Ben Winters - Impact

Tout est exactement tel que je l’ai laissé en partant.

Le commissariat de Rotary évoque un petit bateau gris, amarré dans le demi-jour. L’allée d’accès, un U en gravier. Deux mâts, deux drapeaux en berne. J’approche dans le silence de l’aube, en faisant crisser le gravier sous mes gros godillots, tel un montagnard regagnant la civilisation après un long exil dans la nature, sauf que la civilisation a disparu. Il n’y a plus qu’un bâtiment municipal terne, planté comme une ruine au milieu d’une pelouse non tondue. Il pleut de nouveau. Il a plu par intermittences toute la nuit.

J’ai dormi pendant cinq heures, au cœur de la nuit, sur le côté de la route, sous le même panneau vous êtes ici qu’à l’aller, ma veste pliée de manière à me faire un oreiller, mon arme de service dans le creux du bras.

À présent c’est le matin, je quitte l’allée pour marcher dans l’herbe et je les sens, je perçois leur présence… je les entends presque, là-dessous, sous mes pieds, remuant dans leur antre souterrain, le terrier qu’ils se sont creusé et qu’ils ont investi, le dédale qu’ils occupent. Mon esprit a construit des mythologies autour d’eux tous, a enveloppé leurs noms d’auras malveillantes. Tick, la face allongée, bizarre. La fille noire très mince, boudeuse et cruelle. Astronaut, avec ses cheveux broussailleux et sa ceinture d’armes. Tous sont désormais inscrits à l’encre noire dans mon carnet bleu. Des suspects. Des témoins, même si je ne sais pas bien de quoi. Ils sont tous là, en bas, à trottiner comme des araignées, et ils ont ma sœur avec eux.

Nous sommes lundi. Lundi matin ; 9 h 17, d’après ma Casio. Plus que deux jours. J’ai presque atteint la porte du commissariat lorsqu’un raclement bref résonne juste au-dessus de moi. Le toit. Je recule d’un bond, dégaine mon arme et crie : « Police ! »

Une vieille habitude. C’est plus fort que moi. J’ai le cœur battant. Silence. Dix secondes… vingt… puis je recule lentement, un grand pas après l’autre, en essayant de gagner un endroit d’où je puisse voir ce qui se passe là-haut.

De nouveau ce bruit, un raclement puis un bruissement, et encore du silence.

J’essaie encore, plus fort. « S’il y a quelqu’un là-haut, montrez-vous immédiatement. » Que dire ensuite ? Je suis armé . Bah, tout le monde l’est, armé. « Police ! »

Une grêle de petits cailloux et de terre tombe du ciel, sur ma tête et ma figure. Des gravillons rebondissent sur mon crâne, la poussière m’emplit les yeux.

Je grogne en recrachant des débris, et regarde en haut.

« Oh non ! Mon poulet ! Je t’avais pas vu. » C’est Cortez, uniquement sa trogne, large, laide et goguenarde, dépassant du bord du toit. Il ricane pendant que j’abaisse mon arme. Je me racle la gorge et crache un épais globule de glaires dans l’herbe. Un sale tour qu’il m’a joué, puéril, et qui ne lui ressemble pas tout à fait. Je ne vois que la moitié supérieure de son corps. Il est allongé à plat sur le toit, le torse passé par-dessus le rebord, ses grosses mains pendant dans le vide. La droite est ouverte, montrant la paume qui vient de lâcher la terre et les cailloux. Son autre main est un poing serré. Derrière lui, le ciel est une étoffe de nuages gris et sombres.

« Qu’est-ce que tu fais là-haut ? »

Il hausse les épaules. « Je tue le temps. Je traîne. J’investigue. J’ai trouvé des panneaux solaires ici, au fait. Branchés sur des accumulateurs. Je ne sais pas ce que ta frangine et ses petits camarades ont descendu là-dessous, mais en tout cas c’est chargé. »

Je hoche la tête en chassant des débris de ma moustache, et je me remémore la description qu’Atlee m’a faite de lourdes caisses, descendues une par une. Qu’y avait-il dedans ? Alors, cette question entraîne l’autre, celle à laquelle je n’arrive pas à répondre et que je n’arrive pas non plus à oublier : où ont-ils déniché un hélicoptère ?

Je la chasse, serre les dents. Rester concentré sur l’objectif. « Cortez, tu peux descendre ? Il faut qu’on se mette au boulot. »

Il reste sur place, appuie son menton sur une de ses mains, comme s’il se prélassait dans l’herbe en été.

« Cortez, ils sont en bas. J’ai parlé avec le type qui a installé ce bouchon en béton. Apparemment, c’était le plan de secours, le plan B. Ils se sont rendu compte que toutes ces histoires de savant et de déflagration à distance n’étaient que des contes à dormir debout, et ils sont descendus sous terre.

— Ah. Fascinant. »

Cortez ouvre l’autre main et me jette au visage une nouvelle pluie de terre et de pierres. Un caillou pointu me griffe le coin de l’œil.

« Hé, ho ! » C’est tout ce que j’ai le temps de dire avant qu’il se jette du toit, de tout son corps, les bras en croix, pour m’atterrir dessus telle une chauve-souris géante. Il agrippe mes cheveux, me vrille la tête et m’enfonce la figure dans le sol boueux. Ses bras sont puissants, il a toujours été plus fort qu’il n’en a l’air, c’est un ressort bandé. Je me débats, soulève ma bouche du sol pour dire « Arrête ! » et il m’écrase de tout son poids, un genou enfoncé dans mon dos. Je ne comprends rien à ce qui se passe, c’est à mi-chemin entre la bagarre de gosses et une réelle agression, car il essaie vraiment de me faire mal en ce moment, de me briser l’échine.

« J’avais aussi mon seau, là-haut, crache-t-il entre ses dents, le seau dans lequel j’ai pissé. J’allais le vider sur ta sale petite tronche de poulet, mais ça, c’est mieux. C’est plus intime. »

Il me tord durement le cou d’un côté, m’enfonce encore la tête dans la boue. Je reste là à suffoquer en me demandant à quel moment de ma future carrière de policier j’aurais enfin eu le talent d’être, au moins de temps en temps, celui qui prend l’autre par surprise. Abigail, dans la boutique Next Time Around , me tenant à sa merci, festonnée d’armes comme un sapin de Noël. Puis Atlee me forçant à traverser les bois. L’homme invisible, à Rotary, derrière son mur anti-explosion en béton, derrière le canon de sa mitraillette. On dirait une blague. Je suis un personnage de cartoon. Tout le monde saute sur le dos de l’inspecteur Henry Palace !

« Je croyais qu’on était copains, gronde Cortez. On n’est pas copains ?

— Mais si ! »

J’ai réussi, je ne sais comment, à me tortiller assez pour me tourner sur le dos et lui faire face, mais voilà qu’il presse mon visage dans sa main, ses doigts d’acier enserrant ma mâchoire et mes joues comme un masque de hockey. J’ai encore de la boue et des saletés dans la gorge.

« Cortez… » dis-je entre ses doigts.

Il resserre son emprise. « Je croyais qu’on était partenaires . »

Et soudain, je pige. Je sais de quoi il parle.

« Pardon ! » La fille, la cellule, la clé. Cela me semble si loin, tout ça : cette décision impulsive, de l’enfermer et de jeter la clé à l’intérieur. Les jours qui se sont écoulés depuis ont été bien remplis. « C’est vrai, Cortez, je suis désolé ! »

Ses yeux sont deux fentes rageuses, deux trous dans un masque. « Tu as pensé bien faire, pas vrai ? »

Je hoche la tête comme je peux, avec ses doigts qui agrippent ma tête comme des tentacules.

Il serre encore plus fort. « Tu fais toujours ce que tu penses être le mieux. C’est ton contrat avec toi-même. Pas vrai ?

— Si. C’est vrai. » Ma voix sort assourdie, distordue.

« Eh ouais. Le flic . »

Il a craché le mot comme un juron, comme une insulte – flic –, mais tout à coup il me lâche et se lève en riant, un rire victorieux de tyran. Il se détourne parce qu’il croit la conversation terminée, mais elle ne l’est pas : je me hisse à quatre pattes et me propulse, comme un lutteur, vers ses genoux pour le faire tomber, je l’abats comme un arbre, et cette fois c’est moi qui ai le dessus, comme ça, soudain, c’est moi qui lui envoie un faible coup de poing dans la figure.