Юрий Никитин - Баймер

– Вероника, – выдохнул я жарко. – Вероника…

– Уходи, – сказала она мне прямо в ухо. – Сейчас же уходи.

Я пытался удержать, но она выскользнула как серебристая рыбка, быстро одолела одиннадцать ступенек, щелкнул замок, я увидел, как на площадку упал узкий и резкий, как сварочная дуга, луч света.

И снова мрак, но теперь во мне пылал такой огонь, что, даже очутись в открытом космосе, я согрел бы всю Вселенную.

Ворота начали распахиваться, когда я был еще за добрую сотню метров. Я притормозил у будки, начал опускать стекло. Антон высунулся, его руки замелькали, как крылья кулера:

– Не останавливайся!.. Срочно к шефу!

– Что-то случилось? – спросил я торопливо.

– Гони! – рявкнул Антон.

Я повел машину к главному входу. Руки мои дрожали, во рту стало сухо, а сердце колотилось, как у трусливого зайца. Что узнал шеф? Что я с Вероникой… или что-то еще открылось?

По дороге встретил Светлану Васильевну. Она пробежала от меня в пяти шагах, мне почудилось, что ее щеки блестят от слез, нос распух и покраснел.

В коридоре меня подхватил под руку Сергей, бегом метнулся к двери, пронеслись через приемную, я успел увидеть испуганное лицо Вероники.

В кабинете были Конон и Козаровский. Экран компа светился. Конон был багровым, глаза налились кровью, как у взбешенного быка, а рука терзает ворот рубашки. Конону явно трудно дышать, ярость ему сдавила горло почище петли.

– Зайди на сайт, – прохрипел он. – Быстро!.. Да быстрее же, черепаха!

У меня гора начала сползать с плеч. Страх еще леденил внутренности, но, когда на экране высветился форум Светланы Васильевны, я едва не вскрикнул от облегчения. Чем, несомненно, спас свою шкуру.

На форуме после неспешных и подробных переговоров, кто как покупает мебель в Sims’е, как ходит в гости и сам принимает гостей, крупным шрифтом шел отборный мат. Грязный, дикий. Кто-то в самых непристойных выражениях объяснял, кто такая Светлана Васильевна, хозяйка сайта, и что он с нею проделывает и как ее использует.

– Сейчас сотру, – сказал я торопливо. – Это все стирается… Давайте я покажу… нет, лучше поставлю простенькую прогу, чтобы вы сами легко удаляли все сообщения, которые не понравятся. Это называется модераторство…

– Это называется… – рявкнул он. И громко сказал, как это называется. Я в испуге оглянулся на дверь, по ту сторону Вероника, но, к счастью, кабинет размером чуть меньше футбольного поля, а дверь там двойная, со всеми возможными прослойками. – Что стереть, что стереть?.. Я этих гадов!.. Я этих гадов…

Его трясло от ярости. Никто никогда не наносил ему оскорбления так явно, открыто и нагло. Причем прямо в его же доме. Он был уверен, что с такой вот суперзащитой, которую я ему обеспечил, ни одна муха не посмеет даже жужжать в радиусе километра от его усадьбы.

Козаровский сказал четко:

– Стереть – мало. Надо наказать виновных.

– Ну, – возразил я, – это не так просто…

Козаровский посмотрел мне прямо в глаза.

– Ты не понял? – спросил он с расстановкой. – Если нужно стереть, то мы просто сотрем тех, кто это пишет.

– Это случается в Интернете, – сказал я торопливо, – к этому надо относиться…

Конон заорал:

– Я знаю, как к этому относиться!.. Там нагадили!.. Я бы этих ублюдков растерзал собственными руками!..

Я вздохнул, сказал убеждающе:

– Это Интернет… Вы увидели только сладкое, но в нем, как и во всем, хватает всего-всего. Сперва, верно, им пользовались только умные люди, потом разные… теперь – все. В том числе и те, которые бьют стекла на остановках, вспарывают сиденья в салоне троллейбуса, пишут в подъезде на стенах эти же самые слова…

Конон был потрясен:

– В подъездах? Да хрен с ними, подъездами! А это… это ж Интернет!

– Интернет уже давно не храм, – ответил я. – Сюда ломанулись все… А в человеке есть что-то пакостливое. Когда заходишь на чей-то сайт, а там не нравится, то так и подзуживает взять да и нагадить посреди этого чистого зала большую вонючую кучу. Или плюнуть в чересчур красивую хрустальную вазу. Ну, то же самое, когда человечек Достоевского видит большой прекрасный дворец из хрусталя. Вы ведь помните, что он делает?

– Нет, – ответил Сергей честно. – Мы Доценко читаем, не Достоевского.

– Я догадываюсь, – ответил я. – Человечек Достоевского не желает из грязного подвала переселяться в чистый дворец. А по ночам он подбирает грязные булыжники и швыряет во дворец! И ликует, когда слышит звон разбитых стекол…