Богдан Петецкий - Зоны нейтрализации

Она кивнула.

– Все время в Будорусе?

– Да. Пишет... – она заколебалась.

– Когда он улетел?

Она внимательно посмотрела на меня. Но без удивления, что я спрашиваю. Скорее, как бы несерьезно.

– Примерно семь лет назад... – ответила она.

Меня что-то толкнуло. Я сделал безразличное лицо.

– Как он с тобой контактирует? Головидение?

– Нет... пишет. Открытым кодом.

Так, значит. Разумеется, это могло ничего не означать. Или же – слишком много. Если на минуту задуматься...

– Я хотел бы кое о чем спросить тебя, – быстро сказал я. – Можешь назвать это консультацией.

– О чем-нибудь насчет Устера? – она нахмурила брови.

– Нет. Или точнее, ровно настолько, насколько это касается любого из нас. Меня интересует не то, что ты знаешь, а то только, что ты чувствуешь.

– Я не чувствую ничего такого...

– Послушай, – перебил я ее. – Я думаю о том, что происходило сто лет назад. О голоде, психозах, постоянных конфликтах, словом, обо всем том, что вы, историки, называете кризисом цивилизации. Двадцать первый век. Сто лет... Вроде бы, изрядно. А если не достаточно долго? Видишь ли, ни один из нас не может даже в приближении представить обстоятельства, в которых нам предстоит действовать. Для меня вопрос этот вполне конкретный. В самом ли деле то – теперь только прошлое? Не могло бы оно ожить в благоприятных условиях? Я думаю о том, что в самом деле сидит в нас. В каждом из нас, – добавил я с нажимом.

Она ответила не сразу. Подозрительно рассматривала меня. Словно боялась чего-то.

– И ты говоришь, что ты машина, – наконец заговорила она негромко. – На это тебе никто не ответит. Может быть, через следующие сто лет. Но, – она заколебалась, – будь со мной честным. Ты сказал это в связи с Устером. Почему?

Она делала что могла, чтобы справиться с голосом. Я мог себя поздравить. Сам себя загнал в угол.

Я не думал об Устере. Я ей так и сказал об этом. Иное дело, поверила ли она мне. Она, вроде бы, боялась, что я неожиданно обнаружил в себе этакую неприязнь к нему или же, быть может, зависть.

Только теперь у меня перед глазами появилось лицо Устера. Разумеется, и речи не могло быть о каких-либо неприязненных чувствах. Чепуха. Одно дело неприязнь, и другое дело – беспокойство. Или, хотя бы, любопытство.

Семь лет. Ровно столько, чтобы... хватит об этом. Пока. Достаточно страху я на нее нагнал.

Я поднялся.

– Все Устер, да Устер, – буркнул я. – Словно в песенке. Мне пора.

Я подошел к ней. Она встала, потягиваясь, и протянула мне руку. На мгновение задержала пальцами мою ладонь, словно прося о чем-то.

– Передать ему что-нибудь? – спросил я, уже в открытых дверях.

Она помотала головой.

– Ал... – она замолчала.

Я ждал.

– Если сможешь... – донесся до меня ее шепот, – будь ему и дальше другом.

Я усмехнулся.

– Ты мне как-то рассказала об одном древнем то ли бунтовщике, то ли повстанце... дала мне такую книженцию...

– Спартак?

– Именно. Я вычитал там мудрую фразу. Там был один герой, один из рабов, предназначенных специально для войны. Не помню, как они назывались.

– Гладиаторы...

– Вот-вот. И он однажды заявил другому, такому же, как он сам: «гладиатор, не ищи среди гладиаторов себе друзей...»

Она нахмурилась.

– Почему ты так говоришь? – сухо поинтересовалась она. – Это приятно звучит, но ничего не значит. Теперь.

– Теперь, ничего, – согласился я. – Но кто знает, что будет утром? Не беспокойся, – быстро добавил я, – я ему скажу, если увижу.

– Что скажешь?

– Что ты ждешь.

Полосы облаков над континентом несколько сместились на запад. Теперь они закрывали океанское побережье.

Я посмотрел на часы. Мы торчали здесь уже больше двадцати минут. Своеобразный рекорд.

Кто-то задел меня плечом. Я удивленно повернул голову. Бедный людишка. Они так не любят приближаться к нам.

Никаких людишек. Я словно бы посмотрел в зеркало. Темно-зеленый комбинезон, полупрозрачный, поблескивающий как стекло. Черно-белая эмблема на левом предплечье. Такая же, как у меня. Сильно обозначающиеся лицевые кости. Глаза широко расставленные, пытливые, словно способные видеть сквозь стены. Даже волосы как у меня, цвета породистой шиншиллы.

Он еле заметно шевельнул головой. Это должно было значить: извиняюсь. При этом он глядел прямо перед собой.

Я еще раз глянул на эмблему. Звездочки у него не было. Ясно, что не было. Я знал всех, кто за последние десять лет принимал участие в деле. Их можно было по пальцам пересчитать.