Этой тропкой, дальним лугом, да опушкой лесной, вечно-белой белизной партизаны друг за другом проезжают, что ни ночь...
... проезжают, что ни ночь, после той же злой метели, с тем же выраженьем глаз, из-за той же старой ели появляясь всякий раз.
То ли черновик легенды без начал и без концов, то ль сумбурной киноленты бесконечное кольцо - повторяются моменты, повторяются слова раз, и два, и двести два...
Цепь времен разъединилась. Сумасшедшее одно сквозь столетья укатилось одинокое звено, и вращается оно, и летит из света в тень, и летит на свет обратно день один невероятный, повторяющийся день - черновик моей легенды без начал и без концов, невозможной киноленты неизменное кольцо...
Погляди-ка мне в лицо! Ну?..
- Санька, едем на войну! Санька за ночь мы доскачем в партизанские края!
- Ты рехнулась, не иначе, птичка-ласточка моя.
Брось нелепые затеи.
- Но не мы ль с тобой хотели испытать хоть раз в бою дружбу-преданность свою? Свистом стали и свинца, памятью сквозь поколенья приближается мгновенье - прыгнем в паузу кольца!
- Романтические чары?
Слышу я издалека настоящие удары настоящего клинка.
- Ты не бойся - я с тобою, ты не сдерживай коня, я в бою тебя прикрою, ты прикроешь меня. Санька, быть сегодня бою. Нашу дружбу - не убить. Бою быть.
Бою - быть!
Ты молчишь. Ты брови сдвинул. Искры в русых волосах. Если б ты меня покинул в зачарованных лесах... Не покинешь! Хмуро глянешь, но - за мной, и не отстанешь...
И душа живет полетом, и за ближним поворотом разрезает время та невозможная черта...
... Мы - из другого племени. Мы - из другого времена на расплывчатый свет костра вышли из темени. Ментики. Палаши. Кивера. Ташка у стремени...
3.
Снежной пылью дыша, захлебнулась душа! Синим-синим утром зимним оседлай гнедаша. Дьявол, морду дерет, удила не берет, а по коже - волны дрожи, берегись - удерет! Но шагает по льду за тобой в поводу, не обманет партизанит
в раздвенадцатом году! На заре от костра подымайся - пора! Едем строем, в ряд по трое, голубые кивера... Третий месяц, гнедой, партизаним с тобой. Снежным полем, да раздольем, да галопом бы в бой!
- Погляди - там что, огни?
- Серж, ты стремя подтяни.
- Черт побрал бы эту ветку!
- Смерзлись, к дьяволу, ремни...
- Братцы, кто ходил в разведку, - долго ль? На сердце тоска!
- Спой, Николенька, пока.
Кони - шагом, след в след. Запевает корнет:
Ах, я уже не маленький, нет силы дома жить, ах, отпустите, маменька, Отчизне послужить!
На марше не отстану я, не побоюсь клинка, лихим корнетом стану я Ахтырского полка.
Ах, отпустите же, мой свет, не то и сам уйду!
Мы все - бойцы в шестнадцать лет в двенадцатом году,
и я в победные бои
помчусь издалека,
а рядом - сверстники мои Ахтырского полка!
И не удержишь нипочем, лишь вихрем пыль взмело! Гусарский ментик за плечом - как синее крыло.
Грозою затуманены военной рубежи - так отпустите ж, маменька, Отчизне послужить!
... благословите, маменька, Отчизне послужить...
Прямо в очи летит
снег от конских копыт,
снег с пахучей хвои
прямо в кудри твои...
Кони - быстры, други - рядом, впереди - пути побед...
- Санька, это ли не радость?
- Нет.
Угнетает белый цвет.
Будто ты, и я, и кони - все на этом на лугу, как на белой на ладони, мы подставлены врагу...
- Вот что я тебе скажу - тем я здесь и дорожу, что не спрятаться, не скрыться, не замаливать грехов - ждет белейшая страница сердцем писанных стихов. Белизна сплошная эта ждет, пойми, иного цвета, и отчаянный чтобы! Рыжей шкуры коня, рыжих всплесков огня, алых капель мелкой дроби - если ранит меня...
Вот перо и вот чернила! Их столетьями ждала белизна, для них раскрыла безупречные крыла. Принимаю, и без слова, пулю в сердце на скаку, если нет пути иного написать свою строку.
- Да зачем все это надо? Иль искусства венец - только здесь, со смертью рядом? Объясни наконец!
- Только здесь - на белом поле, где сейчас начнется бой, только здесь, на вольной воле, истинны восторг и боль, только здесь - до слез, до боли! мы способны быть собой. Здесь - в себя и в друга верим. Сомневаешься? Проверим!
Ну-ка, Саша, погляди
там, на расстоянье взгляда, по сценарию, засада ожидает впереди.
Там петлял дорогой узкой обмороженный до слез, заблудившийся французский с артиллерией обоз.
Наших пленных следом гонят - на войне, как на войне... Может, твой прапрадед тонет, обессилев, в белизне?
Подтянись-ка на коне!
Боевой рожок зовет!
Коней - в намет!
Клинки - вперед!
Читать дальше