Дмитрий Шатилов - Нф-100 - Изобретатель смысла

- Ну и одной похоронкой стало бы больше, - сказал Гиркас. - Тебе оно надо?

- Вот то- то и оно, - вздохнул Крымов. - Здесь плюнуть просто так нельзя - непременно угробишь кого- нибудь. По Толстому и Достоевскому тут не проживёшь. Пить будешь?

- А есть что?

- Пошарь в столе. В правом ящике.

Гиркас выдвинул ящик, пошарил внутри рукой и спустя минуту разливал по рюмкам какую- то бурду с резким запахом стеклоочистителя.

- А не траванёмся? - спросил он Крымова.

- Да чёрт его знает... Будем надеяться, что нет.

- Будем, - согласился Гиркас и выпил. Крымов последовал его примеру.

Настойка оказалась такой крепкой, что у Гиркаса запершило в горле. Он сделал вдох и зашёлся сухим кашлем.

- Тяжело пошла, - заметил Крымов. - Ну, ничего, это с непривычки. Я, помню, тоже кашлял. Зато в голову хорошо даёт. Быстро. Ну, как живой?

- Живой, живой, - сказал, прокашлявшись, Гиркас. - Ещё налей, не распробовал.

- Вот ты какой! Ладно, держись, наливаю полную. Только не жаловаться!

- Не буду. Себя не забудь.

- Ты, Гиркас, обо мне не беспокойся! Ну что, поехали?

- С Богом.

Вторая рюмка проскочила куда легче.

- Ну, рассказывай, - сказал Крымов. - Как там Новая Троя?

- Стоит. Куда она денется?

- Это верно, - согласился Крымов. - Деваться ей некуда. Как и мне. Ты ведь Дун Сотелейнен, так?

- Ага, - ответил Гиркас.

- И как оно?

- Да ничего, жить можно. Доставали бы поменьше всякие...

- Ты про эту? - спросил Крымов. - Как её, перфекта, что ли?

- Она самая.

- Красивая, - задумчиво сказал Крымов. - Мне бы такую.

- Хочешь - подкати, - сказал Гиркас.

- А ты пробовал?

- Нет.

- Ну и дурак. Баб разве поймёшь? Иная - красавица, а с таким дерьмом якшается, что диву даёшься.

- Наплюй, а?

- Как хочешь, - пожал плечами Крымов и налил ещё себе и Гиркасу. - Я так, из интересу спрашиваю. Мне- то вообще всё равно.

- Её в чане вырастили, - сказал Гиркас. - Искусственно. У них в Арке чертовщина какая- то. Одни проекты на уме.

- А у нас в Новой Трое, не так?

- И у нас так. Везде так!

- Так что тебя не устраивает? Живи!

- Живи! - передразнил Гиркас. - А то я не знаю, что надо жить! Открыл Дзиру, нечего сказать!

- Не кипятись, - миролюбиво сказал Крымов. - Я ещё налью, ты выпей.

Выпили ещё по одной.

- Вообще, она неплохая, - сказал Гиркас.

- Кто?

- Седьмая.

- Какая седьмая?

- Да перфекта! - сказал Гиркас. - Почему тебе по десять раз всё объяснять нужно?

- Баба, что ли? - спросил Крымов. - Так ты бы сразу и сказал. А то: седьмая, седьмая! Хорошая баба, да. Дай Бог каждому.

- И умная, - продолжил Гиркас. - Такие слова знает, каких я за всю жизнь не слыхал. Одно плохо: идейная.

- Это да, - согласился Крымов. - Идейная - это никуда не годится. Гнать таких надо в шею, вот что я скажу. За шкирку, да из окошка! С другой стороны, - продолжал он уже рассудительнее, - не так это и плохо. Поговорить хотя бы можно. С иной и говорить- то не о чем... Тьфу! Вот ты скажи лучше, Гиркас, что ты сам за человек? Чем живёшь? Откуда движешься и куда?

- Допрашиваешь? - настороженно спросил Гиркас.

- Интересуюсь. Вот ты Дун Сотелейнен, так ведь?

- Спрашивал уже. Ну?

- Не понукай, не запряг. Мне интересно, что ты делаешь.

- Что я делаю?

- Да.

- В конторе сижу.

- И всё? - удивился Крымов. - Целый день так?

- Ну, принимаю иногда одного, другого... Чего пристал?

- Скучно, должно быть.

- Да я привык. Налей ещё.

- Сейчас, - сказал Крымов. - А сюда зачем приехал? Сидел бы в конторе и сидел. Я вот так и делаю, и ничего, нормально.

- Заставила, - ответил Гиркас и показал пальцем на дверь. - Говорит, вопрос жизни и смерти. Древнее право. Поможет только Дун Сотелейнен. А я, Вовка, скажу тебе по секрету: липовый я Дун Сотелейнен. Липовый!

- И я липовый, - вздохнул Крымов. - За липу - не чокаясь.

- Ты- то почему?

- Такое мироощущение. Всё - липа! Эй, ты, Конкас! - крикнул Крымов в окно проходящему мимо конгару, и когда тот подошёл, сунул ему перетянутый бечёвкой свёрток из плотной коричневой бумаги. - Будь другом, отнеси это своему... как его там, а?

- Ты, что, не знаешь, как зовут его вождя? - спросил Гиркас.

- Откуда? Они же каждую неделю меняются! Одного убили, другой съел что- то не то, третий поспорил с родственником, а тот рикайди вынул и...

- Не продолжай, - сказал Гиркас. - А что в пакете?

- Ухо.

- Врёшь!

- Вот тебе крест, что не вру! - Крымов достал из- за пазухи маленький медный крестик и поцеловал его. - Самое настоящее ухо. Оттяпали этому, как его...

- Конкасу, - подсказал Гиркас.

- Да, Конкасу. В бою кто- то со спины подкрался, и готово. Главное, нет, чтобы, как человек, спасибо сказать, что хоть живой остался - он давай требовать ухо обратно.