Владимир Михайлов - Стебелек и два листика

- Нет.

- Тогда проводите меня. Хочу загорать и купаться.

- С удовольствием.

- Что же вы стоите как истукан? Дайте мне руку! Он покорно протянул руку.

- А в другую возьмите вот это.

Юниор ухватил объемистую, но не тяжелую сумку.

- Идемте!

И они сошли с крыльца.

Юниор считал купанье после обеда вредным. Побарахтавшись, он вылез и разлегся, расслабился, блаженно переживая возможность никуда не спешить, ничего не делать - просто лежать, ощущая, как течет неторопливое время. Зоя плавала долго, настойчиво, словно выполняла урок, вертелась в небольшом пруду, как белка в колесе. Вылезла она, когда совсем уже иссякли силы и холод стал добираться до костей, хотя вода была теплой. Переводя дыхание, подошла к Юниору, немного постояла, глядя на него сверху вниз; по телу ее пробегала дрожь, и Юниор не утерпел-упрекнул:

- Ну, можно ли так, Зоя…

- Можно.- Она легла на траву рядом с ним.- Я вся промерзла.- И на его инстинктивное движение в сторону ответила: - Да согрейте же меня, я дрожу!

Юниор почувствовал, как она прижалась к нему прохладным телом, и сделал усилие, чтобы не думать о том, что хочешь - не хочешь, само шло в голову.

- Вы так любите купаться? Обязательно до судорог?

- Любила…- не сразу ответила Зоя.- А впрочем, нет. Не так. Но теперь - другое дело.

- Почему?

Этого спрашивать, пожалуй, не следовало. Он поздно спохватился.

- Надо успеть накупаться.

- Зоя…- проговорил Юниор почти умоляюще.

- Ничего. Пусть это вас не волнует. Знаете, Юниор, в этом есть даже что-то хорошее. В случае, если правда на вашей стороне, конечно. Нечто успокаивающее есть в этом. Знаешь, что не доживешь до старости, что тебе не грозит немощь, когда сама себе станешь в тягость. Есть, наверное, своя прелесть в том, чтобы умереть молодой.

- Зоя!

- Хорошо, не буду, не буду. Давайте говорить о чем-нибудь другом. Лучше, если веселом. Вы извините меня, Юниор, понимаете, страшное состояние: я ведь знаю, что ошибаетесь вы, и я никакая не модель, не копия, не фикция, знаю, что я - Зоя, обыкновенная женщина, не продукт науки и техники, знаю… И все же где-то, каким-то уголком души верю вам. Нелепо, правда? Кто может знать обо мне лучше, чем я сама? Но вот я невольно начинаю думать и вести себя так, как должна была бы вести себя эта самая фикция. Потому, наверное, что я очень впечатлительна, меня всегда было легко в чем-то убедить.

- Понимаете ли…

- И еще. Получается, что я могу говорить о себе уже как бы со стороны, как бы о той, что осталась на Земле с Георгом и существует сейчас сама по себе. Даже посплетничать немного. Смешно, правда? Хотите, посплетничаем?

- Если вам доставит удовольствие…

- Огромное! Я ведь страшная сплетница в душе, только всегда старалась не позволять себе этого: сплетничать неприлично. А теперь… Никто третий нас не услышит, а вы никому не станете рассказывать, правда?

- Никому,- честно пообещал Юниор.- О ком же мы будем сплетничать?

- Да обо мне же, неужели не поняли? Ну, кто первый? Давайте вы.

- Зоя, да что же я могу сказать о вас? Я вас совершенно не знаю!

- Неправда. Мы с вами знакомы уже несколько дней, сейчас целый день находимся вместе, разговариваем - не может быть, чтобы у вас не возникло никаких мыслей обо мне, никаких мнений. Я же все-таки не пустое место!

- Ну что вы. Нет, разумеется.

- Вот и говорите все, что вы обо мне думаете.

- Будь по-вашему. Попробую.

- Ну же! Я жду!

- Я думаю, Зоя.

- Вы очень медленно думаете, Юниор,- сказала она, подождав еще.

Но Юниор по-прежнему молчал. Потому что, еще не начав говорить, вдруг понял, поняв неопровержимо: ему до боли жаль эту беззащитную женщину, которая, испытывая смертельный страх, все же старается быть храброй. Именно женщину, а не какую-то фикцию. Потому что она и есть женщина. Самая настоящая. Разве, в конце концов, имеет значение - каким путем появилась она на свет? Пусть ее и не баюкала мать, пусть она не играла в детские игры, не переживала свою первую любовь и так далее - но ведь это для других она не переживала и только сегодня возникла, а для нее самой все это было, она получила все это вместе с памятью, где только и может храниться все, что было. И что с того, что где-то в другом мире существует еще одна женщина с той же памятью, хранящей то же прошлое? Они не встретятся никогда, пути их не пересекутся, и независимо от того, погибнет ли эта Зоя через три недели или проживет еще десятки лет,- отныне дороги ведут обеих женщин в разных направлениях, и уже по одному этому обе они - настоящие. Она просто, так сказать, незаконная дочь цивилизации; но разве незаконные дети имеют меньше прав на жизнь, чем те, чье рождение состоялось под сенью закона?