Джон Доу - Дельфины. Часть четвёртая

– Готово. – разбудив меня хлопком в ладоши перед носом, заявила Рамона, и я открыла глаза через силу, ведь не успела выспаться как следует. Дождавшись, пока девушка избавит меня от оков брезента, я метнулась в тубзик к зеркалу, чтобы скорее увидеть своё новый причесон. Прильнув к раковине, я увидела себя. Иеронка сумела подстричь меня почти также, как и Кюй когда-то. Только немного по иначе. Длина была примерно до подбородка, разве что на сантиметр другой покороче, и выбритые виски. Даже с переходом! Чему я приятно удивилась.

– Да здравствует бритый затылок и… жалюзи? – погладив «щетину» на затылке, которой почти не было, усмехнулась я, радуясь своему виду.

– Шторы. Так причёска называется. – стоя в дверях, пояснила Тереси, скрестив руки на груди и облокотившись на косяк.

– Спасибо. – кивнув, прошептала я, улыбнувшись, и мне на миг показалось, что другарка тоже слегка улыбнулась мне в ответ.

Это был наш последний день – 30-е июня. Завтра на утро ей предстояло исчезнуть из моей жизни, отправившись вслед за всеми моими близкими товарищами, на полгода. Хоть и поначалу я мечтала об этом. Об её уходе. Только теперь мне почему-то невероятно тоскливо, ведь отныне общаться я могу лишь с тремя стариками и парой пьяниц. Надеюсь, хотя бы они не испарятся…

Стоило следу Рамоны простыть в моём доме, как я натянула строительные перчатки и принялась за дело. Все три месяца я думала о многом. Но преимущественно о том, что же находится под моим сраным «шалашом». Признаюсь, это далось мне ой как не легко. Пару часов уж точно я корячилась, пытаясь сдвинуть с места грёбаную тумбочку в надежде увидеть за ней хоть что-то. Тайничок может какой хотя бы, не говоря уже про потайную комнату. А может там погреб? Чёрт, пожалуйста, хоть бы это был погреб… Желательно не пустой. В общем, ожидания повысились за считанные мгновения, из-за чего интерес, естественно, рос и рос. Глаза горели, а суставы с мышцами рвались нахер, пока тумба потихоньку и нехотя скользила на меня по полу. Кряхтела я на весь дом. И когда тумбочка наконец оторвалась от остальных и появилась какая-никакая скважина, а я отлетела назад, едва не ударившись головой, счастью моему не было предела. Поднявшись на ноги, я мигом подскочила к только образовавшейся скважине и начала её расширять, да подгонять под себя, сунув в неё плечо и толкая вперёд. Десяти сантиметров мне было более, чем достаточно. Нос мой сразу устремился за отодвинутую тумбу и, не смотря на пыль с теменью, мои глаза расширились на полную от шока, когда моему взору предстала чёртова стремянка, лежащая на полу. Выдохнув, я перекрестилась, сама не понимая нахрена, и спрыгнула вниз, чуть не сломав себе пару костей. Приземлилась я прямо рядом с лестницей. Разумеется, жопой. Надеюсь, копчик мой в порядке. Не хочу стоять ближайшие пару месяцев, не имея возможности даже присесть.

«Куда я, блять, попала?..»

Пыли тут было навалом. Из-за чего аллергия быстро настигла меня. Чихала я без остановки, пока сопли на пару со слезами текли рекой. Обматерив всех и вся, я медленно поднялась на ноги и прикрыла нос со ртом, оглядевшись по сторонам. Через несколько минут мои глаза наконец привыкли к темноте, и я начала видеть очертания шайтанского подвала, куда так стремилась попасть. Он был такой же, как и мой дом. Ну, верхняя часть. Короче, они были абсолютно идентичны. Разве что внизу не было никаких разделительных стен вместе с мебелью. Лишь счётчики в углу, по которым я быстро поняла, что это так называемый технический этаж, который просто необходим для слежения и поддержания трубковой системы «шалаша». Если произойдёт сбой – мне сюда. Если нужно отключить систему – мне вновь сюда. В подвале не было ни черта. Только несчастный стеллаж располагался в противоположном углу, на котором была парочка ящиков с инструментами. В самый раз.

С помощью стремянки я вернулась наверх, но ненадолго. Лишь за фонариком, чтобы лучше разглядеть подвал. Тщательно изучив его, я поняла, что такая находка мне только на руку. Не погреб, полный самогона, вина и прочего, конечно, но тоже ничего. Уж точно пригодится. Будет моя личная комната, скрытая от общих глаз. Как я раньше не замечала эти грёбаные царапины на полу? Надо бы их прикрыть. Ковром что ли. Но для этого нужны патроны. Если верить тому пьянице из очередного бара, что представился помощником министра экономики (бывшим, конечно же), то один армейский патрон равен плюс минус доллару, когда тенге упал окончательно. Я его так и не поняла. Однако сейчас я понимаю прекрасно только одно – мне нужны патроны. Причём не мало. А сидеть на шее у Цефиса, пенсию которого (далеко не одну) я пробухала за считанные месяцы, мне совершенно не хотелось. И тут никакая гордость не играет в моей жопе. Осознанность может в кой то веке решила меня навестить. Хер его знает. Но одно ясно точно – мне нужно скорей искать работу.