Далия Трускиновская - Третье желание - Сценарий

- Ты, главное, ничего и никогда не бойся, - говорила она. - Ты не представляешь, сколько лет жизни у меня сожрал тупой и бессмысленный страх.

Дикий сел рядом.

- Ну и дальше куда?

- А тебе что, тут плохо?

- Давай все-таки куда-нибудь двигаться.

- Погоди...

Они сидели на заборе, и она безмятежно смотрела вверх, на звезды, а он ерзал, пытаясь устроиться поудобнее.

- Ночь весенная блистала свежей южною красой... - негромко пропела она. Тихо Брента протекала, серебримая луной...

- Откуда ты только все это берешь?

- Что - все?

- Ну, тексты, музыку...

- Дикий - ты и есть Дикий. По-твоему, человечество шесть тысяч лет жило без музыки, и вот пришла дура Джоанна - и с нее все началось? Знаешь, кем я себя ощущаю?

- Ну?

- Драконом, которого поставили охранять клад. И вот он по ночам раскладывает сокровища и любуется ими... Нет, все-таки это было удачное желание! Мне теперь ни пластинки не нужны, ни кассеты! Вся музыка - моя, понимаешь?

И над помоечным пейзажем провинциальных задворков полетел звучный, чистый, играющий, как серебряная рыбка в горном ручье, голос.

* * *

Дикий и певица шли по утреннему шоссе. Она уже была в обычном своем белом платье, он тащил сумку.

- Там сразу за перекрестком автобусная остановка. Сейчас дети из Сабурова едут в школу, там своей нет, есть только в Бердниках, так что рейс должен быть.

- Откуда ты знаешь?

- Еще бы я не знала... Я здесь жила... сто лет назад...

- И тоже в Бердники автобусом ездила?

- Ну да, только не этим - другим, городским.

- Из города ездила учиться в деревню?

- Учиться? - она искренне удивилась, потом вздохнула. - Ну, считай, что так.

- А куда мы вообще направляемся?

- Мы направляемся в одно место, - загадочно сказала она. - Хочу кое-что увидеть. Не дергайся, у нас целых шестьсот долларов. А когда они кончатся...

- Ну?

- Останется клофелин. Сниму какого-нибудь богатого дядьку...

- А иначе - никак?

- Иначе - никак, - отрезала она. - Это мой способ зарабатывать деньги.

- Да если бы ты со своим голосом хотя бы в нашу дурацкую филармонию пришла! - заорал Дикий.

- А вот голос не трожь! Мой голос, что хочу - то с ним и делаю! Я не хочу этим голосом зарабатывать на жизнь! Я буду петь только то, что меня радует! Меня, а не обдолбанных кретинов!

- Ну ты и подарок...

- Я слишком долго делала то, что меня совсем не радовало... - вдруг сказала она, очень тихо и очень серьезно.

* * *

Автовокзал в райцентре - Вавилон в миниатюре. Дикому еще не приходилось бывать в таких жутких местах, где вперемешку - бомжи, цыгане, кавказские и еще какие-то беженцы, тетки с неподъемными клетчатыми сумками, кассы, больше похожие на дачные сортиры, киоски со всякой дрянью, раздолбанные автобусы, иномарки и впридачу - коновязь с лошадьми.

Однако певица чувствовала себя в этом бедламе уверенно. И он плелся за ней, уже мало что соображая. Наконец она соизволила обернуться и обратиться к нему.

- Я все смотрю - что же тут изменилось.

- Ну и что?

- Ничего - только я.

- Что - я?

- Я - изменилась. Меня почему-то уже не раздражает этот шум, и даже эта грязь...

Она замолчала, прислушиваясь.

Автовокзал уже давно был поделен нищими на участки. Сидели бабки с замотанными в платки спящими внучками, сидели дедки с облезлыми псами, и еще все громче звучала гитара. Певица, как одурманенная, шла на голос, чуть ли не переступая через людей, и Дикий с сумкой пропихивался следом, и наконец они встали перед гитаристрм, который поставил свою табуретку прямо под мордой только что покинутого пассажирами и шофером автобуса.

Гитарист был более чем колоритен - в лаковых штиблетах на босу ногу, в узких полосатых штанах, в пиджачке, который полоскали в кастрюле с борщом, и при бабочке - тоже вроде бы на голое тело. Лица было не разглядеть - так низко он навис над обшарпанной гитарой.

Если бы Дикий соображал чуть побольше - он увидел и услышал бы, что двенадцатиструнка из тех изумительных по силе и тембру звука инструментов, за какие профессионалы платят бешеные деньги, сперва - при покупке, потом при реставрации. Он бы обратил внимание, как безупречно строит гитара. Он бы не оценил технику полупьяного исполнителя во всех нюансах, но понял бы, что этого бедолагу учили мастера, и учили долго, и научили-таки!

Гитарист перебирал струны, выстраивая причудливые и прекрасные в своей логической завершенности музыкальные фразы, он импровизировал, словно сам задремал, а руки обрели ненадолго свободу. И вдруг повел что-то испанское... Может, это был Альбенис, может, Таррега, но - настоящее...