Анастасия Баталова - До встречи в смертинете

— Добрый вечер, — она тут же овладела его вниманием, включив привычную коммерческую вежливость.

— Я хочу улететь! — сказал человек, — на неделю примерно, как можно скорее, один!

Роберт внимательно разглядывал незнакомца: интересно, кто он? это преступник, который ограбил банк? несчастный кредитор? Человек, крепко насоливший властям? Если так, то турфирма ведь не выход…

— Подойдите к терминалу самообслуживания, — Евдокия указала на сенсорную панель в противоположном от «пляжа» углу павильона.

— Если тут можно самому выбрать, то ты зачем тогда? — шепотом удивился Роберт.

— Я консультант. На самом деле немногим удается воспользоваться нашим сервисом без помощи бота.

— Ты бот?

— Формально я так называюсь. Моя работа — давать голосовые инструкции. Ну и… Неофициальная часть… Склонять сомневающихся в пользу покупки.

Улыбнувшись Роберту с сожалением, Евдокия поплыла к незнакомцу, озадаченно взирающему на панель терминала.

— Понимаете… У меня жена и мать, — говорил он; его совершенно не волновало, что перед ним мертвая девушка, бот, он хотел выговориться до такой степени, что ему было безразлично, с кем говорить, — понимаете… Это просто ад какой-то! Они с раннего утра и до поздней ночи… Скандалят. Причем темы — полная ерунда. Они орут так, что уши закладывает, из-за того, например, что не могут решить, какие цветы сажать на балконе… Или какие шарфики надеть детям! Или какого цвета комод купить! Мне вот, честно признаюсь, плевать, какой комод! У меня уже каждая досочка этого комода в печенках сидит! Распилить его на зубочистки! Не могу я уже это слушать. Я хочу улететь! Я жалею, что женился! Я жалею, что меня родила именно эта женщина! Я каждый день сижу на работе допоздна, уже не знаю, в какую ноздрю дунуть от безделья, но сижу, потому что не хочу возвращаться в эту клоаку! Понимаете? Бабы — они хуже слепней! Я ненавижу баб! Ой, простите…

— Ничего страшного, — отозвалась Евдокия с сочувственной электронной улыбкой, — можете говорить всё, что считаете нужным. Мы, боты, и имитируем людей для того, чтобы клиенты иногда могли выпустить своих демонов, не извиняйтесь. Где-то в этом торговом центре есть специальный павильон для снятия стресса: человек может выбрать любое фото своего врага в инстаграм, оно загружается в систему, и создается объемный голографический персонаж, сотрудники павильона голограмму озвучивают, управляют её движением, а клиент может делать всё что захочет: плевать созданному фантому в лицо, грязно ругаться, замахиваться для удара… Говорят, эффективно…

— Как они мне надоели! С утра и до поздней ночи… Я сказал им, что у меня срочная командировка!.. Правда, ловко? Ой… Даже в рифму получилось!

Демоны расхристанного незнакомца ещё немного побродили по павильону Евдокии, проветрились, так сказать, и снова забрались в его лысеющую голову.

«Вот тебе и грабитель…» — подумал Роберт. Не желая мешать, он отправился домой.

Солнце опускалось ниже, и в щелевидных зазорах между небоскребами становилось ещё темнее. На узкие улочки из неведомых недр огромного города по одному начинали высовываться его ночные обитатели: бродячие музыканты, попрошайки, пропойцы, проститутки. Роберт старался идти быстрее, он почти бежал, только уже не от восторга, а чтобы ненароком не поймать какой-нибудь взгляд. Глаза жителей ночного города, казалось ему, похожи на пруды со стоячей водой. Засмотришься в них, и выплывет тебе навстречу нечто такое, чего потом ты никогда уже не сможешь забыть. Безобразное. Невыносимо жуткое. Изуродованная рыба чужой неудавшейся жизни.

К большой радости Роберта сегодня никто его не остановил даже затем, чтобы спросить мелочи. Он благополучно добрался до подъезда своего дома.

На лестнице сидел Серега Жженый.

— Мы опять были в Африке, в гребаной Африке, — в сотый, в тысячный раз рассказывал он неведомо кому.

На ступеньке стола початая бутылка водки. Перешагнув через неё, Роберт поднялся к своим дверям. Не замечая его, сосед продолжал разговаривать с воображаемым собеседником, облегчать свою израненную душу.

— Я вхожу и вижу, пацан, сгореть мне на этом месте если вру, вот такой шкед, — Серега показал рукой небольшое расстояние от ступеньки, — черный весь, как головешка, белками своими яркими на меня зырк, зырк, а в руках у него — граната. И я стою, мать вашу, здоровенный дядька с автоматом, и понимаю, что сейчас если не я его, то он… меня.