Арсений Коваленко - Трубы

Я собрал все мысли и заставил себя подняться чуть больше на локтях и посмотреть вперед. Боль врезалась мне ножом в спину, я зарычал.

Но там ничего хорошего меня не ждало, наверное, надо лечь обратно и попробовать еще раз подняться – вдруг в следующий подъем на локтях что-то изменится, а это лишь моя фантазия, опять мой скверный юмор. Нельзя отвлекаться, надо разобраться в происходящем. Но мои шуточки даже в такой ситуации показались мне хорошим знаком – если человек находит силы шутить, все не так страшно. На секунду мне показалось, что я отключился, наверное, оно так и было, ведь я видел опять только ковер, это уже начинало надоедать мне. Первым делом я этот ковер выкину, если, конечно, выживу. Я опять приподнялся на локтях и стал очень активно всматриваться в происходящее, мой сосед по-прежнему лежал в обломках столика без признаков жизни. Впереди же происходило еще более странное и невозможное для моего разума событие. За поваленным диваном сидела, прислонившись к нему, жена этого соседа, и у нее не было полголовы, лишь одно кровавое месиво, и рядом с ней сидел ее старший сын, весь в крови, и заряжал дробовик. Казалось, до матери без полголовы ему мало дела, и он лишь быстро и уверенно засовывал большие красные патроны в свое оружие. Он вскочил и стал палить куда-то в глубь дома, в сторону кухни. В ответ уже в мою сторону полетели пули, откуда-то напротив, и я услышал, как разбиваются стекла за моей спиной, видимо, это стекла от входной двери или от соседних окон моего милого дома. Проверить это по понятным причинам я не мог, и даже повернуться куда-то дальше соседа слева я не мог. Когда я опять сконцентрировался на парне с дробовиком, он уже лежал на полу, рядом со своей матерью – куда в его тело попали пули, было не видно, но кровь уже сочилась снизу. Выстрелы не прекращались, пули свистели по разным направлениям, в воздухе по-прежнему летали пыль и перья. Через несколько минут все стихло.

Силы начали оставлять меня, сам я опустил голову на ковер, он был уже весь в крови, в моей крови, мой нос опустился в кровь, это было отвратительное чувство. Я заметил тень передо мной, подняв немного голову – руки меня уже не слушались, – я заметил грязные кеды, в районе носка, на месте слома обуви, они уже потрескались, черные кеды, явно видавшие виды, куски красноватой грязи застряли по белой подошве. Посмотреть, что было выше, я уже совсем не мог, мое сознание таяло. При попытке что-то сказать мои мокрые от крови губы шевелись, но звука не произносили, голос куда-то делся, или я просто не слышал себя. Повреждена спина и легкие – это то, что напоследок я смог осмыслить. Я услышал выстрел, и наступила темнота.

– Милый, просыпайся, я сделала тебе кофе, опять остынет!

– Кофе все равно остынет, я никогда не успеваю к твоему кофе.

– Тогда не проси, чтобы я готовила кофе к твоему пробуждению!

– Не ворчи, я благодарен тебе за кофе, все в порядке, просто мне приснился плохой сон.

– Что в нем было, любимый?

– Ну знаешь, как в дешевом второсортном фильме про ворвавшихся грабителей, и все в этом духе.

– Ничего страшного, ведь это просто дурной сон!

– Ты все время так говоришь, это ненормально. Надо вставать и будить нашего сына, а то опять опоздает в школу.

Я нехотя приподнялся, крехтя, как старый дед, свесив ноги, надев свои тапочки. Не хотелось вставать, но сами понимаете. Каждое утро одно и то же, свесил ноги, ноги – в тапки, справа ночной столик. Я, кажется, изучил его лучше, чем свою любимую, я знал каждый его угол и изгиб, я интуитивно знал, куда надо поставить ноги и как встать, чтобы его не задеть ногами или руками, один из углов выпирающего столика всегда был в потенциальной опасности для частей моего тела. Все движения были отработаны до идеала, я знал каждую секунду и каждый миг, я идеально вставлял ноги в тапочки и не промахивался. В этом я был лучший из лучших, как жаль, что не проводят соревнования и нет такой спортивной дисциплины! Я встал и накинул свой серый махровый халат с красными полосками, спросонья, стараясь взбодриться, медленно пошел из спальни, к комнате сына. Полосатые обои спальни, казалось, указывали мне выход к двери. Они всегда напоминали мне туннель на дороге с указателями и направлениями движения, разметками на стенах для особенно глупых водителей. Конечно, ничего общего с красными и белыми стрелками и дорожными указателями тут не было, но я всегда себе так этот узор представлял. Он явно показывал мне выход из спальни и давал четко понять – иди туда, выход там. А круглая рамка с нашим общим семейным портретом была для меня дорожным указателем скорости или знаком, запрещающим движение, в зависимости от того настроения, с которым я встал с кровати.