Алексей Калугин - Лучший стрелок

Вышибала хмыкнул как-то странно и головой повел, будто у него кость в горле застряла.

– Зачем тебе револьвер?

– А тебе какое дело?

– Гражданским иметь оружие не положено.

– Как же так? - искренне удивился Морз. - Как мне защищать себя без оружия?

– А тебя что, убить собираются?

– Меня чуть не убили, когда я дорогу переходил.

– Ну, это обычное дело, - усмехнулся вышибала.

– Не понял… - насупился Морз.

– Смотреть надо в оба, когда дорогу переходишь.

– Разве автомобиль не должен пропустить пешехода?

– В принципе, конечно, должен, - вышибала наклонил голову и почесал толстую, как у быка, шею. Бессмысленный, казалось бы, разговор с диковинным посетителем, как ни странно, начал его забирать. - Да только тому, кто за рулем, на пешехода наплевать.

– Куда же смотрит президент? - непонимающе развел руками Морз.

– А при чем тут президент? - не меньше стрелка удивился вышибала.

– Жизнь избравших его граждан ежечасно подвергается опасности. Причем не на поле боя, а на дорогах, по которым ездят поганцы, не желающие выполнять элементарные правила безопасности. Кто же должен навести порядок, если не президент?

– Ах, вот ты как вопрос ставишь, - усмехнулся вышибала.

– Я сказал что-то смешное? - даже не улыбнулся в ответ Морз.

– Президент, деревня, это тебе не постовой на перекрестке, а глава страны. Верховный главнокомандующий… - вышибала задумчиво потеребил пальцами гладко выбритый подбородок. - А еще - национальный лидер! Вот! - он указал пальцем на потолок. - И ему нет дела до того, как ты дорогу переходишь.

– Если закон не в силах защитить мою жизнь, я вправе сам это сделать. Для этого мне нужен револьвер.

– Чтобы пристрелить водителя, который попытается тебя переехать? - догадался вышибала.

– В точку! - щелкнул пальцами Морз.

– Ничего не выйдет, - громила покачал головой.

– Почему?

– Во-первых, если ты это сделаешь, тебя посадят за убийство.

– Но я всего лишь защищаю свою жизнь.

– Плевать. Ты убил человека.

– Который пытался убить меня!

– По неосторожности.

– Разве?

– Без злого умысла.

– Да перестань!

– Как знаешь, - безразлично махнул рукой вышибала. - Закон не на твоей стороне.

– Значит, это плохой закон, - Морз был уверен, что прав.

– Может, и плохой, - вышибала развел руками. - Только другого нет.

– Тогда нужно выбрать другого президента. Который будет принимать правильные законы.

– И где ж его взять?

– Кого?

– Другого президента.

– Президентом может стать любой.

– А, деревня! - усмехнувшись, махнул рукой вышибала. - Ничего в мировой политике не смыслишь!

– Может быть, - не стал спорить Морз. Он, не торопясь, наполнил рюмашку и медленно выцедил ее сквозь зубы. - Но когда я куплю револьвер…

– Не купишь, - перебил вышибала. - Не знаю, как там, у вас, - он подбородком указал за порог. - А вот у нас оружие в магазинах не продается. Разве что пневматическое, ну и газовое…

– То есть как? - удивился Морз.

– То есть абсолютно, - передразнил громила. - Честным, законопослушным гражданам иметь оружие запрещается.

– Закон? - догадался Морти.

– Закон, - подтвердил вышибала.

– Плохой закон, - подвел итог Морз. И, улыбнувшись, подмигнул собеседнику. - Но другого, надо полагать, нет.

– Точно! - лукаво прищурился вышибала. - Смотрю, ты начал врубаться.

– Мне кажется, вы живете в ненастоящем, придуманном кем-то для вас мире…

Внимание! Повысить уровень достоверности в сегментах группы 2332АВ! Понизить уровень критической оценки реальности, идущей через шестой и тринадцатый порты!

– Ладно… Виски в бутылке было еще на четыре пальца. Но Морз больше не хотел оставаться в этом салуне, где плохо готовили, за стеной играла отвратительная музыка, а тупой вышибала мнил себя политиком. Выпивку можно и с собой забрать.

Морти Морз взял со стола пробку, навернул ее на бутылочное горлышко и затянул потуже. Двумя пальцами выловив из кисета доллар, Морти кинул монету на стол, взял бутылку и поднялся из-за стола.

– Будь здоров, - кивнул он вышибале.

– Э! Ты куда?! - приподнялся со своего места громила.

– Засиделся я тут у вас, - Морз надел на голову шляпу и затянул под подбородком тесемку.

– Людка! Счет клиенту!

Барменша выбежала из дверей кухни, кинула на стойку полотенце, которым на ходу вытирала руки и, то и дело косясь на Морти, принялась что-то быстро писать в небольшой черной книжице.

Морз подмигнул барменше и приложил два пальца к полям шляпы.