Аркадий и Борис Стругацкие: Сталкер

Приятельница. Но вы же не будете отрицать, что Зона… порождение сверхцивилизации, которая…

Писатель.Да не имеет Зона никакого отношения к сверхцивилизации! Просто появился еще один какой-то паршивый скучный закон, которого мы раньше не знали… А хотя бы и сверхцивилизация… Тоже, наверное, скука… Тоже чугунные законы, треугольники, и никаких тебе домовых и, уж конечно, никакого бога… Потому что если бог – это тоже треугольник, то я просто не знаю…

Сталкер выходит из парадного и кладет руку Писателю на плечо. Писатель оборачивается.

Писатель.Ага. Это за мной. Пардон… ( Забирает у приятельницы бутылку. ) Прощайте, моя конфеточка…

Сталкер.Пойдемте.

Писатель.Одну минуту. Вот эта дама любезно согласилась следовать за мною в Зону. Она – мужественная женщина, хотя и глуповата. Ее зовут… э-э… Простите, как вас зовут?

Приятельница немедленно загорается интересом.

Приятельница. В Зону? Вы – сталкер?

Сталкер принужденно улыбается.

Сталкер.Ну какой я сталкер? ( Писателю. ) Вы все шутите. А нас тем временем уже ждут. Извините нас, мадам, нас ждут.

Он крепко берет Писателя за локоть и увлекает его по улице.

Писатель( оборачиваясь ). Прощайте, моя бабочка! Моя, в каком-то смысле, стрекозочка! ( Сталкеру. ) Послушайте, вы не знаете, кто она такая?

Сталкер.Вы все-таки напились.

Писатель.Я? Ни в какой степени.

Сталкер увлекает его по улице.

Писатель.Я просто выпил, как это делает половина народонаселения. Другая половина – да! – напивается. Женщины и дети включительно. А я просто выпил…

Грязное темное помещение ночного кафе. За стойкой маячит сонный бармен. В сторонке у столика стоит Профессор.

Сталкер и Писатель входят.

Писатель.Ну что ж, по стаканчику на дорогу? Как вы считаете? ( Смотрит на Сталкера. )

Сталкер.Нет. Не надо.

Писатель.Понятно. Сухой закон. Алкоголизм – это бич народов. Что ж, будем пить пиво.

Они подходят к Профессору, и тот спрашивает Сталкера.

Профессор.Это что? С нами?

Сталкер.Да. Ему тоже надо туда. Ничего, Профессор. Не беспокойтесь. Он протрезвеет.

Писатель.Вы действительно профессор?

Профессор.Если угодно.

Писатель.В таком случае разрешите представиться. Меня зовут…

Сталкер.Вас зовут Писатель.

Профессор.А как зовут меня?

Сталкер.Вас? Вас зовут Профессор.

Писатель.Ага. Понятно. Я – писатель, и меня все почему-то зовут Писатель…

Профессор.Известный писатель?

Писатель.Нет. Модный.

Профессор.И о чем же вы пишете?

Писатель.Да как вам сказать… В основном о читателях. Ни о чем другом они читать не хотят.

Профессор.По-моему, они правы. Ни о чем другом и писать, наверное, не стоит…

Писатель.Писать вообще не стоит. Ни о чем. А вы что – химик?

Профессор.Скорее физик.

Писатель.Тоже, наверное, скука. Поиски истины. Она прячется, а вы ее повсюду ищете. В одном месте копнули – ага, ядро состоит из протонов. В другом месте копнули – красота, треугольник а бэ це равен треугольнику а-прим бэ-прим це-прим… Вы неплохо устроились. Мне хуже. Я эту самую истину выкапываю, а в это время с нею что-то такое делается… Выкапывал я истину, а выкопал кучу дерьма. Возьмите вы какой-нибудь закон Архимеда. Он с самого начала был правильным, и сейчас он правильный, и всегда будет правильный. А вот стоит в музее античный горшок. В свое время в него объедки кидали, а сейчас он стоит в музее и вызывает всеобщее восхищение лаконичностью рисунка и неповторимостью форм… Все ахают и охают, и вдруг выясняется, что никакой он не античный, а подсунул его археологам какой-нибудь жулик или шутник. И форма у него осталась неповторимой, и рисунок лаконичный, но аханье, как ни странно, стихает…

Профессор.Вы не правы. Вы говорите о профанах и снобах…

Писатель.Ничего подобного. Я говорю о горшках. Я сам двадцать лет леплю такие горшки. И поскольку я – писатель модный, они восхищают книголюбов лаконичностью рисунка и неповторимостью формы. А через двадцать лет придет мальчик и заорет во все горло про голого короля!

Профессор.Господи. И вы об этом все время думаете?