Владимир Талалаев - Воскресенье - пришел лесник и...

— Я знаю... — пробасил Серый Дракон. — Я теперь точно знаю, как сгинули все Серые Драконы. Крысиный Король не убил их, нет. Они захотели могущества, невиданного ранее, и сами приняли Служение ему! И Серые арбалетчики-Крысы, увиденные остальными народами — это не те, кто уничтожил Серых Драконов. Это и есть Серые Драконы, отдавшие свою свободу за эфемерное могущество... И мне стыдно за них...

— Ты в этом уверен? — с легкой подковыркой спросил менестрель, выделив слово "ТЫ".

— Да, уверен. Я — ПОМНЮ! Знаю!

К вечеру вернулось зрение... Из грунта капля за каплей творилось топливо, собирающееся в почти пустых баках. Но это — зарастание ран, которую организм ведет сам по себе... Зачем следить за этим? Куда интереснее послушать менестреля в зеленом камуфляже. Он сидит на своем излюбленном месте — у левого крыла. перебирает струны и чуть хрипловато поет...

Когда-то в ненастные древние дни

Металлы и камень сплавляли они,

Легко постигая в них день предстоящий.

Готовы вложить в камень пламя звезды,

И блеском чешуй отводить от беды

Спокойствие наше,

Спокойствие наше,

Спокойствие наше

В борьбе настоящей.

Но кто-то признал власть седой Пустоты,

Предавши друзей, ставши с богом на "ты",

И Мрачная песнь серым плюшем укуталась.

И больше не песню творишь ты, а стон,

И мелкий грызун, а не гордый Дракон,

Взирает на небо,

На небо взирает,

На небо, где звезды

Во тьме позапутались.

Когда-то придет, чтоб заклятье разбить,

Умеющий жить, не наученный жить,

И сможет свершить невозможное в вечном...

Забытый друзьями, упавший в горах,

Он сможет взлететь на крылах и стихах

И серого бога,

И бога из плюша,

Из плюша забвенья

Пленить в бесконечном.

Почему так кажется, что это о Серых Драконах? Почему так хочется в это верить?.. "Забытый друзьями, упавший в горах"... Это о нем, без сомнения... Значит — и он попал в Пророчество! Значит — не зря сквозь кристаллы микросхем пробивается настоящая, живая память! И не важно, кем ты сделан — Творцом Мира или КосмоВерфью, главное — это живая душа, её не подделаешь!..

Со звоном воткнулась в гитару стрела. Вторая. Сканеры подсказывают: атака. Сотни нападающих. Воины с мечами, маги с разрядами меж разведенных веером пальцев... Впереди — Князь... Почти такой, каким представлялся он по рассказам Ашаны.

Решение пришло мгновенно:

— Все внутрь!

Всадников и Саттариса не пришлось приглашать дважды. Теперь — закрыть люк, и пусть себе тарабанят хоть до Третьего Пришествия! Броню мечом не проколешь! Файерболом не оплавишь купающуюся в потоках звездной плазмы обшивку! Пусть почувствуют, что есть и недоступное им!

Вот глупцы: разводят костер! Да пусть хоть сотню, хоть тысячу костров! Температура внутри не поднимется ни на долю градуса!..

Поднимается?!

Медленно, но верно прогревались топливные баки: их обшивка не могла зарасти до конца, не хватало ванадия и вольфрама. Топливо прогревается... Еще полчаса-час — и будет грандиозный фейерверк.

Открыть люк и выпустить беглецов, как сделал бы Радомир? Негоже это... Отлететь подальше, чтобы хватило топлива на мягкую посадку, и там высадить? Ну и что это изменит? За завтра преследователи и туда доберутся, а запас пополнять — неделя нужна! И бортовые орудия, как назло, не работают... Стоп! Работают! Можно сейчас устроить такой веерный шквал, что и косточек от этих нападальщиков не останется! Но — не могу, они же живые... Ну и что, что неразумные сейчас? Поумнеют... не они, так их дети или дети их детей... Выход остается только один...

— Эй, Сат, быстро координаты Города Драконов! ЖИВО!!!

Пусть он не знает, насколько мизерны шансы... Не у них, у меня...

В реве и пламени Серый Дракон разметал костры, возносясь в небеса. Он мчался все выше и дальше, стремясь к Городу Драконов, в который он до конца так и не поверил... Наверное, Город Драконов — это Драконий Рай... И, кажется, есть шанс угодить туда, как обычно в Рай попадают...

Топливо кончилось... Началось стремительное падение с высоты... Все дальше от преследователей, все ближе к иным горам, через четверть материка... В нужный момент — легкое напряжение... Пристегнутые к креслам путники вылетают через разверзшийся верх головы-кабины. Алыми цветами вспухают над ними парашюты... Все, они в безопа...

— Когда мы подошли к месту падения — застали только крохотные осколочки. Он не взорвался: в нем уже нечему было взрываться. Он просто разлетелся на кусочки, которые и опознать-то было нелегко... И борткомпьютер — его мозг — превратился в порошок...