Павел Гросс - Хобо

И действительно, крепыш, выскочив из «Мерса», не долго думая, достал «Парабеллум». Оказавшись в тени, он несколько раз выстрелил. Бандиты, доселе стоящие «под кирпичом», тоже выхватили оружие. Началась перестрелка.

— Не будем испытывать судьбу, — Хриплый резко выкрутив руль, направил машину в противоположную сторону.

— Господи, не могу понять, они взрываются что ли?..

— Кто они? Кто взрывается?

— Бандиты, — дрожащим от волнения голосом ответил хобо, — наш… Тот которого мы высадили, стреляет в тех, которые поджидали его у «кирпича».

— И что? Скажешь тоже: стре-ля-ет. Что ему еще остается делать? Он же обыкновенный бандит!

— Да то, что пули при попадании… взрываются… Или… Нет, взрываются сами бандиты. Вот, — он, развернувшись, приподнялся и начал взахлеб тараторить: — снова выстрелил… А стоящего у джипа, тут же разнесло на куски, но прежде он как-то странно засветился. О-о-о… еще одного братка разнесло к чертовой матери!

Хриплый остановил машину и с многозначительным видом открыл дверь.

— Не дай бог, — сказал он, обращаясь к собрату по несчастью, — не дай бог окажется, что ты вре…

Хриплый с сомнением всмотрелся в полутьму, которая распростерлась сумрачным покрывалом вплоть до того места, где происходила перестрелка. И то, что он успел рассмотреть, повергло его в шок. Пули, при попадании в людей, действительно взрывались. Но не сразу. Несчастного разрывало на куски только после того, как его тело начинало источать яркий свет. Вернее… тело человека начинало искриться. Силуэт, будто обрастал светящимся контуром. По прошествии трех-четырех секунд того, в кого попадала пуля, буквально разрывало на части. Хриплый от волнения даже зажмурился. То, о чем ему минуту назад рассказал Сэм, и то, что он только что увидел собственными глазами, не могло происходить на самом деле. По крайней мере, не здесь, и не сейчас. В каком-нибудь романе или на худой конец фильме ужасов — пожалуйста, но только не в жизни. Не в реальной жизни, которая, впрочем, для него и для дяди Сэма некоторое время назад, возможно, перестала существовать…

— Рвем когти, — Хриплый с силой хлопнул дверью, — не нравится мне все это. Лучше убираться, да поскорее.

Он быстро снял с себя пальто, напрочь забыв, о хранящихся в привязанных к нему сумках, бутылках. Как только пальто упало на заднее сиденье, послышался звук, напоминающий бой стекла.

— Вот, — хобо плюнул в открытое окно, — бутылки разбил. И все из-за каких-то долбаных бандитов. Гори они в аду!

Послышался рев двигателя — Хриплый выжимал из «глазастого» максимальные обороты на холостом ходу.

— Что написано на визитке? Он, вроде бы говорил: если возникнут проблемы… не важно с кем, просто предъявите визитку, ничего не говоря при этом.

Дядя Сэм пошарил рукой по приборной доске. Вот она — маленькая заламинированная пластиночка. Гладкая, как поверхность льда. Послышался щелчок, после чего в салоне стало значительно светлее. Хриплый включил лампочку, примостившуюся под крохотным прозрачным колпачком над зеркалом заднего вида.

— Читай.

— «СБГБ»… Больше на ней, увы, я не вижу никаких надписей…

Хриплый повернулся к Сэму, бросив в сердцах:

— Ну-ка дай ее сюда. Тоже мне, научный сотрудник. Очки купи, профессор.

Он, выхватив из рук хобо визитку, буквально впился в нее своими въедливыми глазами. Странно, но старина Сэм был абсолютно прав! На бандитской (конечно, если так можно выразиться) визитке, кроме четырех заглавных букв: «СБГБ», ничего не было написано. Только четыре заглавные буквы: «СБГБ»… и ничего больше.

— А я тебе что говорил?.. — обиженно произнес хобо, заметив приближающийся к «глазастому» свет фар. — Кажется, за нами…

Когда уже начало светать, «Мерседес», движущийся на высокой скорости по дороге, остановил дорожный патруль.

Полицейская машина появилась, словно джину из бутылки… из ниоткуда. Хриплый, проклиная, всех и вся на свете, стукнул кулаками по рулю:

— Кажется, приехали. Сейчас они попросят нас предъявить права. Хе-ех-х… а их ни у меня, ни тем более у тебя, нет.

— А я тебе говорил, я предупреждал! — произнес Сэм, крутя в руках визитку. — Что теперь будем делать?

— Что, что! Ничего. Даже если нас с тобой сейчас арестуют, так, по крайней мере, зиму скоротаем в какой-нибудь каталажке. И то ничего, там хотя бы халявный хавчик дают три раза в день. Не помрем с голодухи.

— Ко-неч-но… Еще в тюряге, говорят, гораздо теплее, чем в подвале или на чердаке. Да?.. А сколько за угон дают?