Вячеслав Багров - Путь в бездне

С верхних этажей слышались редкие выстрелы и ругань, доносился топот сапог.

«— Не дрожат.» — Фолк смотрел на свою руку с дымящейся папиросой и вдруг вспомнил себя, когда был на фронте — много, много лет назад, почти вечность. Вспомнил, как бежал, рассекая грудью утренний сырой воздух, ко вражескому окопу впереди, вспомнил плюющийся огнем пулемет, лупивший по наступающим в упор. Как подумал тогда, что теперь точно — смерть. И потом, после боя, сидя в отбитом у неприятеля окопе, среди трупов своих и чужих, слыша смех уцелевших и стоны раненных, Фолк пытался прикурить папиросу и все никак не мог — губы тряслись, горящая спичка в дрожащей руке не могла найти кончик папиросы.

Сейчас его руки не тряслись.

Мирные берега.

Докурив папиросу, Фолк щелчком выбросил ее в угол прихожей, посмотрел на мертвого толстяка и, перешагнув порог квартиры, вышел на лестничную площадку.

Мертвый день застыл, как скованная льдом река, и в этой реке не осталось живых.

Фолк вышел из подъезда многоквартирного дома под высокий каменный навес, привалился спиной к шершавой стене, в его опущенной вниз руке, пистолет.

Перед глазами Фолка плескалась противная муть — краски, неестественно яркие расплывчатые, звуки, то глухие и, казалось далекие, то резкие и четкие. Все в нем стало каким-то деревянным — чувства, мысли. Он смотрел на зеленый, откинутый борт, стоявшего по ту сторону дороги армейского грузовика, но казалось не видел его, перед ним снова и снова мелькали лица, дым и шум криков и пальбы, и вспоминался вид собственной руки с зажатым в ней пистолетом, и вырывающийся из него огонь и дым.

Время перевалило далеко за полдень, тени от застывших на дороге машин, удлинились. У соседнего подъезда, уткнувшись в стену дома, замер рейсовый автобус — бледно-голубой, с чистыми сверкающими стеклами салона, и в них Фолк мог видеть изогнутые поручни кресел и горбатые тени неподвижных фигур, сидевшие в этих креслах, когда-то бывшие пассажирами. Водитель автобуса, закинув голову назад, смотрел открытыми глазами в потолок кабины.

Вблизи армейского грузовика собралась толпа офицеров — человек двадцать, курили, громко смеялись. В кузове грузовика, сидя на толстых холщовых мешках, курил пулеметчик — конопатый, средних лет, лейтенант. Сам пулемет «гвардеец» уныло смотрел своим раструбом вдоль безлюдной улицы.

Много неподвижных тел лежало на тротуарах по обе стороны дороги, до самого перекрестка, где все терялось из-за серого дыма, выползающего из окон первого этажа дальнего дома, и разносимого по улице слабым ветром.

Пахло гарью и бензином.

Шагах в пяти от Фолка, сунув руки в карманы брюк, стоял и курил майор Нум Крас. Его перепачканная чем-то черным фуражка, была низко надвинута на глаза. Он повернулся к Фолку, долго смотрел на него, ничего не выражающим взглядом, потом сказал:

— Плохо выглядите, майор, — он медленно подошел к Фолку и встал рядом, глядя на улицу: — Что здесь?

— Здесь все. Зачистили. — ответил Фолк, сухо.

— Поганый денек, но он кончится. Не вздумайте выкинуть какую-нибудь глупость. Вы, департаментские, слишком… — он замолчал, подбирая нужное слово, потом сплюнул на ступеньку, спросил: — На фронте были?

— Под Пероной, — ответил Фолк: — Давно.

— А-а. Дали там нашим — просраться. У нас сейчас на фронте все идет вяло.

Фолк сунул пистолет в кобуру, полез в карман за папиросами.

— Сами-то, как думаете, зачем генерал хотел от вас избавиться?

— Пес его знает, — ответил Фолк, закуривая папиросу.

— Успел генерал сбежать от нас, успел, — майор Нум Крас досадливо хмыкнул: — Найдется. Все равно, дальше березового сука не убежит. К вечеру управимся здесь, а в ночь наш батальон отправится в черный город, к вокзалу. Там сейчас третий батальон второго полка, филонит.

Из открытой рядом с Фолком двери вышли четверо офицеров, и один из них — капитан, низкорослый блондин, лет сорока, с обветренным широким лицом, остановился рядом с майором Красом, вяло козырнул и произнес устало:

— Этот запалили. Наши уже закончили, спускаются.

— Этот квартал мертвый, — майор Крас выбросил окурок папиросы на тротуар: — Сейчас двинемся…

Он не успел закончить фразу, как из дома напротив, резко открыв подъездную дверь, шатаясь, вышел молодой под лейтенант с пистолетом в одной руке и открытой зеленой бутылкой, в другой. Без фуражки. Он был пьян и на его узком лице сияла идиотская улыбка. Увидев стоявших рядом офицеров, под лейтенант этот, закинул лицо кверху и начал поливать его содержимым бутылки, мотая головой из стороны в сторону.