Кирилл Воронцов - На краю неизвестной дороги

Надо хоть взглянуть на свое отражение в воде.

Я прогоняю невольную мысль, но все же нерешительно провожу рукой по лицу. Нет, никаких деформаций или уродства под настороженно двигающейся ладонью не чувствуется. Все как у любого другого человека, разве что излишне широкий нос и впалые щеки.

Кстати, судя по рукам, я бы дал себе лет сорок, не больше.

Все-таки интересно, как же я выгляжу? Эта мысль, однажды посетив мой разум, уже не дает мне покоя.

Я ускоряю шаг, почти бегу. Холм растет на глазах. Вот уже различимы заросли сухой травы, сквозь которую я пробирался недавно, вот я с разбегу врезаюсь в них и проделываю новую просеку в соломенных джунглях.

Сердце начинает сдавать, и я сбавляю темп, останавливаюсь отдышаться.

Солнце уже темнеет, медленно подходя к точке своего падения за горизонт. Я делаю несколько дыхательных упражнений, чтобы восстановить нормальный сердечный ритм.

Кто же я?

Эта мысль снова шилом врезается в мозг и я снова бегу.

Внезапно под ногами оказывается знакомая тропинка. Я невольно убавляю темп, заставляю себя перейти на шаг.

Спокойнее, спокойнее. Ты просто пошел не в ту сторону. Надо спуститься вниз и добраться до речушки, посмотреть на собственное отражение. Только не волноваться так, ничего страшного там я не увижу. Сейчас необходимо медленно идти по тропинке, она ведет в ту же сторону. И не спеши, не спеши. Все равно все узнаешь, раньше, позже - какая разница.

Вот, кстати, и кресло. Надо собрать и взять с собой. Пригодится.

Только что я заметил. Странно, что раньше не обратил внимания. В самом деле, странно, что в небе ни одной птицы. Небосвод пустынен. И я как-то привык к этому, уже не удивляюсь. Может, так и должно быть? Может, оттуда пришел огонь, пожравший землю? Или это просто моя фантазия? Тогда, как объяснить...

Да что же я, черт побери?!

Опять остановка и отдых. На сей раз почему-то дрожат колени, словно я участвовал в марафоне. Надо успокоиться. Так не годится. Тем более, и тропинка ведет в нужную сторону.

Теперь я начинаю спускаться. Иду мимо березовой рощицы. Кстати, и грибов тоже нет. Хотя, наверное, просто не сезон.

Тропинка постепенно становится все шире, на ней появляются проплешины земли, почти белесые от частого хождения. Что-то очень сомнительно, чтобы я столько раз ходил по ней взад-вперед. Может я не один остался?

Остался?

Остался?

Остался?

Слово - как колокол: однажды ударив, оно медленно затихает внутри меня, постепенно угасая.

Вот и речушка. Тропинка ведет прямо к ней, к мосткам, с которых обычно женщины полощут белье. Все же с креслом тяжело продираться сквозь заросли вереска, оно все время за что-то задевает. Надо бы оставить его здесь, а потом вернуться.

Солнце медленно сползает к линии горизонта.

Тихо шелестит листва.

Плещется вода в речушке.

Рыбы там нет. Наверное, никогда и не было. Разве что ниже по течению. Давно я там не бывал.

А ведь кресло надо отдать Хоупам. Я как-то совсем забыл об этом. Брал на выходной, а сегодня уже понедельник. Хотя лучше занести завтра, все равно они сейчас на дежурстве. Так что дом закрыт. Да и оставить с извинительной запиской не очень хорошо, ведь мы же соседи.

Я резко останавливаюсь. Нет, точно с головой не все в порядке. Недаром фельдшер говорил, что мне необходимо провериться в Городе, а он толк в этих делах знает. Тамошние лекари куда опытнее нашего костоправа Брауна, чем-нибудь да помогут.

А то, в самом деле, уже невтерпеж стало. Почти каждый вечер заканчивается адской головной болью, так что и говорить невозможно. Никуда это не годится. Хорошо еще в остальном порядок, а то совсем беда. Да взять хотя бы того же Стива Хоупа. Вот кому с генами не повезло. И ничего, кряхтит, тужится, а работает наравне со всеми.

Завтра перед сменой отдам ему кресло; извинюсь за задержку. Думаю, не обидится. Да и новости может расскажет. Интересно знать, что в Городе делается. Будет повод нашим женщинам поболтать от души.

Кажется, я слышу чей-то крик. Оборачиваюсь, выдирая кресло из вересковых зарослей, и вижу у своей халупки жену. Мэри машет мне рукой, зовет ужинать. Давно пора, а то порядком проголодался. Вроде и не делал ничего, а устал, будто дрова грузил. Это же не работа - в кресле дремать.

Пока я бреду к дому, в голове возникает странная мысль. Помню, кому-то я должен был сказать, что зовут меня Томас Хартуэлл.

17.2.96