Евгений Цепенюк: Черная полоса

Если идти пешком, то далеко, да и прохладно сегодня. Хотя, если ветра нет, то ждать еще прохладнее. Но последняя маршрутка, наверное, еще не проехала, - вот, рядом старушка жалуется непонятно кому понятно на что, а она каждый вечер садится на последнюю маршрутку с двумя тяжелыми мешками и пенсионным удостоверением и выходит через две остановки. Если завтра задождит, нужно будет в обед сходить, наконец, купить зонтик. А если не будет дождя, то и зонтик подождет до зарплаты, потому что тогда с деньгами будет получше и можно будет купить зонт поприличнее, чтобы не сломался через месяц, как этот. По той стороне улицы не спешит куда-то мужчина представительной внешности, в строгом костюме, с длинными черными волосами, бородой и усами, букетом роз в одной руке и туристским топориком в другой. Рассмотреть его внимательнее Нашгероев не успевает, потому что подходит маршрутка. Две остановки водитель подшучивает над бабушкой, называя ее то спекулянткой, то шпионкой, то скупщицей краденого. Та отмалчивается. Садится девушка совершенно необыкновенной красоты. Не в смысле очень красивая, хотя да, красивая очень, а в смысле такая, каких в жизни не бывает. Только на картинках после раскраски-гримировки, постановки света, фотографирования, ретуширования и качественной офсетной печати на глянцевой бумаге. Молча протягивает деньги за проезд. Интересно, какой у нее голос, если он у нее, конечно, есть? Почему-то теперь все разговоры стихли. Девушка выходит. Здесь ресторан неподалеку, не туда ли собралась? Хотя нет, она не в вечернем же платье, да и не ходят такие в ресторан без провожатого. Да и в маршрутках не ездят такие, если уж на то пошло. Водитель объявляет что все, дальше не поедет. Будет здесь стоять и ждать, пока эта пассажирка не захочет снова куда-нибудь, а уж он ее отвезет хоть на край света. Такой шанс один раз в жизни выпадает, а он и так его почти упустил, потому что молчал-рулил всю дорогу, а надо было сразу всех высадить и с ней уехать хоть на край света. Пассажиры начинают спорить. Нашгероев забирает обратно свои проездные три рубля, вылезает и идет пешком, все равно одна остановка осталась до дому. Улица пустынна. Догоняет джип, останавливается, сигналит. Кроме как ему, больше некому, но Нашгероев делает вид, что то ли не слышит, то ли не понимает, двигается дальше, стараясь не прибавить шаг. Джип трогается, проезжает несколько метров, снова останавливается, снова сигналит, потом высовывается золотозубый, кричит эй . Это вы мне, - тебе, - я слушаю, - что в сумке, - бутерброды с сыром, - а отвертки есть, - нет, - ну и ладно. Джип уносится прочь. Навстречу две девушки. У одной с фигуркой все в порядке, другая просит закурить. Пожалуйста, - можно две, - берите две, - а спичек не будет, зажигалка. Шарит по карманам, находит зажигалку, протягивает. Спасибо, - на здоровье, - так ведь курить вредно, - ну... это я так, к слову. Нашгероев подходит к подъезду своего дома. Как всегда, не получилось подгадать с сигаретой. Если закурить прямо на остановке, где обычно выходишь, сигарета дотягивается до фильтра шагов за сорок до крыльца. Если отойти сорок шагов от остановки, а потом закурить, то возле крыльца останется почти половина сигареты. Жалко, а бычковать как-то неудобно. Стоит, докуривает. Раньше была скамейка, потом ее зачем-то перенесли в середину двора. Не жалко, все равно бы нормально посидеть не получилось - днем ее занимают бабушки, вечером - мелкая шпана. Или более крупная шпана, с гитарой, поющая Цоя и Мумий Тролля. Нашгероев поднимает голову. Смотрит, есть ли свет в окнах его квартиры. Поднимает глаза еще выше. Проверяет, есть ли на небе звезды. Если звезды на месте, завтра будет хорошая погода. Небо серое и колючее, как шинель. Ничего и другого он и не ждал. И вообще, какая разница в завтрашней погоде? Окурок летит, снижается, приземляется, рассыпается искрами, искры гаснут. Нашгероев входит в подъезд. Дверь сначала скрипит, потом хлопает, потом снова скрипит - и продолжает поскрипывать до утра.

4. Ночь. Заключение.

Тень от Нашгероева остается за дверью. Она сжимается в маленький пушистый комочек, превращается в черную кошку, потягивается и исчезает под крыльцом. Там ждут ее котята. Если мы с тобой продолжим игру в писателя и читателя, то сможем подняться на высоту птичьего полета, и для нас станет заметна черная полоса, начинающаяся от крыльца, тянущаяся, петляющая через город и уходящая в завтрашнее утро...