Вадим Филоненко - Гонщик

– Брайан, так ты знал?!

Неопределенно повожу плечами.

– Сволочь. Ты знал, а мне не сказал. Почему? - Мартин обиженно щурится и как-то боком садится на песок. Билл склоняется к нему.

– Мартин, что с тобой? Ты ранен?

– Не знаю… Больно… Наверное, треснуло ребро… Так почему вы не сказали мне, а?

– Потому что опасались, что на твоем месте будет враг, - честно отвечаю я.

– Но враг мог быть и на месте Билла, - возражает Мартин.

– Мог. С Биллом я шел на риск. Но у меня просто не было другого выхода…

…Когда Паук сообщил мне о перевозке Грига, я позвал Билла к себе и обрисовал обстановку. Билл тут же сказал, что после освобождения Грига нам вряд ли удастся уйти от наблюдения Паука - мы, как пить дать, притащим к хранилищу "хвост". Я согласился с ним, но выхода просто не видел. И тогда Билл предложил следующий план. Мы позволяем Пауку выследить нас, но возле хранилища устраиваем засаду из опытных проверенных стрелков.

– И где ж их взять-то, опытных и проверенных? - кисло спросил я. - Попросить людей у Тома? Но против оперативников Паука они слабаки.

– Я найду людей, - загадочно пообещал Билл.

И он нашел - тех, кто участвовал вместе с ним в "боевом пейнболе" - той самой, затеянной покойным лже-Ирвином игре на выживание.

– Их можно будет использовать втемную, - заверил меня Билл.

Честно говоря, я не был уверен, что они согласятся, но ошибся. Старые вояки, охотники и вышедшие в тираж спортсмены, они с радостью согласились в очередной раз пощекотать себе нервы, даже не спрашивая, с кем, собственно, им придется воевать. Поставили, правда, условие - все трофеи достанутся им.

Я назвал Биллу Фиору и рассказал про руины. Его люди прилетели заранее и устроили там вполне профессиональные схроны. А дальше "пески начали стрелять"…

…Обида в глазах Мартина сменяется пониманием.

– Ладно, проехали, - бормочет он и обращается ко мне: - Надо найти накопитель, вдруг он уцелел.

Билл подзывает одного из своих стрелков и спрашивает:

– Ну, как? Мы всю "дичь" перещелкали или живые есть?

– Есть. Трое. Один с рваной раной бедра. У другого пуля засела в груди, но он еще дышит. А третий контужен, но целехонек. Разве что кисть прострелена…

– Кисть прострелена? - одновременно восклицаем мы с Мартином. - А он, случайно, не в ярко-красном скафандре?

– В нем.

– Где он?!

– Вон там, у руин. - Стрелок смотрит на небо. - Билл, а не пора ли убираться отсюда? Сдается мне, здесь скоро станет жарковато.

– Ты прав. Скажи всем, чтоб улетали. Только мне мой лайдер оставить не забудьте. Да заберите с собой раненых. Сдайте их больницу, ладно?

– Двоих раненых, - поспешно уточняю я. - А того, что с простреленной кистью, оставьте нам.

Стрелок кивает и идет выполнять, а мы втроем подходим к лже-Григу. Он уже очухался и сидит на песке под присмотром одного из приятелей Билла.

– Все, Сэм, уходи. В Мегаполисе встретимся, - говорит Билл.

Мы молча следим, как стрелки исчезают за песчаной грядой, провожаем взглядами взлетающие челноки и космические яхты, а потом Мартин поворачивается к пленнику и требует:

– Накопитель! Живо!

Лже-Григ бросает флэшку на песок. Мартин подбирает и прячет себе в карман. Я слежу за его действиями, но ничего не говорю.

– Как думаете, Паук - это он? - кивает на лже-Грига Билл.

– Думаю, да, - после паузы отзываюсь я.

– Вряд ли, - возражает Мартин. - Ведь Паук не маоли, а этот…

– И этот не маоли, - перебиваю я.

– А как же самолечение? У него же были сломаны руки, а теперь нет. И он видит в темноте.

– Не было никаких переломов. Он лишь изображал их. Он ведь ничем не рисковал - через скафандр мы все равно толком не смогли бы понять, есть у него травмы или нет. Что же касается темноты… Уверен, у него в шлем вмонтирован прибор ночного видения…

Лже-Григ слушает и криво ухмыляется, а я продолжаю:

– Есть способ точно установить, маоли ли он. Нужно снять с него шлем. Если он маоли, то выживет в этой атмосфере, а если человек, то сдохнет. Так что, проверим?

– Ага, - кивает Мартин.

Я тянусь к заклепкам шлема лже-Грига, но он останавливает меня.

– Я не маоли.

– Ты Паук?

– Может да, а может, и нет.

– Не шути с нами! - Мартин демонстративно наставляет на него автомат.

– Стреляй, - равнодушно бросает лже-Григ.

– Нет, Мартин, - вмешиваюсь я. - Он любит играть, так предоставим ему право последней игры.

Смотрю на наливающееся огнем небо, на побелевшие пески и перевожу взгляд на лже-Грига.