таки, официально чокнутый.

– Думай, думай, – наказал Ангел.

– У меня голова заболела.

Голова и вправду начала привычно заводиться – как под током.

– Прими таблетку и думай. Что могло случиться? Что они нарыли? Где нарыли? Ну, ну… Может, в деревне? Может, ты забыл что-то?..