Юрий Никитин - Баймер

Я чихнул, перекатился на бок, тело еще спит, глаза закрыты, но яростный свет отражается даже от пола. Шатаясь и выставив руки как ослепший, голым добрался до окна, пусть посмотрят из дома напротив, а если успеют, пусть даже сделают скриншот и поставят у себя как бэкграунд, впомацку поймал край шторы, задвинул окно, смог приоткрыть один глаз, ухватил другую за край и с великим облегчением сомкнул их, как створками ворот рыцарского замка, перекрыв дорогу вторжению. Узкий лазерный луч, что с шипением оставлял на стене дымящуюся полосу, исчез.

И все равно даже сквозь шторы свет вламывается яркий, слепящий. Солнце по ту сторону огромное, занимающее все небо. Я морщил рожу, щурился, старался держаться спиной к окну, пока одевался. За это время глаза привыкли, мы всегда привыкаем к любому миру, каким бы странным ни показался вначале. Это в момент пробуждения, когда мысли поднимаются из глубины чистые, умытые сном, еще без цепей догм, можно увидеть мир таким, какой он есть… но уже мгновения спустя мы все видим одно и то же.

Стандартный мир, стандартные люди, стандартные реакции. Но все же я видел, видел иной мир!

Из окна видна моя Серебряночка, блестящая, как капля ртути. Половина автомобилей уже исчезла, это мне не установлен четкий график, даже «от» и «до» не знаю до сих пор, просто приезжаю рано, уезжаю поздно. Конон, плантатор или секретарь обкома, но привык, что все пашут, про отпуск помалкивают… в моем компьютерном хозяйстве пока все в ажуре, а иначе сразу вспомнят, что приезжаю все позже и позже…

С кухни аппетитно пахнет поджаренными гренками, под дверь заполз бодрящий запах кофе. Я выбрел на кухню, щурясь, как китайский герой Ли-Си-Цын.

– Здравствуй, папа!.. Ты не сказал еще, как тебе моя машина?

Он заботливо придвинул на мою сторону стола тарелку с аппетитно поджаренными хлебцами.

– Машина?.. Мой мальчик, я не люблю машины. Вон Брэдбери, имея два кадиллака, ходит только пешком. Он не бывал на съездах писателей, потому что туда надо ездить…

Я взял чашку, отхлебнул.

– Черт, какой горячий… Не знаю, мне машины нравятся. Всякие. Разные. Кстати, я вчера получил свою первую зарплату! Семьсот долларов. Там на пианино положил. Кстати, у меня будет своя команда разработчиков.

Отец вскинул брови, в глазах появился интерес.

– И что же будешь делать?

– Игру, – ответил я честно. – Игру, отец! Не воровать, не торговать, а именно творить.

Он скорбно покачал головой, глаза печальные, как вечные вопросы русской интеллигенции «Кто виноват?» и «Что делать?».

– А подумать только, чего бы ты смог добиться, если бы не увяз в этих… игрушечках!

– Отец, но именно благодаря этим, как ты говоришь…

– Это не я говорю! – возразил он. – Это все говорят!

– Все, – согласился я. – Отец, а ты тоже… как все?

Он поперхнулся, ибо для русского интеллигента, этакой аристократии духа, как они себя считают, нет хуже подозрения, что они хоть в чем-то схожи «со всеми», с толпой, чернью, простым людом.

– Это базовое! – огрызнулся он. – Игры – это не работа и не искусство! Это как… как эти тупоголовые, что ломают скамейки на стадионах!.. А ты? Ты мог бы стать хорошим инженером! Прекрасным электронщиком, например. Ты знаешь железо, на глаз можешь отличить бракованную плату от рабочей. Рано или поздно у тебя был бы и офис, и машина получше.

Я стиснул зубы, смолчал. Он даже не знает, что у меня за машина, но уже говорит, что было бы лучше, если бы эти игры сгорели синим пламенем.

– Да, отец, – ответил я тоже печально, но уже как печальный программист, – да, отец, ты прав.

Ибо первым выходит из спора тот, кто умнее, а я должен поддерживать интеллектуальный престиж нового поколения.

В кабинете Конона сидел Сергей. О чем-то говорили приглушенными голосами. Я вежливо поздоровался, Конон указал на стул, но не успел я пересечь это огромное пространство, за спиной хлопнула дверь.

Хренсман ворвался в кабинет возбужденный, заявил с порога вместо «здравствуйте»:

– У нас не правительство, а сексодром – сегодня опять кого-то сняли! Не поторопились мы с этой вашей… тьфу, язык сломишь, баймой?

Сергей сказал весело:

– Я знаю, Илья Юрьевич написал в своем завещании: «Будучи в здравом уме, все деньги потратил перед смертью…» В том числе и на эту байму. Но в то же время, шеф, экономисты обещают на следующий год экономический подъем! Сразу на десять процентов. Может быть, и не разоримся на байме? Еще и купит ее какой придурок? Эти парни не всегда ж ошибаются. Вон предсказали ж восемнадцать из последних трех экономических спадов?