Алексей Калугин: Лучший стрелок

Вспомнив папашу, Мортимер скорбно покачал головой. Если бы папаша Морз сам следовал своим дельным советам, то, наверное, не подставил бы надутый пивом живот под пулю поселкового пьяницы Сигла, стащившего револьвер из-под барной стойки и решившего изобразить лихого ковбоя.

Из общения с туземцем Морз все же вынес кое-что полезное. Теперь он знал, что за вонь разбудила его спозаранку. Это смердели короба на колесах, в которых разъезжали местные жители. И вонью этой пропитано все вокруг. Даже трава. Даже листва на деревьях. Даже тот странный серый материал, которым были устланы дороги. Местные, наверное, даже не замечали этого смрада. А вот у Морти от него голова раскалывалась. А поначалу-то он подумал, что это с перепоя.

Еще ему стало известно название города.

Москва.

Определенно, Морти никогда прежде не бывал в Москве. Не пил в ее салунах и не стрелял в местных претендентов на звание Лучшего Стрелка. Да, прежде чем замахиваться на местного, надо было спросить, сколько миль от этой самой Москвы до Провиденса.

Порт семь: дополнительный поток информации.

Снова хлопнула дверь в стене.

Морз настороженно вскинул голову.

Глаза все еще слезились, а в носу жгло так, будто туда забрался скорпион, но, прищурившись, Морти все же смог рассмотреть еще одного местного. Этот выглядел старше и солиднее предыдущего. Да и одет был не в пример приличнее. Серый строгий костюм, пускай и непривычного покроя, смотрелся совсем неплохо. Поскольку мужчина в сером костюме также не позаботился, выходя на улицу, надеть на голову шляпу, Морти сделал вывод, что здесь не принято носить головные уборы. Странно, конечно, но в каждом приходе, как известно, свои черти водятся.

Проходя мимо стрелка, местный покосился в его сторону. Морз привстал и вежливо коснулся пальцами полей шляпы. Местный кивнул в ответ.

Жест сей - при желании! - вполне можно было истолковать как повод для начала беседы.

– Уважаемый! - Морти сделал шаг в сторону мужчины в сером пиджаке. - Меня зовут Мортимер Морз… Часом, не слыхали?

Мужчина улыбнулся, вполне благодушно, и отрицательно качнул головой.

– Я впервые в вашем городке, - Морз приосанился и засунул большие пальцы за пояс. - Москва? Так ведь он называется?

По-прежнему улыбаясь, местный кивнул.

– Хороший вы форт отстроили, - Морз кивнул на стену, из которой вышел мужчина.

Тот посмотрел в ту же сторону, что и стрелок.

– Это не форт. Жилой дом.

– Дом? - недоверчиво прищурился Морти.

– Ну, да, - кивнул местный. - Стандартный многоквартирный дом. Вы, должно быть, издалека?

– Да уж, путь проделал не близкий, - не стал спорить Морз. - Направлялся в Провиденс, но, видно, малость заплутал.

– В Провиденс? - озадаченно сдвинул брови местный и переложил из одной руки в другую коричневый плоский чемоданчик. - Вы меня разыгрываете?

– Отнюдь! - в знак своей искренности Морз прижал растопыренную пятерню к груди. - Сам не пойму, что со мной приключилось!

– Насколько мне известно, Провиденс довольно далеко отсюда.

– Миль сорок пять?

– Больше.

– Сто?

Морз недоверчиво прищурился. Не могли мормоны за одну ночь увезти его так далеко. Если только… Проклятье! Если они опоили его грибным настоем, так он ведь мог находиться в отключке несколько дней!.. С другой стороны, чего ради мормонам тащить его куда-то к черту на рога, в богом забытую Москву?..

Задумавшись, Морз не сразу осознал смысл последнего ответа незнакомца. А когда понял, лицо его недоумевающе вытянулось и нижняя челюсть слегка отвисла.

– Что?

– Я говорю, Провиденс на другом континенте, - повторил местный. И для убедительности махнул рукой за дом, из которого вышел.

– То есть, вы хотите сказать, что мы сейчас находимся в Старом Свете? - решил на всякий случай уточнить Морз.

– Ну, можно и так, - улыбнувшись, кивнул местный. - Вы сами-то откуда?

– Оттуда, - подбородком указал все туда же, за дом, окончательно выбитый из седла Морти Морз.

– Вы извините, - местный демонстративно посмотрел на часы, которые на блестящем браслетике висели у него на запястье. - Но я уже опаздываю. Работа, понимаете…

– Да, понимаю, - поглощенный невеселыми мыслями, растерянно кивнул Морз.

– Всего доброго, - махнул рукой на прощание местный. Между тем людей на улице становилось все больше. Пока Морти и местный разговаривали, мимо них прошло не меньше дюжины мужчин, одетых самым причудливым образом. Каждый из них одним только видом своим мог бы повергнуть в полнейшую растерянность самого отчаянного стрелка из Айовы. А женщины, попавшиеся на глаза Морзу, выглядели так, будто только что вылезли из кроватей. Одежды на них было меньше, чем листьев на кактусе. Но Морзу было не до того. Он чувствовал себя так, будто его подстрелили. По-подлому. В спину. В тот момент, когда он меньше всего этого ожидал.