Window Dark - Девушка Ветра

— Хочешь, пойдём туда, — неожиданно предложил я.

— Не надо, — качнула головой девушка и осторожно погладила отполированное дерево перил. — Там не наша тайна.

«Наша,» — тёплой волной отозвалось во мне. Девушка не отстранялась, не отталкивала меня и не собиралась исчезать. Я впивался взглядом то в неё, то в выбранный ею дом. Да что там! Я уже любил этот дом. По малейшей просьбе я готов был кинуться к нему и метёлкой из павлиньих перьев отгонять все соринки, жаждущие пробраться к его волнительным тайнам.

Иногда, чтобы полюбить, требуются считанные секунды.

После я часто приходил сюда. И один. И с женщинами. И с молоденькими девчушками. Каждой из них я предлагал выбор. За долгие годы мне выбрали чуть ли не две дюжины домишек. И ухоженных, и заброшенных. С резными верандами и затейливыми крылечками. С кирпичными трубами и огрызками ржавых конусов, из которых упорно взвивались в небо сизые струйки дыма. Но никогда больше мне не показывали тот странный зелёно-голубой домик с ярко-белой отделкой. И я никогда не мог найти его сам. Некоторые вещи реальны, пока рядом стоят люди, которые верят в них. Исчезают люди, пропадают и вещи, словно и не видели мы их никогда. Но мне кажется, что домик тот был на самом деле. И если взглянуть искоса, повернувшись к оврагу боком… Я глядел, но удача так и не улыбнулась мне.

— Зачем ты здесь?

Двойной вопрос. Ничтожно тонкий, как линия, и бесконечно широкий, как плоскость. Только бы не ударил острым концом, а позволил скользнуть по лезвию, не порезавшись.

— Просто смотрю, а ты почему пришла сюда?

Говорят, что лучшая защита — нападение.

— Под мостом ветер дует особенно сильно.

Я не спорил. Я глядел под мост. Маленькие мальчишки запускали бумажных голубей. Клетчатые птицы взмывали в небо и безвольно опадали вниз, а вслед летели новые и новые. Ветер играл с голубями, ветер играл с мальчишками. Чуть-чуть впереди. Мы стояли за ним и смотрели на странные игры.

«I Wish A Wind's Girl.» Не только я видел странную девушку, которую прячет ветер. Не мне одному являлась она и задавала вопросы. Я не знаю, что отвечали другие. Но мне до жжения в груди хочется, чтобы когда-нибудь для неё прозвучал Правильный Ответ. Спрашивая, мы всегда ждём ответа, который нам нужен. Каких слов ждала она? Вот бы отгадать. Хотя бы сейчас.

— Любишь загадки? — тонкие губы сжались и снова раскрылись в улыбке, обнажая сахарные конфетки зубов. Кивнув, я повернулся. Опавшие волосы закаменели. Словно статуя стояла рядом. Ветер частенько раздражает, иногда злит. Бывает, что хочется схватить его и, задушив, швырнуть в тёмный овраг. Те, кто стоят ЗА ветром, не выглядят живыми. Увидев, понимаешь, что ветер жизнь. Забытый параграф учебника природоведения.

— Здесь прячется одна. Поможешь её разыскать?

Я кивнул. Даже, если за всё приходится платить, я готов был платить за Тайну.

— Тогда пошли.

Я торопливо шагнул в сторону.

— Нет-нет, не сейчас. Подожди ещё секунду. Я хочу запомнить.

— Как найдём твою потерю, вернёмся, постоим ещё.

— Нет. Я никогда не оказываюсь два раза в одном месте.

Её сверкающие глаза рассматривали моё лицо. Тогда я и понял, как взгляд может гладить.

— Идём, — она подхватила меня за руку. — Только не забегай вперёд, а то можешь догнать ветер.

Я не хотел обгонять, я хотел просто шагать рядом. Но она всегда оказывалась впереди на полшага.

Мы свернули с каменистой дороги и теперь поднимались в гору по древней лестнице. По виду она была старше моста, что не прибавляло мне уверенности. Но моя попутчица ничуть не боялась и через десять шагов настороженность растворилась. Может быть, потому что пальцы, сжимавшие моё запястье, нагрелись. А может, потому что ветки ив спустились очень низко, образуя тенистую арку.

Стояло то короткое время, когда осень ещё можно спутать с ранней весной. Только пламенеющие шарики рябины выдавали тайну, что на деревьях не раскрывающиеся почки, а исчезающие остатки летнего великолепия. Последний парад. Последняя надежда, словно женщина расцветающая за пять лет до полувекового рубежа. Степенная, почти всё повидавшая, и вдруг взрывающаяся прежними, почти забытыми эмоциями, так и норовя окунуться во всё неизведанное, ранее не познанное. Такая вот была осень, которую безжалостно сёк водяными щупальцами бесконечный дождь. Но она, непокорная, бунтовала, вспыхивая красно-жёлтыми сполохами уцелевшей листвы. Вода придавала блеск и камням, и потемневшим веткам, и пожухлой траве, и тысячам листов и листочков, ждущих своего последнего полёта. Словно кто-то не пожалел денег и опрокинул цистерну дорогого лака в тщетной попытке ухватить мгновение и увековечить. А Солнце, вырвавшись на свободу, разбрасывало по мокрой глади камней и листьев волшебные отблески.