Олег Пискунов - Бастион Духов

У главного пульта стояло несколько пустых кресел, но только в одном из них сидел плотный мужчина с мятым лицом. Увидев вошедшего, он приветственно кивнул. У расчетчика стоял еще один, сутулый, почти весь седой. Десятки перфолент расчетчика свивались на полу в один бумажный узел. Посмотрев на Прата, седой приветственно вскинул руку, сверкнув золотым шевроном командира звездолета.

— Добрый день. Я — Эри Стаб, — а это, — он кивнул в сторону мужчины с мытым лицом, — Момсен, мой пилот… Да, Прат, в управлении сказали, что вы летите в отпуск…

Стаб вздохнул:

— Давно летаете на наших кораблях?

— Семь лет. Теперь, вот на Землю. Отдохнуть…

— Да, будет вам. Отдохнуть, — криво усмехнулся Стаб, — спрашивайте инспектор. — И он кивнул на жетон Солнечного Патруля.

— Почему изменили маршрут?

— Приняли «SOS», Грузолет «Блю стар» терпит бедствие. Отказал вычислитель, а связь у них только периферийная…

— «Блю стар»… Компания «Спейс — Девид»? Значит конкурента спасаем? Вы, что Устав забыли? Могу напомнить Пункт четвертый параграфа шестого: «Категорически запрещается оказывать помощь кораблям конкурирующих компаний, или принимать от них таковую в пределах Солнечной системы».

— Я знаю Устав. Но ведь там люди… Женщина…

— А вы, командор, что вы предлагаете? Пройти мимо? Не помочь? — прервал паузу скрипучий голос Момсена.

— А они бы вам помогли?

— Нам, — поправил пилот, — нам. Вы ведь тоже здесь…

— Ну, допустим, допустим мы им поможем. А если узнает компания? Вы хотите попасть в «черные списки», или совсем потерять работу?

Пилот покачал головой, мысленно Прат был согласен с экипажем этого корабля. Но разве попрешь против компании в открытую? Конечно, он Прат, всегда сможет выкрутиться, его брат большой человек в правительстве. Хорошо, решил инспектор, пусть спасут.

— Теперь вы понимаете, командор, — сказал Эри Стаб, — на что мы идем? Мы отправим им торпедой бортвычислитель. У нас есть один, списанный. На один рейс его хватит, а торпеду нам вернут назад. Никто ничего не узнает…

— Крис, они прислали нам вычислитель! Крис! — Гейл сорвала с головы гермошлем и густые волосы водопадом хлынули на плечи, рассыпая золотые брызги, — я отправила торпеду обратно… Ой, какие же они молодцы!

Гейл, непослушными пальцами расшнуровывала скафандр, говорила торопливо, словно боясь, что ее прервут, а по лицу блуждала кривая, судорожная улыбка.

— Ну-ну, успокойся, девочка, — шеф-пилот положил ей руку на плечо, — все уже позади… Хотя, — он покачал головой, — трудно представить, что нас спасли конкуренты…

Момсен и Стаб молча смотрели из бокового параболоида в бархатную тьму, туда, где, заслоняя собой окольцованный шар Сатурна, «висел» спасенный ими планетолет. Несколько минут кораб ли находились рядом, затем, «Блю Стар» окутался венчиком пламени и стремительно пошел вправо, в сторону от Сатурна. От планетолета отделилась чуть заметная искорка — возвращалась торпеда «Прорыва». Стаб, стоявший ближе к сфероэкрану помахал рукой и повернулся к Момсену.

— Возвращаемся на прежний маршрут…

Левый экран обзора окунулся в пламя яркой вспышки. «Сверхновая, — подумал Крис, — в честь нашего второго рождения, надо запомнить». И он еще раз взглянул на экран. Звездолет конкурирующей компании пропал бесследно, что в принципе невозможно, если только…

— Что? Что с «Прорывом»?! — Боумен привстал с кресла.

— Крис, — Гейл уронила гермошлем и беспомощно опустилась на пол, она силилась что-то сказать, но только беззвучно раскрывала рот.

— Крис… — С трудом пересиливая себя, заговорила Гейл, — ты…ты не поймешь… Что тебе Устав?.. Что тебе работа? Это так — просто каприз… В ожидании наследства, а у меня дома мать больная… У меня сын… Нет, Крис, ты не поймешь… Я… Я положила в торпеду взрывчатку…

— Ты?! Взрывчат… — И рука Боумена медленно потянулась к висевшей на поясе кобуре бластера.

— Потом мы втроем, — сказал один из скелетов, — попали в этот мир. Я — Боумен, предательница Гейл Сенд и Прат. Просто исчезли из планетолетов и очутились здесь. Все в этом замке. Нам даровали магические знания. С начало мы изобретали и опробовали различные заклинания и магические формулы. Но еще, до нас, этот полигон погиб, передав часть своей энергии другому миру. Кто нас сюда переправил и каким образом — загадка.

— Мы знали, где выход из Магического полигона, — продолжил второй скелет, который при жизни был инспектором Пратом, — это шестой каменный пресс в ущелье. Прессы — интересные образования. Каменные колонны самостоятельно, медленно поднимаются в воздух и также медленно опускаются на каменные наковальни. Но никто из нас внутренне не верил, что, чтобы покинуть этот мир — нужно лечь под пресс. Я хотел сказать, не умирая, покинуть этот мир. Поэтому мы остались. Ты должен нас похоронить…