Макс Гришин: Девушка с золотистыми волосами. Часть 2.

Полицейские удалились. Стронгвуд сел за стол, зажег сигарету и с серьезным видом начал:

- Я позвал Мэтта сразу, как получил информацию обо всем произошедшем сегодня. Своим опытом, своим пониманием психологии преступника, думаю, Мэтт сможет оказать нам посильную помощь. Мы занимаемся этими убийствами уже почти неделю, но никакого значительного прогресса так и не было достигнуто. Более того, если в убийстве последних четырех человек у нас есть хоть какие-то объяснения (они пытались задержать преступника), то в убийстве Фрэнка Стаймера и четырех других людей, мы не продвинулись ровно ни на сколько. Да, есть какие-то предположения, какие-то догадки, но это все так... ничего серьезного! Мы до сих пор не знаем точно ни мотивов, ни заказчиков преступления; мы до сих пор не знаем, является ли этот человек умственно отсталым идиотом, или умным расчетливым убийцей. Одним словом, думаю не будет большой ошибкой, если я скажу, что мы не знаем в этом деле ровно ничего! Я предоставил Мэтту доступ ко всем нашим документам и попросил его составить психологический портрет этого преступника, возможно показать нам что-то, что не видим пока мы...

- Позвольте! - Мэтт показал на фотоаппарат и Стронгвуд подал ему его. - Интересно... интересно... - повторял он, качая головой и рассматривая фотографии. - Как вам, позвольте, не страшно было самому там находится? Ведь этот туман, покойник, да еще и смерть одного из вашей команды...

- Жизнь научила меня бояться живых гораздо больше, чем покойников!

- Понимаю, понимаю...

- Вы мне можете сказать, что произошло с Чарли и Билли? Еще вечером с ними было все нормально!

- Чарли Салмона проверяют, анализы взяты, но результаты будут известно позже. С Билли, не помню фамилию, простите, немного сложнее - пока у нас нет тела, нам сложно выяснить точную причину смерти, но, судя по тому, что за одну ночь произошло столько неприятностей с двумя людьми, один из которых был совершенно молод и здоров - можно предположить, что во всем этом не обошлось без какого-то внешнего воздействия.

- Вы хотите сказать, что кто-то убил Билли и пытался сделать то же самое с Чарли? - спросил Кевин.

- Я лишь хочу сказать, что ночью произошло что-то, что, возможно, если и не послужило непосредственной причиной смерти одного из группы, то эту смерть ускорило. Возможно это был человеческий фактор, возможно природные факторы, такие, как температура и давление.

- Но...

- Господа, давайте вернемся к избе! - недовольно проговорил Стронгвуд. - Об этом все потом...

Да-да! - снова начал Маккуин. - Джон, вы сказали, что на столе, за которым сидел покойник, лежали пустые консервные банки и крошки...

- Да, это есть на фотках!

- Спасибо, я, видимо, еще не добрался. Ага! Вижу! Интересно... интересно... - Маккуин с особым вниманием рассмотрел несколько фотографий, на которых был изображен стол и лежавший на нем мусор.

- Так же я обнаружил следы на кровати. Там все в пыли, но куртка, которая лежала на кровати, была перевернута, видимо кто-то перевернул ее пыльной частью вниз, чтобы можно было на ней лежать.

Маккуин досмотрел фотографии до конца и положил фотоаппарат на стол.

- Скажите мне, только скажите честно, без излишних стеснений, кто-нибудь из вас смог бы провести ночь в избе с покойником, за тридцать с лишним километров до ближайшего населенного пункта? Более того, не просто провести, накрыв покойника чем-нибудь или, лучше, вынести куда-нибудь на улицу, а именно сидя перед ним за столом, спокойно поедая консервы и хлеб в нескольких сантиметров от его истлевшего тела, совершенно, так сказать, не смущаясь такой близостью?

Все трое молчали.

- Кроме всего прочего, - продолжал Маккуин, - это был лес, это болото, это вой ветра и, в тот вечер - гроза, постоянные вспышки молний и гром...

- И еще это Чертово болото! - заметил Кевин.

- И да, еще это Чертово болото, как его называют местные, - подтвердил Маккуин. - Не знаю вас, не буду судить, но скажу вам про себя - ни во что такое я не верю, я родился в семье атеистов, и вся моя семья такая! Но скажу вам честно, окажись я один, ночью, в лесу, в кабине с каким-то покойником, я бы не чувствовал себя ни на малую долю так комфортно, как чувствовал себя он! Я бы предпочел вынести его куда-нибудь или, уж на край, спать на улице самому, подальше от этот избы, с ее жутким обитателем... Сидеть перед покойником, лицом к лицу, еще и засунуть ему под руку паспорт, который где-то валялся - этого я бы точно делать не стал!

- Но ведь он больной! Психически больной! - заметил Джон.