Robert Sawyer: Origine dell'ibrido

— Certo che sì — rispose Louise, ancora radiosa. — Il laboratorio è in fondo al corridoio.

La giovane scienziata uscì, seguita dal collega dell’altro universo. Ponter si accostò a Mary e le diede un’affettuosa leccata sulla guancia. Senza voltarsi, Lonwis borbottò:

— Spicciamoci, Boddit.

Ponter fece spallucce, uscì e chiuse la porta.

Mary andò alla scrivania e si mise a frugare nella pila di carte che la ingombravano. In passato era stata parecchio… inquieta? Gelosa?… In ogni caso, non le piaceva quando Ponter era insieme a Louise. Aveva anche scoperto che i maschi di Homo sapiens qui alla Synergy la chiamavano “Tripla L”: “Louise, La Leccherei”. Adesso però i tempi della gelosia erano finiti. Dopotutto, Ponter era innamorato di lei, Mary, e forse le tette da sballo della fatalona francocanadese non erano in cima alla lista di preferenze dei maschi barast.

Qualcuno bussò.

— Avanti — disse Mary.

La porta si aprì ed entrò Jock Krieger. Alto, asciutto, con i capelli sale e pepe portati alla Ronald Reagan. Per quelli che chiamavano Louise “Tripla L”, lui era “Ronnie”. Di certo c’era un soprannome anche per Mary, ma lei non ne era al corrente.

— Ciao, Mary — disse lui con la sua voce roca. — Hai un attimo?

Mary fischiò. — Ne ho un sacco.

Jock annuì. — Proprio ciò di cui intendevo parlarti. — Si avvicinò e prese una sedia. — Hai portato a termine il lavoro per cui ti avevo assunta: trovare un metodo infallibile per distinguere un neanderthal da uno di noi.

— Mary aveva scoperto che gli Homo neanderlhalensis avevano 24 coppie di cromosomi, contro le 23 degli Homo sapiens.

A Mary accelerò il battito cardiaco. Lo sapeva che quell’impiego da favola era troppo bello per durare. — Vittima del mio stesso genio — disse, cercando di metterla sul ridere. — Però, ecco, non posso tornare alla York University per quest’anno accademico. I miei corsi sono stati assegnati a un paio di assistenti stagionali — e aggiunse mentalmente: “Tra cui un fottuto bastardo”.

Jock sollevò una mano. — Mica volevo rispedirti alla York. Però ti chiedo di lasciare questa sede. Ponter sta per tornare in patria, non è così?

— Già. È tornato qui solo per alcuni incontri alle Nazioni Unite, e per accompagnare Lonwis.

— Be’, perché non vai con lui, quando ripartirà? I neanderthal si stanno rivelando molto generosi nella condivisione delle loro conoscenze in fatto di tecnologia e genetica, ma si può sempre imparare qualcos’altro. Desidererei che soggiornassi piuttosto a lungo… un mesetto, diciamo… tra i neanderthal, per imparare tutto il possibile sulla loro Ingegneria genetica.

Mary avrebbe voluto fare salti di gioia. — Sarebbe stupendo!

— Ottimo. Non so bene come ti potresti sistemare laggiù, ma…

— Sono già stata ospite a casa della compagna del compagno di Ponter.

— La compagna del compagno di Ponter… — ripeté Jock.

— Esatto. Ponter è legato a un uomo di nome Adikor, che è quello che ha costruito il computer quantistico insieme a lui. A sua volta Adikor è legalo a una donna di nome Lurt. Quando i Due non sono Uno… quando uomini e donne vivono separati… io sto con Lurt.

— Ah — disse Jock scuotendo la lesta. — Che simpatici ménage à trois.

— Comunque, la compagna del compagno di Ponter, Lurt, è una chimica. I neanderthal considerano la Genetica come un ramo della Chimica… il che è vero. Perciò Lurt potrà introdurmi nell’ambiente giusto.

— Magnifico. Se accetti di andare nel mondo di là, potremmo ricavare delle informazioni importanti.

— “Se accetto”? — disse Mary, sforzandosi di contenere l’adrenalina. — Il sole accetta di sorgere al mattino?

— Slamane l’ha fatto — rispose Jock con un mezzo sorriso.

Cornelius Ruskin pensava che quell’incubo si sarebbe ripetuto in eterno: il maledetto uomo delle caverne che arrivava, lo sbatteva a terra e lo mutilava. Ogni mattina si risvegliava madido di sudore.

Dopo l’orrenda scoperta, Cornelius aveva trascorso gran parte della giornata raggomitolato a letto. Il telefono aveva squillato varie volte, e di sicuro avevano chiamato anche dall’Università, ma lui non era in condizione di parlare con nessuno.

Scesa la notte, aveva chiamato la facoltà di Genetica lasciando un messaggio vocale per Qaiser Remtulla. Detestava quella donna, e ancora di più dopo quello che gli era successo, ma si sforzò di mantenere un tono distaccato: stava poco bene, sarebbe stato assente per diversi giorni.

Cornelius controllava continuamente le urine per verificare che non ci fossero tracce di sangue. Ogni mattina si tastava la sutura, e si misurava spesso la febbre; ma, esplosioni di rabbia a parte, la temperatura era normale.

Ancora non riusciva a crederci. Il dolore, anche grazie a massicce dosi di morfina, diminuiva di giorno in giorno. Ma, oltre a riempirsi di farmaci, non aveva idea di che fare. Di certo non poteva farsi visitare dal suo medico… né da nessun altro medico, se era per questo. Altrimenti sarebbe stato impossibile mantenere il segreto: prima o poi qualcuno si sarebbe sentito in dovere di parlare. E Cornelius non poteva permettersi che tutta la verità venisse a galla, come Ponter aveva giustamente sottolineato.

Alla fine trovò le energie sufficienti per trascinarsi al computer, un vecchio 386 che possedeva da prima della laurea. Andava ancora bene per scrivere o inviare e-mail, ma per navigare di solito Cornelius utilizzava i PC dell’Università. Adesso però aveva bisogno di risposte, e che per caricare le pagine quel ferrovecchio ci mettesse pure tutto il tempo che voleva.

Passati 20 minuti, Cornelius ebbe l’informazione che cercava. Nel suo secondo viaggio su questa Terra, Ponter indossava un cinturone medico munito, tra l’altro, di un termo-cauterio laser. Era quello lo strumento che gli aveva salvato la pelle dopo l’attentato all’ONU, e doveva essere lo stesso che Ponter aveva usalo per…

Cornelius sentì di nuovo i muscoli irrigidirsi.

Quel laser gli aveva inciso lo scroto, e…

Cornelius chiuse gli occhi; deglutì per impedire che i succhi gastrici gli risalissero lungo l’esofago.

Forse Ponter gli aveva afferrato i testicoli a mani nude e glieli aveva strappati. Poi, aveva suturato la ferita con il laser.

Cornelius aveva rovistato freneticamente tutta la casa in cerca delle proprie palle, nella speranza che fosse possibile reimpiantarle. Dopo due ore di lacrime e frustrazione, aveva affrontato la realtà: Ponter doveva averle gettate nel water e tirato lo sciacquone, oppure se le era portate via, svanendo nella notte. Perse per sempre.

Rabbia, rabbia, rabbia! Lui, Cornelius, aveva solo fatto la cosa giusta! Quelle due, Mary e Qaiser, lo avevano scavalcato in carriera solo perché erano donne, in nome delle “quote rosa”. Ma era lui quello con il dottorato a Oxford! Per questo, gliel’aveva fatta vedere, a quelle due! Cosa si provava a essere messe sotto, eh?

“Maledizione!” pensò, passandosi per l’ennesima volta la mano in mezzo alle gambe. Aveva il pene duro. Ma vuoto.

Maledizione.

Jock tornò al suo ufficio, al piano terra. La finestra panoramica dava a sud verso il mare, anziché a nord sul lago Ontario.

Jock aveva conseguito la laurea con una tesi sulla Teoria dei giochi, a Princeton, docente John Nash (quello del film A Beautiful Mind). Poi aveva lavoralo per trent’anni alla RAND, finanziata dall’aviazione USA, principale società di consulenza della Casa Bianca durante la Guerra Fredda; si occupava di scenari da guerra nucleare.